salamanca letra contemporanea

Cuerpo de Poesía (VI)

2011-12-13T09:48:00.009+01:00

Mauricio Polina Cano nos hace llegar la sexta entrega de su proyecto.

Mi cuerpo plano

Ya no tendrá odio.
Las fábulas serán en mi vida.
El cuerpo sin polos.
¿Te dije que regresaría de manera positiva?
esto es lo que estoy haciendo,
de verdad.
Con mi cuerpo plano.
No absorbe ya las calumnias.
Los secretos rojos.
Mi cuerpo plano,
sin seguridades,
todo fluido.
Plano para que no se atore con tu indiferencia,
con tus tácticas de volcán.
Mi cuerpo plano.
Sin dolores adquiridos,
con los dones merecidos.
Atando los afectos de la lluvia de tu voz.
Un cuerpo encomendado,
para no maltratarle,
no desviar sus virtudes.
Un cuerpo que no tiene memoria.
Mucho mejor.
Casi respirando de forma automática.
Mi cuerpo plano.
Adelgaza a la deshonra.
Aun no está preparado para estar ahí.
¿Tiene caso volver a verte?
Mi cuerpo plano,
grueso en dulzura.
Mi cuerpo plano,
avanza en la vida,
no se detiene.
Fuertemente respira.
Las manos que habilitan.
Sólo por hoy mi cuerpo no engordara,
no dará cabida a lo que le aflige.
Mi cuerpo plano,
luminoso,
bien amado.
Templo de meditación,
soledad que desconoce.
Lentamente. Progresivamente.
Hasta que el día vuelva a amanecer y el cuerpo plano llegue a vivir de los rostros literarios

Foto superior: Esteban Badillo López.

Foto inferior: Ángel Zuñiga C.

Visita a la exposición "Ballets Russes..."

2011-12-13T09:35:00.005+01:00

Para terminar el año, os proponemos un último encuentro de SLC el jueves, 15 de diciembre, a las 20,00 h en la sala de exposiciones de la Universidad de Salamanca en la Hospedería Fonseca. Se ha concertado una visita guiada a la exposición Ballets Russes de Diághilev y su influencia en el Art Déco. Aunque la exposición está estructurada en dos espacios (la sala de Fonseca y la Casa Lis), ofrecemos esta visita por adaptarse mejor al horario que solemos fijar para los encuentros.

Más información sobre la exposición

Cuerpo de Poesía (V)

2011-11-15T08:36:00.006+01:00

Una nueva entrega del proyecto Cuerpo de Poesía, de Mauricio Polina Cano.

Hombre: Juan Antonio Pacheco Rangel
Niño: Emilio Maldonado Pachecho

Ayer hablé con mi cuerpo… mi cuerpo me habló

Ayer me dormí,
morí,
y sólo le entendí a mi cuerpo: Dolor.

Hablé con mi cuerpo ayer
y únicamente encontré tintas sin marcar,
capítulos vírgenes,
preguntas sin ancla.

Sí, una fe que no cualquiera la tiene.
Mi cuerpo es templo de esperanza.
Al abrir los ojos sé que estoy vivo, y junto a mi cuerpo.

Tan sólo ayer entendí a mi cuerpo,
y lo cobijé,
lo adoré,
fui su cuerpo.
Respiré con su nariz… me lo pidió.
Con sus pies…subí al triunfo.

Sus palabras fueron alivio en los riscos.
Amé con su corazón, y le encontré su combustible,
su razón de ser.
¿Lo conozco?
Poco, pues llora cuando sufre.
Ríe cuando se alegra
Eso es común,
Entonces soy vecino de mi cuerpo,
su espada,
su armadillo

Hablé con su boca, y la saliva se bloqueó: necesita néctar corporal.
Hablé, dije y me escuchó mi cuerpo una vez en la vida.
La vida escuchó mi voz.
Ayer te hablé, te saludé, y te moviste
¡Pues claro, no estoy muerto!
Te enseñé a defenderte y te felicito, pues lo haces muy bien.
Prueba de esto es que clasificas a la perfección lo negro y lo blanco.
Ayer, hoy y el martes te besé…y te dio pena; pero comprendo que aún no me tengas confianza.

Sí, soy tu amigo, confía en mí, no te mentiré.
Ayer te hablé, y hoy gracias a ti sigo respirándote y respirándome.
Hoy sé que existes, y sí existo.
Soy vida, y eres vida.

¡Jamás te caerás…y de eso me encargaré yo!... ¿Cuánto apuestas?

Premio de narrativa para Pascual Martín

2011-11-08T12:50:00.002+01:00

Pascual Martín Ruíz, miembro de SLC, ha obtenido el primer premio en el XIII Concurso Literario "Hermanos Cabo", convocado por la Universidad Popular Sansueña, de Arroyo de la Luz, Cáceres, en la modalidad de Narraciones Breves, con el relato titulado Un kilo de sardinas.
¡Enhorabuena, Pascual!

Acta del fallo del Concurso

Textos creados a raíz del encuentro "La Salamanca desaparecida"

2011-10-24T14:08:00.008+02:00

El 28 de septiembre conocimos nuevos aspectos de la ciudad que hoy habitamos. Cómo era la ciudad hace 200 años, qué supuso la Guerra de la Independencia para sus moradores y para sus monumentos, cómo era la convivencia entre salmantinos y soldados ingleses y franceses...

Estos fueron algunos de los textos e historias que inspiraron los textos que se incluyen a continuación:
http://salamancaletracontemporanea.blogspot.com/2011/09/textos-usados-en-la-visita-la-salamanca.html

Fuerte de San Vicente, Salamanca, 27 de junio de 1812
Más información

Desde mis paredes, por Julián Martín Martín

Soy una casa cualquiera abierta a todos los aires de Salamanca en plena Guerra de la Independencia. Por los paralelos surcos de mi tejado bajará algún día la lluvia para lavar las negruras de la calle. Esas negruras que van dejando las pisadas invasoras de los franceses, las interesadas de los ingleses y las oportunistas de algunos compatriotas. Perturban mis cimientos voces extranjeras sonando roncas de avaricia y atropello en unos idiomas que desconozco. No sé cómo, llegan hasta mí gestas heroicas lejanas: Zaragoza, Bailén, Gerona o San Marcial; más cerca, Tamames o Ciudad Rodrigo, y más cerca aún, casi a mi puerta, Los Arapiles. Mientras, merodean aquí y allá, en guerrillas, los hombres de Julián Sánchez “El Charro”, con esos claroscuros en los que anduvo siempre el brigadier.

Circulan ante mis ventanas, en un cúmulo de desazones, militares españoles, niños y mujeres con su única fortuna: la esperanza. Esa esperanza me hace desear, en lo más íntimo de mis paredes, que cuando pasen los años, alguien, aunque sea un escritor oscuro, acaso en el aire solitario de mis escombros, escriba un canto de libertad en un otoño tranquilo bajo un cielo más diáfano y una tierra más limpia donde se perciba el trinar de los pájaros, el juego de los niños, el paseo de los abuelos, el requiebro de los enamorados y el sueño de los poetas.

***

Salamanca en 1810-12, por Josefa Sánchez Sousa

¿Cómo serías entonces… antes de que el extranjero hollara tu suelo?

Mi mente de pájaro quiere comprender, llorar tanta piedra, color y arte perdidos, tus blasones, tu armonía, tanta grandeza encerrada en la graciosa pequeñez de un recinto amurallado.

Cómo serías, … si con lo que te dejaron eres tan bella…

***

Textos creados tras el encuentro en Monumenta Salmanticae

2011-10-24T13:24:00.010+02:00

El 17 de septiembre visitamos la iglesia de San Millán, un espacio ahora desacralizado y recuperado como Centro de Interpretación sobre el Patrimonio Arquitectónico y Urbano de la Ciudad de Salamanca, al servicio de salmantinos y visitantes. Nos sorprendieron tanto el espacio y su transformación como las pantallas interactivas, audios y videos. Era el último día del verano en el que se ofrecían visitas teatralizadas. Merece la pena una visita sin prisas para disfrutar de este rincón tan especial.

Estos son algunos de los textos creados tras la visita:

Restauraciones, por José M. García

Nerea llegó a la fachada principal de la Catedral Nueva, cubierta de andamios, destinados a que las piedras doradas volvieran a ser de ese color, en lugar de parecer blanquecinas. Siempre le imponía respeto el tamaño de la fábrica a la que se enfrentaba esa clara y límpida mañana salmantina. Se sentía empequeñecida y recordaba la Sinfonía nº 1 La Gótica, de Havergal Brian: algo enorme, dentro de cuya estructura se podían encontrar pequeños cubículos, pequeñas capillas laterales que permitían el recogimiento sin salir de la grandiosidad del monumento.
Rodeó el edificio y, mientras contemplaba el astronauta de la Puerta de Ramos (no podía envitar tener la sensación de que se trababa de una aberración el introducir semejante elemento entre la cardina del s.XIV, aunque siempre era mejor que, finalmente, hubieran elegido ese símbolo de la modernidad en lugar de un yonqui o de un hongo atómico –opciones que habían barajado los canteros restauradores-. Salió del interior del edificio Iñaki, su ¿exnovio? La verdad era que, después de la discusión y del tono de agresión verbal a los que habían llegado en público, en el tren, mientras venían de San Sebastián, se hacía difícil dirigirle la palabra, pero era de cortesía decirle algo, pues el azar había querido que se encontrara a menos de un metro de ella.

-¡Hola!- dijo Iñaki.
-¡Hola!- respondió Nerea con un tono helador.
-¿Nos tomamos una pinta juntos?

Nerea no podía salir de su asombro, pero recordó a Emma Bovary, que engaña a todos menos a su autor, con su actitud frívola y ambiciosa, y respondió: “¿Por qué no?”

***

Lo eterno es vivir, por Sofía Montero García

Recortes de la historia
habitan en la piedra.
Con la magia del lenguaje,
se visten de oro
para dormir al tiempo.
Imagen del segundo,
gira en la distancia.
Salmantica quietud
ahueca la mirada
en el altar de la vida.
Virtual de sombras
focaliza la ciudad
en la iglesia de la luz.

***

Combo, por Mª Victoria Díaz Santiago

Pour David:
“Merci beaucoup pour le voyage à Paris”

Paris. Motifs. Musique. Chateauroux. Estas palabras resonaban todavía en su cabeza. Étoile. Ennemies Siamois. Etienne va conduciendo por la autopista a las afueras de París. El pensamiento del sarcófago de Saint-Menoux o el santo Menoux que colgaba prendido de su imaginación le asaltaba enjaulado, como la mente de mono en meditación, como ese disco de Cohen en el que este sale en la portada en blanco y negro comiéndose un plátano con la cáscara a medio pelar. Aunque dejemos a un lado los detalles de cocina y la leyenda de Víctor Hugo. Plus rien. La iglesia de San Millán en la calle Veracruz, las escaleras estrechas hasta subir al emplazamiento de la parte trasera del retablo, el altar, el coro, la antigua sacristía de esa iglesia desacralizada del siglo XII… ¡eran este sarcófago de piedra horadado por las manos de los fieles en busca de esa silueta esculpida de una flor de acanto! Un indicio de la verdad se lo dio la ciudad española madre de las ciencias que perdió su importancia internacional temporalmente con la ocupación francesa, Salamanca. El polvo de mármol sería la pista para llegar hasta Éol.

***

Vendimiario (II)

2011-10-21T09:07:00.016+02:00

Más textos del recital de SLC del 19 de octubre...

Una foto de verano, por Armando Manrique Cerrato

Una foto, un segundo,
un brevísimo momento,
un intento siempre vano
de paralizar el tiempo,
de retener para siempre
ese mágico recuerdo,
ese que tal vez mañana
miraremos en silencio
y al recordar ese instante,
cuando más jóvenes éramos,
sentiremos la alegría
de volver allí de nuevo,
pero también la nostalgia
de lo que se fue con ello.

Mira esta foto de aquí,
unas niñas sonriendo
con el mar azul al fondo
y la brisa en sus cabellos.
¡Que siempre fueran así!,
sería un pueril deseo,
pues un día crecerán,
quizá se marcharán lejos,
serán ellas mismas, sí,
mas distintas por completo
pues ya nunca más serán
las niñas que un día fueron.

Las preguntas infantiles,
aquellos pequeños miedos;
cuando al caerse buscaban
un abrazo de consuelo
o demandaban cariño,
ternura, protección, besos.

Aplaudir sus grandes logros,
ser de juegos compañero,
cuando todo lo sabías,
cuando les leías cuentos
y compartías su vida,
sus fantasías y sueños.

Quedará ya para siempre
ese irrepetible gesto
por la lente congelado,
capturado en el espejo.
Y cuando pasen los años
quizá aparezcan de nuevo,
tras un rincón olvidado
o en un álbum polvoriento,
esas preciosas sonrisas
de la foto que ahora vemos.

Y allí con el corazón
y la mente volaremos
hacia un lejano verano
cuando más jóvenes éramos.

***

Reflexiones en voz baja, por Pascual Martín

Pese a todo, no soy tan mala persona, yo creo; y ya estoy en que alguien pueda objetar que qué voy a decir yo de mí mismo. No trato de convencer a nadie, malamente podría conseguirlo cuando no dejan de asaltarme serias dudas al respecto.
Yo fui siempre muy disfrutador de la lucha social. Huelgas, revueltas, manifestaciones, protestas... Siempre a favor del pueblo, de las clases más desfavorecidas. ¿Quién ha tremolado más veces que yo la banderola roja? ¿qué consigna marxista puedo no tener voceada en los mítines? ¿algún camarada podía señalar en qué algarada no se me vio? ¿cuántas detenciones llevo? ¿quién batalló con más entusiasmo en contra del poder establecido?
Pero cómo puede cambiar uno tan así, tan de hoy para mañana. Que ahora vea yo, a eso me refiero, todas esas devociones como algo extraño, alejado, impropio. Que lo razone como falta de madurez. Como un sarampión de cuando niño. O, digamos, como la ingenuidad que vives de joven y tarda en salir.
Yo no soy mala persona, de veras, ya lo dejé dicho al comienzo. Es que las armas las carga el diablo. Y lo que no son armas también, un simple boleto de la Primitiva, por ejemplo. Quién podía figurarse.
Los boletos de la Primitiva deberían venderlos, pienso, con una clara advertencia. Tal que los paquetes de tabaco pongo por caso: “Fumar mata”. Y ahí ya nadie se puede llamar a engaño. Bueno, pues en el boleto de la Primitiva (me lo repasé cien veces), por ninguna parte dice que tengas cuidado, que te pueden tocar dos millones largos de euros.
Y esa es la cuestión.

***

Poso y paso, por Toño Blázquez

Antes o después se cierra el círculo
y los labios acumulan tantos besos
que se desbordan.
Se van por las alcantarillas los abrazos
y los mares de proyectos
edifican olas de cementerios de hechos.
Todo, todo, se envuelve
en un sortilegio de olor a madreselva,
de matices suaves,
de movimientos orientales...
y de un silencio con sabor a vidas derrotadas.

Es una humillación simple, extraviada,
una infinita vacuidad.
Y el agua de este mar de proyectos
nos atraviesa el decorado vital,
espanta los delirios y concede,
querámoslo o no,
un protagonismo inadecuado al escalofrío.

Antes o después se cierra el círculo
y cuando ambas puntas se unen
habrá que ver donde externalizamos
la producción que dejó nuestro poso,
nuestro paso y nuestro ser.

***

Dónde irán a parar las palabras, por Almudena Torres Calles de Pedro

Hace unas semanas me encontraba paseando entre pinares cuando rondaba por mi mente la incógnita de dónde van a parar las palabras a las que no les damos vida. Palabras que sólo están en nuestra mente; que nunca llegamos a plasmar o darles voz... El divagar me llevó a mi querido y admirado poeta, Gustavo Adolfo Bécquer; y en mi mente revoloteó una Rima:

“¡Los suspiros son aire, y van al aire!
¡Las lagrimas son agua, y van al mar!
Dime, mujer: cuando el amor se olvida,
¿sabes tú a dónde va?”

Me preguntaba cual era el lugar donde iban a parar todas las palabras que no hemos dicho a tiempo; esas palabras que han estado en nuestra mente y que, por orgullo, indecisión, prepotencia, desconfianza, timidez, recato, respeto, miedo, y otras tantas verborreas mentales, que han oprimido la fluidez de la palabra dando lugar al silencio, al vacío... han hecho que la persona que las iba a recibir no haya sabido de su existencia; que haya caminado sin saber que alguien tenía en su haber palabras que no le pertenecían, que estaban destinadas para que otros las escucharan.

Sí, esas palabras que:
Hablan de amor.... y de odio.
Acarician los oídos... y destrozan el corazón;
Sirven para dar consuelo... y alteran la existencia;
Entrañan un compromiso... y una condena eterna;
Forman parte del comienzo...y consiguen que llegue el final;
Endulzan el alma... y la envenenan sin piedad

..Y me preguntaba, dónde van a parar las palabras que no expresé;
las palabras a las que no di vida;
las palabras que oprimieron mi pecho;
las palabras que revolotearon por mi mente;
las palabras que me hicieron perder a personas que quería;
las palabras que me hicieron distanciarme de aquello que deseaba;
las palabras que no alcanzaron a tocar el cielo;
las palabras que otros adivinaron y equivocaron;

...Y llegué a pensar que las palabras que estuvieron en mí; y por miedo, pudor o quién sabe qué, no supe decirlas a tiempo... Esas palabras, están en mi mente, en mi corazón, en mi esencia; se encuentran vagando en una vida sin fin, en tierra de nadie...

***

Extrae de mí, por Benito González

Extrae de mí la locura armoniosa
que dejé fluyendo suavemente
sobre las lagrimas de las rosas

Extráeme los chubascos
que riegan de ternura
los brotes suaves de la hierva
en la clara luna

Exprime el desmayo de un beso
que en mis labios ardientes
tu estancia espera

Ven, mi dulce amante,
comprime mi sangre
en las nubes del corazón,
porque en ellas danzan
las melodías
de mi amor.

***

Soledad de oruga y encuentro de mariposas, por Elena Villarroel

Vuela magistralmente por los cielos de algodón, posándose en cada planta, en cada persona que quiera acogerla con sensibilidad, pues su finura es agradable, pero no todo el mundo podrá acogerla como la acojo yo, que vuelo con ella en medio de la naturaleza verde y fresca.
Antaño, ella estaba en quietud, muy acogida por el caparazón que guardaba su cuerpecito tímido y cansado, pues allá fuera hay peligros, fatalidad y pesimismo. Nadie pudo inflingir dolor a su corazón porque el caparazón que la acoge es fuerte y lleno de gotas de rocío en su exterior.
La oruga necesita sentir el rocío exterior, la lluvia, el viento, y ver las nubes.
No es el momento, ahora solo quiere ver su interior sereno, que se prepara para su primer vuelo, para conocer los sépalos de las flores. En susurro te digo que el vuelo de la mariposa es majestuoso y libre, no tengas miedo de salir de ahí, oruga.
Mi mano te enseña la oruga delicada y frágil, pero llena de esperanza ante un futuro prometedor en que se despojará de su carcasa, y aunque sus ojos permanecerán cerrados a causa del sol, muy pronto los abrirá y verá a las demás mariposas navegando.
Un sol ilumina a la oruga, pero ella decide esperar paciente la hora de la salida. La lluvia se asoma para despertar su mente quieta, pero ella piensa en no humedecer su cuerpo, sino dejarlo seco al sol, para una meditación en silencio, que desarrolle la sabiduría interior.
Una vez salida del cascarón, la oruga se queda quieta, de gran emoción henchida, respirando lentamente, viendo unas nubes blancas, un cielo azul, sonrisas por doquier y un ambiente limpio y perfumado. Yo le ofrezco unas fresas, ella las acepta encantada, pero aún con la mirada miedosa.
Le tranquilizo y le digo: Sé lo que estás pensando, pero no temas, que el suelo que pisas ahora es seguro, situado en el paraíso.
¡Qué bella mariposa! Tiene vivos colores, está feliz. Nadie tuvo que coger sus alas para ayudarla a volar, sino que fue su sabiduría quien comprendió que debería empezar a volar sola, ya que las demás mariposas son libres y únicas, con colores distintos, pero ella aprendió en la soledad más absoluta, y ahora, se encontró conmigo y con miles de mariposas que estamos felices de acogerla, formando una gran familia de ángeles de la guarda de plantas que hablan a la humanidad.

***

Vendimiario (I)

2011-10-21T08:43:00.015+02:00

Aquí podéis leer algunos de los textos que se leyeron el 19 de octubre en el recital de SLC que tuvo lugar en la Sala de la Palabra del Teatro Liceo. En verso o en prosa, sobre los más variados temas... Fue una buena vendimia. Gracias a todos los autores por su participación. Esperamos repetir.

Los esponsales del Corsario, por Gloria S. de Castro Prieto

Aquella mañana quise ser secuestrada por un pirata. Pensaba en el Capitán Sparrow, claro, tan guapo, tan moreno, tan aventurero, tan loco.
Bajé a la playa buscando el barco que me llevara lejos. En el horizonte la mar azotaba un velero hundido en un temporal ocurrido hace casi treinta años. Me senté en la arena, estaba tibia, era cosquilloso dejar entrelazar los dedos entre ella, arrugándolos. Al cabo de unos minutos un barco arribó a la playa, a bordo un hombre de tez oscura me indicó que subiera, alguien me esperaba para almorzar. Y como una es una soñadora subí a esa nao de bandera negra, donde los marineros cantaban eso de “ron, ron, ron, la botella de ron”. El trayecto fue breve pero intenso, el oleaje estaba embravecido. El viento golpeaba mi rostro salpicándolo de sal, era emocionante aventurarse así simplemente para comer.
Una vez llegamos al lugar indicado en el mapa (olvidé mencionarles que se me había dado un mapa al salir del pueblo costero, en el que había señalizaciones de donde quedaba la playa, a qué hora llegaría el piloto de la barca y donde estaría el pirata con el que iba a encontrarme). Dicho esto continúo, al bajar del bote me dejé humedecer los pies con el agua cálida del Caribe. Frente a mí una hilera de palmeras vareaban unas contra otras, ahuyentando quizá los demonios del mar. Y bajo un toldo de tela raída de color crema una mesa de madera donde dos copas de vino blanco esperaban ser degustadas. Antes de sentarme a la mesa, me eché en una hamaca de cuerda, me dejé llevar por el lento balanceo. El lugar era un paraíso, arena blanca, agua cristalina, viento suave, y de menú, langosta con vino blanco. ¿Qué más podía pedir?
Sí, había algo que podía pedir, que llegara el pirata anfitrión porque ya tenía apetito.
A los tres minutos de mi arribada apareció un hombre con la tez morena del sol, barba de tres días, calvo… (lo sé, los piratas llevan el pelo largo y barba, y una pata de palo, sin embargo mi bucanero era especial), llevaba una camiseta blanca de tirantes y un pantalón vaquero, iba descalzo. Se acercó a mí con una corona de margaritas que me puso en la cabeza, y un puñado de conchas que dejó caer sobre mis manos. Una voz aguardentosa dijo: “yo os declaro marido y mujer”.
Tras esto comimos y bebimos e hicimos el amor sobre la arena, y al caer el sol, salimos a navegar de nuevo, escondiéndonos tras el sol.
Nosotros somos los que decidimos qué soñar, dónde viajar y a quién besar. No dejemos nunca de hacerlo.

***

La lluvia, por Miguel Norberto Sánchez López

La lluvia trabajadora
se cansó de trabajar.
El silencio huele a yerbas,
a barro y a libertad.

A la puerta de una choza
un hombre y un niño están
viendo cómo el riachuelo
ha inundado un herbazal.

Por la ancha cara del cielo,
acabada de enjuagar,
unas nubes despeinadas
se alejan por no llorar.

El sol halla en cada hojita
una gota de cristal,
y es cada gota un espejo
de su propia majestad.

***

Ternura incandescente, por Montserrat Villar González

Dibujo la geografía de tu cuerpo,
lunares confusos en la blancura de tu piel.
Tiempo compartido
agazapado mientras me esperas,
líquido y ternura
en la palma de tus caricias.
Te reconozco en este lado de mi vida
observándome con los ojos que se aclaran
bajo el sol de los veranos.
Me sondeas y te preguntas, me preguntas
dónde me encuentro,
y tu abrazo me recupera del abismo
que me convirtió en silencio
antes de tu llegada.
Me quieres, te quiero
a pesar del dolor que causa la vida cotidiana,
la confusión de algunos años de distancia.
Me agarro a ti como me asgo a la vida
que a través de tus ojos
he aprendido a mirar.
Dibujo la geografía de tu cuerpo
y mis manos empapadas en tu olor
recorren el leve espacio que nos separa
en busca de tu anhelado sudor.

***

Habla el silencio, por Sofía Montero García

Adorno las pisadas
con el perfil del tiempo.
Aires de sueño
juegan entre piedras
en la piel de la quietud.
Sola,
con la brisa,
respiro palabras,
quemo la distancia
para entrar en mi,
donde habita el silencio,
la llama del latir,
el paladar de la mirada,
espejos de nueva sensación.

***

Somalia, por Luis Gutiérrez Barrio

Un grito subía por su seca y polvorienta garganta, buscando con desesperación un hueco por donde salir, pero no lo encontró. Un sollozo se ahogó antes de ver la luz. Su boca estaba sellada.
Dirigió sus ojos de niño al infinito, en busca de una mirada de comprensión. A nadie encontró y aquella mirada se perdió para siempre.
La tristeza hizo nido en su corazón. Una lágrima intentó asomarse al exterior, pero se secó antes de sentir el frescor de la vida. Sus ojos, inútiles hasta para llorar, tan solo servían de pasto a los miles de moscas que se agolpaban en sus comisuras. Poco a poco se fueron cerrando hasta sumirse en la más espesa de las tinieblas.
Se quedó escuchando con la esperanza de percibir una voz maternal que le hiciera sentir, en sus últimos instantes, el cariño y la ternura que nunca tuvo. Tan solo le llegaban gritos de desolación, llantos de desesperanza y gemidos de dolor. Poco a poco, hasta los gemidos se fueron apagando, apagando…, hasta quedar en el más absoluto de los silencios, roto solamente por el negro aletear de un pájaro de grandes dimensiones que revoloteaba a su alrededor. Trató de gritar, de pedir socorro, necesitaba que alguien le escuchara, que alguien supiera que existía. Su sellada boca y su seca garganta no le permitieron emitir ni el más leve de los sonidos.
Lo único que percibía era un olor a olvido, a confusión, a indiferencia, a soledad y a muerte. Pero hasta los olores desaparecieron.
Dentro de su ser se mezclaban y pudrían la ira con la impotencia, la pena con la soledad, el hambre con la injusticia, la sed con el odio, la enfermedad con el abandono, la indiferencia con el olvido, creciendo a pasos agigantados sin encontrar el más mínimo resquicio por donde salir.
Un día, la desesperación llegó a tal límite que perdió todos los miedos, y explotó con tal violencia que un enorme cráter abrió sus infantiles entrañas esparciendo por todo el universo la miseria contenida. El mundo entero se resquebrajó, y un trueno recorrió la Tierra gritando: ¡¡TENGO HAMBRE!!

***

Doce versos a Santa Teresa, por Verónica Amat

Fuiste su cazador, o fuiste caza?
del ave confiada hasta tu fuente,
llego y bebió transida el agua pura.
En tus manos comió pan de tu hogaza,
y al vuelo renuncio gozosamente,
y atada se quedo a tu andadura.
Razón a su divino desvarío
la carne por si sola no comprende,
no sabe esta locura compartida.
Y tarda en aceptar el desafío,
del vuelo de su alma que la asciende,
para hacer del amor boda encendida.

***

Con lápices, plumas y pigmentos, por Carlos Blanco Sánchez

Ilustrar es para el artista pescar imágenes y colores
en las profundidades emocionales de su ser y sembrarlos
en un papel. Con lápices, plumas y pigmentos para
devolverlos a los maresinternos de los lectores: océanos
que anidan en el corazón. Océanos que inundan
la mente y la añoranza.
L.H.

He visto a Horna "pescar"
en el inmenso mar
de un pliego en blanco;
colmar su nasa con flores,
con cometas,
con espadañas,
tío-vivos,
caracolas,
sirenas,
soles,
ranas,
con palomas ávidas de paz,
con cartas del Tarot
toros,
caballos,
y hasta con “Bárbara”, la mariposa,
y “Plácido”, el dragón.

He visto a Horna dotarlos de alma,
-ebrio de arco iris-,
vestir las princesas
con bordados
de filigrana charra
y al pasear por su jardín rebosante de flores
con sonrosada tez,
me he perdido entre aromas
que impregnaban
los lienzos de sus cuadros,
las páginas del libro.
¡Qué pocas,
siempre,
para tan idílico paseo!

Y degusté almíbares
trepando por los troncos
y las ramas de los árboles de Horna.
Desde sus copas
escruté mil horizontes
diferentes.
Emocionado,
sentí el viento,
las nubes alcancé
con mis manos infantiles,
vacilantes,
y las besé,
y hasta sentí su sabor azucarado,
tejidas con amor festivo,
algodonoso.

Con él pude aprender
que el Universo es infinito
sentado en los tejados de sus casas,
tomando las estrellas
una a una.
A la luz de sus pecosas lunas
avisté gatos que,
de verdad,
maullaban;
y peces volanderos
pululando
muy lejos del río azul
y de la mar.
¡Saltaban de las páginas del libro!
¡Y de aquella exposición en Garcigrande!
¡Y en muchas otras salas!

Le he visto engalanar a Salamanca
de tantos colorines que,
ni en sueños,
hubiera imaginado
y ella tan bonita
y picarona.

En deliciosas nubes cabalgué
y descubrí a Delibes por Sedano,
en plena primavera,
montado en bicicleta.
Al cárabo ulular entre los pinos.
Me adentré
“Por caminos azules”
y escuché
“Tambores de Paz”
en la distancia.
Conocí a Alberti,
con su camisa blanca
azotada por la brisa,
allá en El Puerto,
cuando gritaba:
“¡Aire, que me lleva el aire!”
y pude escuchar a Horna preguntarme:
"¿Quieres que te enseñe cómo se hace un pan"?
Acaricié “La piedra arde”
y de su luz
surgió mi primer libro de poemas.
Todo un sueño infinito
de un mundo de imposibles
que Luis de Horna hace emerger
y muestra entre cenefas,
aguardando
que mis ojos
lo contemple
y quede ensimismado.

A su vera
di la vuelta al mundo
en un instante.

El alma de este autor
emerge de su obra.
¡Qué suerte que la vi!
También la acaricié
y hasta guardo un pedacito,
aquí,
en mi mano.

***

Cuerpo de Poesía IV

2011-10-10T10:23:00.005+02:00

Nueva entrega del proyecto Cuerpo de Poesía, de Mauricio Polina Cano:

TE VOY A DEJAR LOS BRAZOS QUE YA NO ME SIRVEN

Te voy a dejar los brazos que ya no me sirven
La saliva que se va ahogando en el acuoso rincón de la memoria
Las alas se van descomponiendo en mi nombre
El gesto inmenso que tengo encerrado
Aquí el títere soy yo
La almohada de mis lamentos nocturnos
Enmohecidas lágrimas en el resbalado paladar
Me tejes el epitafio dormido
Los ojos que se van pulverizando a dos horas de morir
¡Adiós!
Ya no me quedan ni ganas para voltear a la ostra que tiene imagen de mujer

Las imagenes retratan la historia de una femme fatale que hace sufrir a todos los hombres que han estado con ella. Se sabe bella, seductora, y utiliza estas cualidades para torturarlos.

Fotografía central: Marcela Torres (modelo)

Arriba izquierda: Marcela Torres, David Ramírez (modelos). Fotografía: Ing. Rodolfo Reza. Idea creativa: Felipe Polina
Arriba derecha: Gustavo Flores (modelo). Fotografía -idea creativa: M. Polina

Abajo izquierda: David Ramírez (modelo). Fotografía: Ing. Rodolfo Reza. Idea Creativa: M. Polina

Abajo derecha: Ángel Zuñiga (modelo). Fotografía -idea creativa: Mauricio Polina

Textos usados en la visita a la Salamanca desaparecida

2011-09-29T11:09:00.008+02:00

Para los que no pudisteis asistir ayer a la visita guiada por la Salamanca desaparecida y para los asistentes interesados, aquí tenéis los textos que leyó nuestro guía, Miguel Ángel Martín Mas, y varias referencias y enlaces a su blog, donde podréis encontrar más información.

Introducción a la Guerra de la Independencia
La Salamanca de Lord Wellington y las huellas de la Guerra de la Independencia en Salamanca
Construcción de los fuertes en Salamanca
El capellán de brigada William Bradford y su visión de la Guerra
Patrick Curtis o Patricio Cortés
La rocambolesca pero verdadera historia del sargento Mayoral

El siguiente texto de Joaquín Zaonero, que podéis encontrar en el libro publicado por la librería Cervantes en 1998 y titulado Libro de noticias de Salamanca que empieza a regir el año 1796, narra así el sufrimiento de la ciudad durante la ocupación por ejércitos ingleses y franceses durante la Guerra, y la explosión del polvorín que provocó la pérdida de un tercio del patrimonio monumental de la ciudad el 6 de julio de 1812. Se conserva la ortografía original.

Escrivir todo lo que pasó en Salamanca y lo que sufrió los vecinos de Salamanca es imposible porque cada día avía alguna novedad i todas malas; los editos y proclamas y bandos fueron infinitos, las prisiones, confiscaciones de vienes de los adi[c]tos a la nación; tanvién los rovos no fueron pocos; los que se ausentavan quando entravan unas tropas y salía[n] otras fueron muchas familias, en fin, fue la época más memorable de España, en general y en particular, pues cada provincia, ciudad, lugar o aldea por pequeña que fuesen vio los orrores de la guerra más cruel.
Por Salamanca pasaron desde principios de noviembre de 1807 hasta 17 de junio de 1812, 300.000 ombres de todos los exércitos y aunque éste es un cálculo, puede ser que me que[de] corto. Murieron en los ospitales de Salamanca desde el 17 de enero día que entraron hasta 16 de junio por la noche de 1812 día que salieron más de 7000 franceses. (…)
La pólvora i municiones que se cojieron a los franceses en los Fuertes de S. Caietano y S. Bicente las metieron en unas paneras en la calle de la Esgrima para hirlas llevando a Ciudad Rodrigo. El día 6 de julio, día memorable para Salamanca se predió fuego a dicho almacén a las siete i media de la mañana, por poca precaución en andar con ella i en averla puesto dentro del pueblo. Se undieron muchas casas dejando a sus moradores devajo de sus ruinas, feneció toda la guardia, el capitán comisionado, algunos obreros. Los pedazos de cuerpos volavan a mucha distancia. Las calles de la Esgrima, de la Sierpe y de los Moros quedaron sin vecinos, los botes de la metralla y las granadas era una lluvia; no quedó una vidriera en Salamanca. Los cuerpos echos pedazos y algunos enteros se enterraron en S. Benito, donde se abrió una zanja en vez de sepulturas. Con esta catástrofe acavó la parroquia de S. Blas, tan populosa. Los bienes y muebles de dichos parroquianos quedaron sepultados; algunos edificios i muchas casas distantes quedaron sentidas. Fue lunes, día entre los muchos que no olvidará en muchos años, dije entre los muchos, porque tiene muchos de tribulación de que hacer memoria. En la parroquia de S. Benito se enterraron como una docena de cadáveres; luego, se determinó que los restantes se enterrasen en el templo destruido que fue de S. Blas. (…)

Ramón de Mesonero Romanos, en su obra Memorias de un setentón, recoge (pp.187-198) una visita que hizo a Salamanca desde Madrid junto a su padre y sus hermanos en agosto de 1813, y que nos da una idea de la situación en la que quedaron la ciudad y los alrededores tras la explosión del polvorín y la Batalla de los Arapiles:

Blasco Sancho, Villanueva de Gómez, Muñoz Sancho y Peñaranda de Bracamonte fueron las regaladas etapas en los días subsiguientes; y mi padre, que era gran andarín y no podía sufrir el traqueteo de la galera, no bien salimos al amanecer el último día de Peñaranda de Bracamonte, nos empeó a emprender a pie y por vía de paseo la marcha a la ciudad, de la que aún distábamos siete leguas mortales, y luego que hubimos llegado a Ventosa y Huerta, pueblos más cercanos, todo se le volvía a enristrar el catalejo para ver si alcanzaba a descubrir alguna de las torres que él tenía impresas en la imaginación; pero a medida que íbamos acercándonos se iba también anublando su semblante, y lanzaba suspiros y exclamaciones, porque echaba de menos muchas de ellas que habían desaparecido en los horrores de la guerra.
Llegamos al fin a Salamanca, sanos y salvos, en la tarde de la jornada quinta, y luego que descansamos aquella noche, fue su primer cuidado a la mañana siguiente marchar con toda la familia a recorrer los barrios extremos, señaladamente los que dan al río Tormes, y que ofrecían un inmenso montón de ruinas, una absoluta y espantosa soledad.
A su vista, mi buen padre, bañado en lágrimas el rostro y con la voz ahogada por la más profunda pena, nos hacía engolfar por aquellas sombrías encrucijadas, encaramarnos a aquellas peligrosas ruinas, indicándonos la situación y los restos de los monumentales edificios que representaban. “Aquí –nos decía, sin saber él mismo que parodiaba a Rioja en su célebre composición A las ruinas de Itálica-, era el magnífico monasterio de San Vicente; aquí el de San Cayetano; allá los de San Agustín, La Merced, la Penitencia y San Francisco; éstos fueron los espléndidos colegios mayores de Cuenca, Oviedo, Trilngüe y Militar del Rey. Aquí estaba el Hospicio, la casa Galera, y por aquí cruzaban las calles Larga, de los Ángeles, de Santa Ana, de la Esgrima, de la Sierpe”, y otras que habían desaparecido del todo. Tanta desolación hacía estremecer al buen patricio, y su llanto y sus gemidos nos obligaban a nosotros a gemir y a llorar también.
La verdad es que esta antiquísima y monumental ciudad había sucumbido casi en su mitad, como si un inmenso terremoto, semejante al de Lisboa a mediados del pasado siglo, la hubiese querido borrar del mapa. El sitio puesto por los ingleses antes de la batalla de los Arapiles; la toma de los monasterios fortificados de San Vicente y San Cayetano, y el incendio del polvorín y la feroz revancha tomada por los franceses la noche de San Eugenio, 15 de noviembre, a su vuelta a la ciudad, fueron sucesos ocasionales de tanta ruina, y que no se borrarán jamás de la memoria de los salmantinos.
Angustiados nuestros corazones con tan tétrico espectáculo, y no pudiendo mi padre soportarle por muchos días, sacónos al fin de la ciudad para los pueblos inmediatos de Las Torres y Pelabrabo, donde, según dije antes, tenía sus propiedades, más bien que con el propósito de visitarlas, con el deseo de recorrer aquellos campos gloriosos, en que se verificó el 22 de julio del año anterior, la tremenda lucha entre los ejércitos aliados y el del invasor, que dio por resultado el señalado triunfo de los primeros.
Pisamos, pues, aquéllas célebres, aunque modestas heredades, hallándolas casi yermas, si bien sembradas de huesos y esqueletos de hombres y caballos, de balería de todos los calibres, y de infinitos restos del equipo militar. Era un inmenso cementerio al descubierto, que se extendía por algunas leguas a la redonda, y que ofrecía un horroroso espectáculo, capaz de poner miedo en el ánimo más esforzado. Pero los muchachos lo apreciábamos de otro modo, convirtiéndolo todo en provecho de nuestros juegos y escarceos. Mis hermanitos y yo, unidos con los chicos de los renteros de mi padre, y con la mejor voluntad y patriótica algazara, reuníamos aquellos horribles restos, apilándolos en formas caprichosas y pegándoles fuego con los rastrojos, porque todos aquellos huesos, a nuestro entender, “eran de los pícaros franceses”, y porque, según nos aseguraban los labriegos, aquellas cenizas eran muy convenientes para el abono de las tierras. (…)

XVI Encuentro de Poetas Iberoamericanos, 5 y 6 de octubre

2011-09-23T09:33:00.007+02:00

Poeta homenajeado: Hugo Mujica (Argentina)
Miércoles, 5 de octubre: 19,00 h Sala de la Palabra. Teatro Liceo
Jueves, 6 de octubre: 19,30 h Sala de la Palabra. Teatro Liceo

La altura del vuelo, título del XIV Encuentro de Poetas Iberoamericanos, es un entrañable homenaje a las letras de la República Argentina, en la figura de Hugo Mujica (Buenos Aires, 1942), destacado poeta, filósofo, ensayista y sacerdote. Una amplia antología de su tallada obra se acopia en el libro que la Fundación Salamanca Ciudad de Cultura ha publicado para la ocasión, donde también se incluyen textos de otros doce poetas de España, Perú, Venezuela, Portugal o México. El coordinador del Encuentro es Alfredo Pérez Alencart, profesor de la Universidad de Salamanca y miembro de la Academia Castellana y Leonesa de la Poesía.

Una cita ineludible para los amantes de la poesía, que disfrutarán de las sesiones de lectura poemas de boca de sus propios autores venidos de diferentes países del ámbito iberoamericano.

Día 5 de octubre, miércoles
Lectura de poemas

Hugo Mujica (Argentina)
Miro Villar (España)
Milena Rodríguez (Cuba)
Luis Arturo Guichard (México)
Paulo de Tarso Correia de Melo (Brasil)
Jesús Losada (España)

Día 6 de octubre, jueves
Lectura de poemas

Enrique Gracia Trinidad (España)
José Agustín Haya de la Torre (Perú)
Javier Burguillo (España)
Ana Agustín (España)
Hugo Milhanas Machado (Portugal)
José Antonio Valle Alonso (España)
Pedro Tarquis (España)
Cristina Falcón Maldonado (Venezuela)

Recital el 19 de octubre: Vendimiario

2011-09-09T10:30:00.002+02:00

Sala de la Palabra. Teatro Liceo 20,15 h
Como miembro de SLC, envía tu texto antes del 12 de octubre (prosa o poesía) para participar en el primer recital del nuevo curso.

Cita el miércoles, 28 de septiembre: la Salamanca desaparecida

2011-09-09T10:07:00.004+02:00

Plaza de las Agustinas (junto a la Purísima) 20,00 h
Hace 200 años, Salamanca era una ciudad muy diferente a la que hoy conocemos, ya que la Guerra de la Independencia provocó la pérdida de un tercio de su patrimonio monumental. Esta visita guiada pretende que nos resulte más fácil imaginar cómo sería esa “Salamanca desaparecida”; para ello, nuestro guía se apoyará en textos de diarios escritos por algunos de los testigos de aquellos acontecimientos. El reto esta vez va más lejos: reconstruir la ciudad en nuestra mente, ponernos en la piel de los salmantinos de la época… y escribir sobre ello.

Duración aproximada: 1h 30’

Cita el sábado, 17 de septiembre: Monumenta Salmanticae

2011-09-09T09:58:00.004+02:00

Centro de Interpretación sobre el Patrimonio Arquitectónico y Urbano de la Ciudad de Salamanca. Iglesia de San Millán (calle Veracruz, al final de Libreros) 18,00 h

El Ayuntamiento de Salamanca y la Fundación del Patrimonio Histórico de Castilla y León presentan, en este innovador espacio, los valores patrimoniales y urbanos que merecieron la declaración de la capital del Tormes como Ciudad Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO. El fraile ermitaño Emiliano Monumentii será nuestro guía. Además, recreaciones virtuales, infografías y otros elementos audiovisuales nos mostrarán la evolución urbana de la ciudad o imágenes antiguas del patrimonio histórico-artístico.

N.B.: Se trata de una visita guiada teatralizada abierta al público en general (de ahí el fijar este día y hora).

Cuerpo de Poesía (III)

2011-09-06T09:28:00.016+02:00

Mauricio Polina Cano, en esta tercera entrega de Cuerpo de Poesía, nos propone un nuevo texto y sugerentes imágenes:

Colosal

Colosal criatura ¡háblame!

baja la mirada al escalofriante mundo,

tan vivaz y sigues allá,

siempre viendo al infinito.

Tan perfecto,

indeleble ante la tormenta de polvo.

¡Háblame!,

no sigas silenciando al ruido.

Las manos de marfil de la memoria diurna.

Háblame,

heme aquí, tan yo, y tan tú.

Háblame de palabras consonánticas.

Colosal figura de carne blanca, ¡háblame!,

estoy esperando un latido de tu corazón de piedra,

un minuto de tu perfección,

la anatomía perfecta en el primer cincel de mañana

Háblame, no me dejes hermético,

sin la mirada que atrapa hasta el mordaz momento,

háblame de tu perfecta quietud,

Milímetro a milímetro y la faz de bondad.

Háblame de la vida desde la cúpula de nuestro reencuentro

De izquierda a derecha:
Foto 1> Modelo: Gustavo Flores González. Fotografía: Mauricio.
Foto 2> “El David”. Colección Particular M. Polina.
Foto 3> Mano superior: David Ricarte Reynoso. Mano inferior: Mauricio Polina.
Foto 4> Modelo: Gustavo Flores González.
Foto 5> Modelo: Gustavo F.

Cuerpo de Poesía (II)

2011-08-03T08:50:00.015+02:00

Mauricio Polina Cano envía desde México la segunda entrega del proyecto Cuerpo de Poesía.

Rostro de Arena

Se van tejiendo las venas de trigo eterno,
el cráneo se va salpicando con la sangre nueva del alba.
Aromas de la vida en la cima de la cascada vegetal,
huellas matizadas con las rimas lentas de un sol naciente.
Rostro de resurrección,
posesión latente en la espesa llanura de sal,
sol liquido envuelto en las manos de medusa.
Rostro dividido para saltar a la rosa de cuatro pétalos,
o quedarse atónito ante la cruda
sonrisa.

Modelo: Mauricio Polina Cano
Fotografías: Iván Guerrero López

Paseo Literario (XIV): san Juan de la Cruz

2011-06-22T13:07:00.014+02:00

Durante sus años de estudiante en la Universidad de Salamanca (1564-1568) Juan de Yepes, o fray Juan de Santo Matías, como le llamaban entonces, llevó una vida recogida, de oración y estudio. Residió en el desaparecido convento carmelita ublicado en el Arroyo de Santo Domingo. Estando en Salamanca, conoce a Teresa de Jesús y asume la tarea de reformar la rama masculina de su orden, por lo que será encarcelado. Junto con la santa de Ávila constituye la cima más alta de la mística española. Desde 1952 es patrono de los poetas en lengua española.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Almudena Torres, Toño Blázquez, Maribel Domínguez Real, Sofía Montero, Luis Gutiérrez Barrio, Isaura Díaz Figueiredo y Matilde Garzón Ruipérez

Canciones del Alma... [II]
Poema seleccionado por Almudena Torres

¡Oh llama de amor viva,
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo centro!
pues ya no eres esquiva,
acaba ya si quieres;
rompe la tela de este dulce encuentro.

¡Oh cauterio suave!
¡Oh regalada llaga!
¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado,
que a vida eterna sabe
y toda deuda paga!,
matando muerte en vida la has trocado.

¡Oh lámparas de fuego
en cuyos resplandores
las profundas cavernas del sentido
que estaba oscuro y ciego
con extraños primores
calor y luz dan junto a su querido!

¡Cuán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno
cuán delicadamente me enamoras!

A San Juan de la Cruz
Texto original del P.Juan Alberto de los Cármenes, carmelita descalzo (1915-1999)

Maravillosamente dijiste tu ventura.
La Noche y la Alborada te dieron su misterio.
¡Brilló tu Llama Viva y ardió la Noche Oscura,
y todo el universo fue verso en tu salterio!

Maravillosamente supiste la Hermosura;
rendido a su Prodigio te diste en cautiverio;
fue el Toque delicado, la Mano de blandura,
la Llaga regalada, suavísimo el Cauterio.

¡Oh, cómo amaste! ¡El ángel por ti se sonrojara!
¡Y se incendió la Noche con tu palabra clara,
con tu decir divino, con tu versar sapiente!

¡España, que te ofrece las cumbres de su historia,
besó tu lira extraña, donde con fuego y gloria
dijiste tu Ventura maravillosamente!

Tras un amoroso lance
Poema de san Juan de la Cruz seleccionado por Luis Gutiérrez Barrio

Tras de un amoroso lance,
y no de esperanza falto,
volé tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.

Para que yo alcance diese
a aqueste lance divino,
tanto volar me convino
que de vista me perdiese;
y, con todo, en este trance
en el vuelo quedé falto;
mas el amor fue tan alto,
que le di a la caza alcance.

Cuanto más alto subía
deslumbróseme la vista,
y la más fuerte conquista
en oscuro se hacía;
mas, por ser de amor el lance
di un ciego y oscuro salto,
y fui tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.

Cuanto más alto llegaba
de este lance tan subido,
tanto más bajo y rendido
y abatido me hallaba;
dije: ¡No habrá quien alcance!
y abatíme tanto, tanto,
que fui tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.

Por una extraña manera
mil vuelos pasé de un vuelo,
porque esperanza del cielo
tanto alcanza cuanto espera;
esperé solo este lance,
y en esperar no fui falto,
pues fui tan alto, tan alto,
que le di a la caza alcance.

Cántico espiritual
Fragmento seleccionado por Isaura Díaz Figueiredo

¿A dónde te escondiste,
Amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo Huiste,
habiéndome herido;
salí tras ti clamando, y eras ido.

Pastores, los que fuerdes
allá por las majadas al otero:
si por ventura la vierdes
aquel que yo más quiero,
decidle que adolezco, peno y muero.

Buscando mis amores,
iré por esos montes y riberas;
ni cogeré las flores,
ni temeré las fieras,
y pasaré los fuertes y fronteras.

(Pregunta a las criaturas)

¡Oh bosques y espesuras,
plantadas por la mano del Amado!
¡Oh prado de verduras,
de flores esmaltado!
Decid si por vosotros ha pasado.

(Respuesta de las criaturas)

Mil gracias derramando
pasó por estos Sotos con presura,
E, yéndolos mirando,
Con sola si figura
vestidos los dejó de su hermosura.

La sensualidad del alma
Poema original de Sofía Montero García

Hiero mi sed
con la piel del sentimiento.
Divina quietud
en el deseo del Amado,
desvela mi mente
en un éxtasis de cielo,
que roba mis sentidos.
Vuelo de aromas,
de amor en llamas
duermen con el alba
en el espejo de un sueño,
silencian la pasión
con un llanto de besos esculpidos.
placer infinito en la quietud del tiempo.

A Juan de la Cruz
Poema original de Maribel Domínguez Real

Dejé de ser
el hueco, de mi hueco,
yo misma, la imperfección,
la envoltura dulce que niega las cosas.

Me falta el silencio, Juan.

Enmudezco.
Susúrrame amor,
El ansia, todo lo alumbra.

Abrupta es la fruta dentro, toco el dolor.

Derrámense los poros en el escarmiento,
y, alójame tú allí, en el extravío del ámbar.

Pendan luego estigmas inertes del alféizar de tu frente en sombra.

Hállese muertos los lirios que no exculpen mi pecado.

Deseo estar a solas, rasgándome, flagelándome, en el centro mismo de todas las zarzas.

Mi pelo está encendido por hallarse júbilo…me arde sofocando brisas
en el bosque solitario de cada llama tuya.

Siembro adviento,
y se aroma mi útero
con plasma de azucena.

En llaga me inclino, Ángelus.

Mi cuerpo cae de mi cuerpo saciado y dulce.
Enferma está la niebla en la alameda,
la urdimbre vegetal que baja por el rostro del amado.

A veces, le perturba el amasijo ingrávido de la luz;
y un huerto íntimo le florece en el aroma.

¡¡Arranca de mi carne este tormento; corazón mío!!

Aparta de mí esta tersura en púrpura, sin pétalos, apenas nada.
La paz profunda del desierto mío. Juan… ¡¡Hágase!!

Poema original de Matilde Garzón Ruipérez inspirado en la obra de san Juan de la Cruz

Y todo se me fue dando
cuando a todo renuncié,
cuando todo lo perdí
de nuevo me lo encontré.
Cuando a Dios posea del todo
la plenitud hallaré,
aprendiendo a gustar todo
en la belleza y bondad
ya siempre libre estaré
nadando en un mar de paz.
Quiero la nada olvidar del todo
y al todo aplicarme toda.

Me fue dada
Texto de Benito González

A través de las sendas oscuras de la temblorosa penumbra he caminado, siglos de búsqueda.
Dejando atrás los hechizos azules de los vientos perversos en los años sin vida.
¡Para llegar a ti, San Juan de la Cruz!
Pero, al fin he alcanzado las cimas blancas de tus manos y en el fondo de tu mirada un nuevo arco iris surge, pleno de belleza.
¡Oh, Poeta! Eres la luz en la lejanía, donde flotan en destellos los deseos puros de los bosques de mi alma.
En su resplandor puedo contemplar los sentidos alegres de tu corazón al hablarme.
¡Poderoso sentimiento en mí, que canta alegre a tu dichosa humildad!
Me fue dada la ternura de tu palabra…en porciones deliciosas.

Paseo Literario (XIII): Miguel de Cervantes

2011-06-22T12:41:00.013+02:00

Dado que poseemos pocos datos seguros sobre su turbulenta juventud, no se puede asegurar lo que creen algunos estudiosos, que estudió en Salamanca el curso 1567-1568. Lo que sí es cierto es la especialísima relación literaria que Cervantes tiene con nuestra ciudad, la cual le debe una parte de su fama. En efecto, una de sus Novelas Ejemplares, El Licenciado Vidriera, refleja el ambiente estudiantil salmantino de la época, y su entremés La Cueva de Salamanca, que recupera el viejo tema medieval del estudiante nigromante, difundió universalmente la leyenda de la ciudad como centro de saberes ocultos.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Fragmento del Entremés del viejo celoso, seleccionado por Mª Victoria Díaz Santiago

(Salen DOÑA LORENZA, y CRISTINA, su criada, y ORTIGOSA, su vecina.)

LORENZA. Milagro ha sido éste, señora Ortigosa, el no haber dado la vuelta a la llave mi duelo, mi yugo y mi desesperación. Éste es el primero día, después que me casé con él, que hablo con persona de fuera de casa. ¡Que fuera le vea yo desta vida a él y a quien con él me casó!

ORTIGOSA. Ande, mi señora doña Lorenza, no se queje tanto, que con una caldera vieja se compra otra nueva.

[...]

LORENZA. Que no quiero riquezas, señora Ortigosa; que me sobran las joyas, y me ponen en confusión las diferencias de colores de mis muchos vestidos; hasta eso no tengo que desear, que Dios le dé salud a Cañizares; más vestida me tiene que un palmito, y con más joyas que la vedriera de un platero rico. No me clavara él las ventanas, cerrara las puertas, visitara a todas horas la casa, desterrara della los gatos y los perros, solamente porque tienen nombre de varón; que, a trueco de que no hiciera esto y otras cosas no vistas en materia de reato, yo le perdonara sus dádivas y mercedes.

ORTIGOSA. ¿Que tan celoso es?

LORENZA. ¡Digo! Que le vendían el otro día una tapicería a bonísimo precio, y por ser de figuras no la quiso, y compró otra de verduras por mayor precio, aunque no era tan buena. Siete puertas hay antes que se llegue a mi aposento, fuera de la puerta de la calle, y todas se cierran con llave; y las llaves no me ha sido posible averiguar dónde las esconde de noche.

Fragmento del Entremés de La Cueva de Salamanca

SACRISTÁN

Oigan los que poco saben
Lo que con mi lengua franca
Digo del bien que en sí tiene

BARBERO

La Cueva de Salamanca.

SACRISTÁN

Oigan lo que dejó escrito
Della el bachiller Tudanca
En el cuero de una yegua
Que dicen que fue potranca,
En la parte de la piel
Que confina con el anca,
Poniendo sobre las nubes

BARBERO

La Cueva de Salamanca.

SACRISTÁN

En ella estudian los ricos
Y los que no tienen blanca,
Y sale entera y rolliza
La memoria que está manca.
Siéntanse los que allí enseñan
De alquitrán en una banca,
Porque estas bombas encierra

BARBERO

La Cueva de Salamanca.

SACRISTÁN

En ella se hacen discretos los moros de la Palanca;
Y el estudiante más burdo
Ciencias de su pecho arranca.
A los que estudian en ella,
Ninguna cosa les manca;
Viva, pues, siglos eternos

BARBERO

La Cueva de Salamanca.

SACRISTÁN

Y nuestro conjurador,
Si es, a dicha, de Loranca,
Tenga en ella cien mil vides
De uva tinta y de uva blanca;
Y al diablo que le acusare,
Que le den con una tranca,
Y para el tal jamás sirva

BARBERO

La Cueva de Salamanca.

Un velero llamado libertad
Texto original de José Miguel García

¡Hola, Alonso Quijote! Dicen que es imprescindible estar loco para ver molinos de viento transformados en gigantes. Gigantes; molinos de viento, y, la lucha por la libertad en medio del Océano de La Mancha; en medio del Océano de palabras que derrama una buena colección de “libros de caballerías”; por velero, un rocín flaco, y, por corazón, un transatlántico del tamaño del Queen Mary II.

Todo el Mundo te lleva a su casa en letra impresa; nadie te lee. Yo, Quijote que todavía no ha llegado a la playa de la Barceloneta; y, Quijote que no ha sido afeitado por ningún Caballero de la Blanca Luna, he cometido la quijotada de leerte dos veces completico. Alguien se perdió el placer de pasar las noches en vela leyendo libros de caballerías. Alguien; muchos.

¡Hola, Alonso el Bueno! Me has hecho pasar dos épocas de mi vida de una manera impagable. Deseo seguir siendo el loco del pueblo, si ello es necesario para poder disfrutar de tus “aventuras”; para seguir soñando que hay un lugar para los soñadores en una vida tan poco onírica.

El brote armonioso
Poema original de Benito González

De su dorada clausura salió
el brote armonioso de la rosa de tu corazón.
Desde entonces…
perfúmenes y cantares
elevan maravillados
la brisa dulce de tu hidalgo Quijote

y…la lluvia fluye por los hayedos
mojando mis pies soñadores,
mientras un viento cauteloso
me besa nervioso,
recordándome que hoy
amigo Miguel de Cervantes
vi, entre rayos de soles,
el brote armonioso

de la rosa de tu corazón.

Versos en honor al libro de El Quijote
Texto original de Antonio Alonso García

El libro de don Quijote
causa siempre sensación,
lo que escribe en él Cervantes
es digno de admiración.

La fantasía del Quijote,
caballero sin igual,
gusta tanto a los lectores
que no desean su final.

En el libro de El Quijote
destacan los personajes
don Alonso de Quijano,
el Quijote, y su ropaje.

También su escudero Sancho
junto al bachiller Carrasco
y cómo no, Dulcinea,
que tanto amaba a Quijano.

En La Mancha se le quiere,
en La Mancha se le adora.
don Quijote, en España,
gusta mucho a todas horas.

Apreciaba y defendía
con orgullo a Dulcinea,
a Sancho Panza estimaba
y al bachiller lo recrea.

Sus aventuras son muchas,
su valor siempre admirable.
con su caballo triunfaba
feliz con su Rocinante.

A don Miguel de Cervantes
febemos agradecer
haber escrito el Quijote,
libro grande cien por cien.

En el mundo hay escritores
con una gran calidad,
pero Miguel de Cervantes
no se puede superar.

Con don Quijote ha triunfado
en el mundo el español,
el idioma de Cervantes
llena vida y corazón.

Paseo Literario (XII): Diego de Torres Villarroel

2011-06-22T12:35:00.009+02:00

Nacido en la calle Libreros, es uno de los personajes más atractivos y originales del siglo XVIII español. En 1726 gana la cátedra de Matemáticas y Astronomía de Salamanca, hecho que los estudiantes celebraron con grandes fiestas. Sus predicciones astrológicas, que firmaba como “El Gran Piscator de Salamanca”, le dan gran popularidad en toda España. Escritor agresivo y satírico, amante de lo grotesco y del humor negro, su fama actual se debe a su autobiografía, escrita para justificar su vida y su obra, desacreditadas por los enemigos acumulados por su carácter independiente, desenfadado e irónico y su habilidad para enzarzarse en polémicas. Llega a ser vicerrector de la Universidad y reside los últimos años de su vida en el palacio de Monterrey, al servicio del duque de Alba.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Luis Gutiérrez Barrio, Carlos Blanco, Antonio Alonso, Sofía Montero, Elena Villarroel, Jose Miguel García, Blanca González Prieto y Annie Altamirano

Nacimiento, crianza y escuela de don Diego de Torres y sucesos hasta los primeros diez años de su vida, que es el primer trozo de su vulgarísima historia

Yo nací entre las cortaduras del papel y los rollos del pergamino en una casa breve del barrio de los libreros de la ciudad de Salamanca, y renací por la misericordia de Dios en el sagrado bautismo en la parroquia de San Isidoro y San Pelayo, en donde consta este carácter, que es toda mi vanidad, mi consuelo y mi esperanza.
(…)

Crieme, como todos los niños, con teta y moco, lágrimas y caca, besos y papilla. No tuvo mi madre en mi preñado ni en mi nacimiento antojos, revelaciones, sueños ni señales de que yo había de ser astrólogo o sastre, santo o diablo. Pasó sus meses sin los asombros de las pataratas que nos cuentan de otros nacidos, y yo salí del mismo modo, naturalmente, sin más testimonios, más pronósticos ni más señales y significaciones que las comunes porquerías en que todos nacemos arrebujados y sumidos. Ensuciando pañales, faldas y talegos, llorando a chorros, gimiendo a pausas, hecho el hazmerreír de las viejas de la vecindad y el embelesamiento de mis padres, fui pasando hasta que llegó el tiempo de la escuela y los sabañones. Mi madre cuenta todavía algunas niñadas de aquel tiempo: si dije este despropósito o la otra gracia, si tiré piedras, si embadurné el vaquero; el papa, caca y las demás sencilleces que refieren todas las madres de sus hijos. Pero siendo en ellas amor disculpable, prueba de memoria y vejez referirlas, en mí será necedad y molestia declararlas. Quedemos en que fui, como todos los niños del mundo, puerco y llorón, a ratos gracioso y a veces terrible, y están dichas todas las travesuras, donaires y gracias de mi niñez.

En la Torre del Marqués de Villena, junto a Villarroel
Texto original de Elena Villarroel

Sus ojos me hablan, profundos y misteriosos,
¿Qué pueden albergar?,
Tal vez visiones proféticas, tratados de medicina, el ayer, el mañana...
Una Golondrina se posa en su cabeza, hierática, pero tan pensante a pesar de los años.
Bajo las escaleras junto a él y un almanaque bajo el brazo, mientras su silencio me dice que el miedo está cerca, pero que nada puedo temer.
La antigüedad atestigua que allí unas voces callaron, amaron y subieron los peldaños que llevan a ver una ciudad pequeña, con sonidos de campanas.

Paseo Literario (XI): La Celestina

2011-06-22T12:24:00.009+02:00

La Tragicomedia de Calisto y Melibea es quizá la obra cumbre de la literatura española después de El Quijote. La extraordinaria caracterización de un personaje, el de la vieja alcahueta Celestina, verdadero catalizador del destino desdichado de los otros actores del drama, hizo que ya desde muy pronto se llamase a la obra con su nombre, La Celestina. Tan popular se hizo que entró en la leyenda, y la leyenda le buscó una ciudad concreta, dado que el texto no precisa el lugar de la acción. Como su autor, el bachiller en Leyes Fernando de Rojas, la escribió siendo estudiante de Salamanca, aquí tomó vida la literatura. Al huerto de la casa de Melibea, donde tenían lugar los tórridos encuentros de los amantes, una vez asentada la leyenda de una Celestina salmantina, se le adjudicó este lugar, conocido hoy como Huerto de Calixto y Melibea.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Soledad Sánchez Mulas y Carlos Blanco dramatizaron el fragmento que se incluye a continuación

Tragicomedia de Calisto y Melibea
Acto cuatorceno

CALISTO.- Quedaos, locos, que yo entraré solo, que a mi señora oigo.

MELIBEA.- Es tu sierva, es tu cautiva, es la que más tu vida que la suya estima. ¡Oh mi señor!, no saltes de tan alto, que me moriré en verlo; baja, baja poco a poco por la escala; no vengas con tanta presura.

CALISTO.-¡Oh angélica imagen! ¡Oh preciosa perla, ante quien el mundo es feo! ¡Oh mi señora y mi gloria! En mis brazos te tengo y no lo creo. Mora en mi persona tanta turbación de placer que me hace sentir todo el gozo que poseo.

MELIBEA.- Señor mío, pues me fié en tus manos, pues quise cumplir tu voluntad, no sea de peor condición por ser piadosa que si fuera esquiva y sin misericordia; no quieras perderme por tan breve deleite y en tan poco espacio. Que las mal hechas cosas, después de cometidas, más presto se pueden reprender que enmendar. Goza de lo que yo gozo, que es ver y llegar a tu persona; no pidas ni tomes aquello que, tomado, no será en tu mano volver. Guárdate, señor, de dañar lo que con todos tesoros del mundo no se restaura.

CALISTO.- Señora, pues por conseguir esta merced toda mi vida he gastado, ¿qué sería, cuando me la diesen, desecharla? Ni tú, señora, me lo mandarás ni yo podría acabarlo conmigo. No me pidas tal cobardía. No es hacer tal cosa de ninguno que hombre sea, mayormente amando como yo. Nadando por este fuego de tu deseo toda mi vida, ¿no quieres que me arrime al dulce puerto a descansar de mis pasados trabajos?

MELIBEA.- Por mi vida, que aunque hable tu lengua cuanto quisiere, no obren las manos cuando pueden. Está quedo, señor mío. Bástete, pues ya soy tuya, gozar de lo exterior, de esto que es propio fruto de amadores; no me quieras robar el mayor don que la naturaleza me ha dado. Cata que del buen pastor es propio trasquilar sus ovejas y ganado, pero no destruirlo y estragarlo.

CALISTO.- ¿Para qué, señora? ¿Para que no esté queda mi pasión? ¿Para penar de nuevo? ¿Para tornar el juego de comienzo? Perdona, señora, a mis desvergonzadas manos, que jamás pensaron de tocar tu ropa con su indignidad y poco merecer; ahora gozan de llegar a tu gentil cuerpo y lindas y delicadas carnes.

Soneto de Calisto y Melibea
Poema original de Armando Manrique Cerrato

Una figura enigmática camina
bajo los estorninos, el concierto
va a un encuentro romántico en el huerto
de forma audaz, furtiva, clandestina.

Le espera allí su amada, su heroína,
en la soledad del jardín desierto,
cita galante y portón abierto,
apaños de la vieja Celestina.

Una cita inmortal a la que asisto
sin que nadie parezca que prevea
que será un mito, único, imprevisto.

Aquí es; permitidme que la vea,
la pasión legendaria de Calisto
por la cándida y dulce Melibea.

Paseo Literario (X): El Lazarillo de Tormes

2011-06-22T11:24:00.011+02:00

Lázaro de Tormes es uno de los personajes universales de la literatura española. La vida de Lazarillo de Tormes y de sus fortunas y adversidades (1554) inaugura el género picaresco, que tendrá un éxito enorme dentro y fuera de España y cuya influencia en la novela europea se extenderá al menos hasta el siglo XVIII. El mozo de muchos amos es un personaje vivo y auténtico. Su anónimo autor, buen conocedor de Salamanca, hace nacer a Lázaro junto al Tormes, en Tejares, y hace coincidir su partida con su brutal iniciación a la vida, sirviéndose del conocido símbolo salmantino, el verraco celtibérico que figura en el escudo de armas:

«Salimos de Salamanca, y llegando a la puente, está a la entrada de ella un animal de piedra que casi tiene forma de toro, y el ciego […] me dijo: “―Lázaro, llega el oído a este toro y oirás gran ruido dentro dél […]”. Y, como sintió que tenía la cabeza par de la piedra, afirmó recio la mano y diome una gran calabazada en el diablo del toro […] y díjome: “―Necio, aprende, que el mozo de ciego un punto ha de saber más que el diablo”»

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Almudena Torres, Carlos Blanco y Toño Blázquez frente a la Cruz de los Ajusticiados, al final de la calle Tentenecio

Fragmento de la adaptación, en verso, de La vida de Lazarillo de Tormes y de sus fortunas y adversidades, por Carlos Blanco

Por caminos pedregosos
y, a veces, llenos de barro,
El Lazarillo de Tormes
siempre llevaba a su amo.

Hasta tierras de Toledo
los dos se fueron andando
y, en el pueblo de Almorox,
vieron gente vendimiando.

Al pasar junto a una viña
que había al lado de un camino,
el dueño les dio, en limosna,
para los dos un racimo.

-"Hoy quisiera compartir
contigo, Lázaro amigo,
limosna tan exquisita
a la sombra de éste pino.
De una en una comeremos,
hasta llegar al final,
no hagas trampa, sé formal
y el racimo disfrutemos."

Comenzaron de una en una,
según acuerdo pactado,
apoyados en el pino,
sobre una piedra sentados.

El ciego, de dos en dos,
llevaba comiendo un rato.
Lázaro, al verlo, pensó:
-"Este ciego ha roto el pacto."

Y, apenas sin masticar,
de tres en tres las comía.
-"Nunca se podrá enterar".
Para sí mismo decía.

-"¡Has comido más que yo!"
-"¡Ni una más! ¡No le he engañado!"
-"Yo comía de dos en dos
y tú estabas muy callado."

En la villa de Escalona,
a un buen trecho de Toledo,
sacó el ciego del fardel
un chorizo casi entero.

-"Busquemos pronto un mesón
y pides, al mesonero,
que por un maravedí
dé de beber a éste ciego.

Antes me pones a asar
este chorizo en el fuego;
ten cuidado, no se queme,
o un pescozón yo te arreo.

Pronto el chorizo empezó
a pingar sobre las brasas;
tostando un trozo de pan
Lázaro untaba la grasa.

El diablo, que del fuego
es su más digno señor,
puso al pie de El Lazarillo
un nabo muy tentador.

-"El chorizo cambiaré
por este birrioso nabo,
como el ciego no lo ve
lo tragará sin pensarlo."

Mientras fue a buscar el vino
el chorizo se comió
a la vez que, el pobre ciego,
al nabo el diente le hincó.

-"¡Maldito muchacho! -dijo-
¡Mil palos te voy a dar!
¡Devuélveme mi chorizo!
o te lo haré vomitar."

-"¡Ay! ... ¡Desdichado de mí! ...
¡Le juro que yo no he sido!,
pues yo vengo de buscarle
este jarro de buen vino."

Y le cogió por los rizos,
abrió la boca al muchacho
esperando que el chorizo
aún no se hubiera tragado.

Llegaba hasta la garganta
la punta de su nariz
y al ciego vomitó encima
tan suculento festín.

Vino tinto con chorizo,
fuerte olor a pimentón,
pedazos de pan pringado...
por el suelo del mesón.

Tantos golpes le pegó
con el bastón, con la mano...
que, si al ciego no sujetan,
no sé qué hubiera pasado.

La mujer del mesonero,
con el vino, le curó,
las heridas y chichones
que el ciego le provocó.

-"En un año, ya he gastado,
para lavarte, más vino
que en dos años, quien les habla,
pudiera haberse bebido."

Y la gente se reía
al ver esta situación
y al escuchar las andanzas
que el ciego les relató.

Paseo Literario (IX): Fray Luis de León

2011-06-22T11:16:00.009+02:00

Desaparecido el convento agustino donde residió, el nombre de este agustino humanista y escritor se evoca hoy en las Escuelas Mayores, en cuyo interior se conserva el aula que lleva su nombre y, en la capilla, sus restos mortales. Licenciado en Teología por Salamanca y Catedrático de Teología en 1561, fue un hombre de espíritu combativo y rebelde y un riguroso filólogo. La Inquisición lo tuvo preso varios años en Valladolid, hasta que fue exculpado y reintegrado en su cátedra, momento en el que pronuncia su famosa frase “Decíamos ayer…”.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Soledad Sánchez Mulas, Isaura Díaz Figueiredo y José María Sánchez Terrones

Oda IX. Las Serenas
Seleccionado por Mª Victoria Díaz Santiago

A Cherinto

No te engañe el dorado
vaso ni, de la puesta al bebedero
sabrosa miel, cebado;
dentro al pecho ligero,
Cherinto, no traspases el postrero

asensio; ten dudosa
la mano liberal, que esa azucena,
esa purpúrea rosa,
que el sentido enajena,
tocada, pasa al alma y la envenena.

Retira el pie; que asconde
sierpe mortal el prado, aunque florido
los ojos roba; adonde
aplace más, metido
el peligroso lazo está, y tendido.

[...]

imita al alto Griego,
que sabio no aplicó la noble antena
al enemigo ruego
de la blanda Serena,
por do por siglos mil su fama suena;

[...]

Si a ti se presentare,
los ojos sabio cierra; firme atapa
la oreja, si llamare;
si prendiere la capa,
huye, que sólo aquel que huye escapa.

En la Ascensión
Seleccionado por José Mª Sánchez Terrones

¿Y dejas, Pastor santo,
tu grey en este valle hondo, oscuro,
con soledad y llanto;
y tú, rompiendo el puro
aire, te vas al inmortal seguro?
Los antes bienhadados
y los ahora tristes y afligidos,
a tus pechos criados,
de ti desposeídos,
¿a dó convertirán ya sus sentidos?
¿Qué mirarán los ojos
que vieron de tu rostro la hermosura,
que no les sea enojos?
Quien oyó tu dulzura,
¿qué no tendrá por sordo y desventura?
Aqueste mar turbado
¿quién le pondrá ya freno? ¿Quién concierto
al viento fiero, airado?
Estando tú encubierto,
¿qué norte guiará la nave al puerto?
¡Ay!, nube envidïosa
aun de este breve gozo, ¿qué te aquejas?
¿Dó vuelas presurosa?
¡Cuán rica tú te alejas!
¡Cuán pobres y cuán ciegos, ay, nos dejas!

***

La rana
Poema original de Armando Manrique Cerrato

Mira, ¿la ves?
Ahí está,
enfrente.
La rana coqueta
de la buena suerte
o el sapo inquietante
unido a la muerte.

¡Venga!,
ahora,
¡Espera!
¡Mira!, sigue mi mano
¡Allí en la columna!
al lado de la calavera.

Tendrás suerte,
aprobarás todo
si la encuentras.

La humilde ranita
al lado de reyes,
de escudos grandiosos,
de inscripciones épicas.

Ella,
pequeña,
discreta
se lleva la fama
en la gran sinfonía
escrita en la piedra.

Bajo el sol ardiente
del largo verano
ante cientos de ojos
que la observan;
o en el crudo invierno
en la fría soledad
de la plaza recoleta.

Allí,
para siempre
quieta
posada impasible
encima
de la calavera.

Sí, sí,
por allí.
bajo la mirada inmutable
de Fray Luis.

Nuestra rana entrañable
pequeñita,
tierna.
La que todos buscan
y algunos encuentran…

Paseo Literario (VIII): José de Espronceda

2011-06-22T10:59:00.009+02:00

Espronceda es, junto con Larra, el escritor romántico español más significativo. Es autor de un largo y ambicioso poema, El estudiante de Salamanca, que aborda el tema de don Juan. Su protagonista, don Félix de Montemar, encarna la rebeldía romántica: arquetipo del estudiante vividor y pendenciero, es un ser cruel, impío y homicida que, en una Salamanca nocturna, tópica y tenebrosa ve pasar su propio entierro, se casa con el esqueleto de Elvira, muerta por su abandono, y muere sin contrición. La calle Jesús es la que el vulgo identifica como el lugar en el que Félix de Montemar contempla su propio entierro.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Toño Blázquez y Blanca González Prieto, al comienzo de la calle Jesús

Fragmento de El estudiante de Salamanca, seleccionado por Mª Victoria Díaz Santiago

Parte primera

Sus fueros, sus bríos,
sus premáticas, su voluntad.
Quijote.- Parte primera.

Era más de media noche,
cuando en sueño y en silencio
lóbrego envuelta la tierra,
los vivos muertos parecen,
los muertos la tumba dejan.
Era la hora en que acaso
temerosas voces suenan
informes, en que se escuchan
tácitas pisadas huecas,
y pavorosas fantasmas
entre las densas tinieblas
vagan, y aúllan los perros
amedrentados al verlas:
En que tal vez la campana
de alguna arruinada iglesia
da misteriosos sonidos
de maldición y anatema,
que los sábados convoca
a las brujas a su fiesta.

Parte segunda

Mourns o'er the beauty of the
Cyclades.
Byron.- Don Juan, canto 4.
LXXII.

Deslízase el arroyuelo,
fúlgida cinta de plata
al resplandor de la luna,
entre franjas de esmeraldas.
Argentadas chispas brillan
entre las espesas ramas,
y en el seno de las flores
tal vez se aduermen las auras.
Tal vez despiertas susurran,
y al desplegarse sus alas,
mecen el blanco azahar,
mueven la aromosa acacia,
y agitan ramas y flores
y en perfumes se embalsaman:
Tal era pura esta noche,
como aquella en que sus alas
los ángeles desplegaron
sobre la primera llama
que amor encendió en el mundo,
del Edén en la morada.
¡Una mujer! ¿Es acaso
blanca silfa solitaria,
que entre el rayo de la luna
tal vez misteriosa vaga?

El estudiante de Salamanca. Fragmento de la parte cuarta

Rechinan girando las férreas veletas,
crujir de cadenas see escucha sonar,
las altas campanas, por el viento inquietas
pausados sonidos en las torres dan.

Rüido de pasos de gente que viene
a compás marchando con sordo rumor,
y de tiempo en tiempo su marcha detiene,
y rezar parece en confuso son.

Llegó de don Félix luego a los oídos,
y luego cien luces a lo lejos vio,
y luego en hileras largas divididos,
vio que murmurando con lúgubre voz,

Enlutados bultos andando venían;
y luego más cerca con asombro ve,
que un féretro en medio y en hombros traían
y dos cuerpos muertos tendidos en él.

Las luces, la hora, la noche, profundo,
infernal arcano parece encubrir.
Cuando en hondo sueño yace muerto el mundo,
cuando todo anuncia que habrá de morir

Al hombre, que loco la recia tormenta
corrió de la vida, del viento a merced,
cuando una voz triste las horas le cuenta,
y en lodo sus pompas convertidas ve,

Forzoso es que tenga de diamante el alma
quien no sienta el pecho de horror palpitar,
quien como don Félix, con serena calma
ni en Dios ni en el diablo se ponga a pensar.

Así en tardos pasos, todos murmurando,
el lúgubre entierro ya cerca llegó,
y la blanca dama devota rezando,
entrambas rodillas en tierra dobló.

Calado el sombrero y en pie, indiferente
el féretro mira don Félix pasar,
y al paso pregunta con su aire insolente
los nombres de aquellos que al sepulcro van.

Mas ¡cuál su sorpresa, su asombro cuál fuera,
cuando horrorizado con espanto ve
que el uno don Diego de Pastrana era,
y el otro, ¡Dios santo!, y el otro era él…!

Él mismo, su imagen, su misma figura,
su mismo semblante, que él mismo era en fin:
y duda y se palpa y fría pavura
un punto en sus venas sintió discurrir.

Paseo Literario (VII): parada de transición

2011-06-22T10:49:00.009+02:00

En esta parada en la Plaza del Poeta Iglesias se leyeron textos que hablaban en general sobre el Paseo o sobre los autores homenajeados. Aquí podéis leer uno de ellos:

Roxana Sánchez Seijas, Luis Gutiérrez Barrio y Benito González

Los libros
Texto original de Montserrat Villar González

El frío de la habitación
más abrigada de la casa
destruye la lógica de este momento.

Por eso los libros tiritan,
evitando con el abanico de sus hojas
el refrigerio de la lectura.

El Quijote
intenta apagar el final de su obra,
y nieva en el paraíso
obligando a cubrirse a
los dos turistas que la habitaban.

Entro,
la luz se enciende,
los libros sufren de parquinson,
la calefacción se rebela.

Salgo corriendo,
la luz se esconde,
los libros se juntan
para evitar que hiele.

Hay algún Torrente
que enciende una hoguera.
Mientras Espronceda
navega en un océano de guerras.

Grita un Unamuno
tratando de convencer de la llegada
de su muerte a un suicida.

Alguien abre la puerta,
quizás una Gaite...
y todos a una, buscando la vida, que es sueño
se acurrucan en mi cama.

Es de noche, la luz se apaga;
cierro los ojos
sudo, sueño,
sueño con un joven Don Juan en mi cama.

Paseo Literario (VI): Gonzalo Torrente Ballester

2011-06-22T10:36:00.012+02:00

El autor teatral, crítico y novelista gallego se estableció en Salamanca como profesor de Literatura en 1975, y aquí vivió hasta su muerte en 1999. Querido y respetado en la ciudad, era un asiduo de la plaza Mayor, a cuyas cafeterías acudía para redactar sus escritos. También solía dirigirse a los salmantinos desde el balcón del Ayuntamiento para inaugurar la Feria Municipal del Libro. A edad avanzada le llegan el reconocimiento popular y el Premio Nacional de Literatura, el Príncipe de Asturias y el Cervantes, entre otros.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Fragmento de Don Juan (cap. 2), seleccionado por Montserrat Villar González

Ejercitarse en sus prerrogativas de arcángel satisfizo, de momento, al Garbanzo, y así se entretuvo en garbearse un rato por las alturas. Pero no fue larga la demora, porque el aire le llevó hacia el barrio aledaño donde tenía su burdel la Celestina, y nada más olfatearlo, se lanzó en picado sobre la casa.
Era tarde, y los fletes se habían retirado, salvo un par de estudiantes agraciados con el amor de otras tantas mancebas que se entretenían con ellas en los últimos deleites. Las demás, congregadas por la voz y el orden de Celestina, rezaban el rosario en la planta baja, abiertas las ventanas como era la costumbre, para que, si alguna ronda o chivato pasaban por la calle, pudieran atestiguar que en aquella casa se honraba a Dios debidamente. Rezaban con voz adormilada, arrastraban Avemarías entre bostezo y bostezo, y alguna se quedaba dormida antes de empezar las letanías, con gran irritación de la Celestina, que exigía los mayores respetos para las cosas de Iglesia.
Estaban en el cuarto Paternoster, cuando sonó un estruendo en la cocina. El ama, molesta, envió a una chica a inquirir lo que pasaba.
-Algo ha caído sobre el fogón– dijo la moza, de vuelta. Está la olla derribada, los leños esparcidos, y la cocina huele a todos los demonios.
-Alguna burla de estudiantes.
La que estaban ocupadas asomaron las narices por las puertas; Celestina las despachó con malos modos, les dijo que en acabado el rezo, cada mochuelo marcharía a su olivo, y cada estudiante a su posada, sin abono del tiempo que perdieran en aquellas curiosidades.
-Y vosotras, a rezar. Cuarto misterio…
Entonces, sucedió que los contornos de las cosas empezaron a doblarse. Las palabras del rezo parecían también de goma y salían lentas y dobladas, los asientos de las sillas se ablandaban y hundía, y el entarimado, como si también fuese de elástica materia, comenzó a parecer que se sumía, pero muy poco a poco; así también el tiempo vacilaba en sus contornos y pasaba más lento. Y después el aire dejó de ser sonoro, y la habitación entera se vaciaba de él, para llenarse de una especie de aires sordo dentro del cual las palabras tenían que arrastrarse, y aun así, solo salía de ellas un susurro.
Hizo, pues, Garbanzo su aparición solemne. Venía embadurnado de hollín hasta los ojos y traía chamuscadas las faldas del hábito. Consistió la solemnidad en filtrarse por la mesa que congregaba a las orantes, surgiendo de abajo arriba; pero como un Bautista: primero, la cabeza, con la que miró alrededor mientras las chicas interrumpían la oración espantadas, con patatuses, gritos y derribo de sillas; luego, el torso y los brazos que hacían aspavientos; por último, lo que quedaba del cuerpo. Quedó sentado sobre la mesa en actitud poco compuesta. Todas se habían desmayado, menos el alma.
-Buenas noches.
Aquella manera de aparecer, aunque nueva para Celestina, si le causaba sorpresa, no le causaba miedo. Se puso en jarras, con el fraile.

Paseo Literario (V): Carmen Martín Gaite

2011-06-21T12:58:00.013+02:00

Carmen Martín Gaite nació y vivió hasta su época universitaria en la plaza de los Bandos, en una casa hoy desaparecida. Escritora de tono intimista e introspectivo, captó los deseos y traumas de la sociedad española a lo largo de medio siglo. Frente al desesperanzador espectáculo de un mundo solitario e incomunicado, plantea la perentoria necesidad de un interlocutor y reivindica el lenguaje como factor que salva al individuo de su soledad y de sus terrores. Recibió, entre otros premios, el Príncipe de Asturias y el Nacional de las Letras. Retrata a Salamanca en su primera novela, Entre visillos.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Annie Altamirano, Toño Blázquez, Roxana Sánchez Seijas e Isaura Díaz Figueiredo

Farmacia de guardia
Poema de Carmen Martín Gaite seleccionado por Annie Altamirano

No es Valium ni Orfidal,
no me ha entendido.
Se trata de la fe. Sí: de la fe.
Comprendo que es muy tarde
y no son horas
de andar telefoneando a una
farmacia
con tales quintaesencias.
Lo que yo necesito
para entrar confiada en el vientre
del sueño
es algún específico protector de
la fe.
¿Que le ponga un ejemplo más
concreto?
Pues no sé… Necesito
creerme que este saco
cerrado por la boca
y en cuya superficie
se aprecia la joroba
de envoltorios estáticos
puede volver a abrirse alguna vez
a provocar deseos y sorpresas
bajo la luz del sol y de la luna,
bajo el fervor clemente
de los dioses del mar
¡Oh, volver a sentir lo que era
eso!
Y ni siquiera necesito tanto
¿ya es menos lo que pido?;
simplemente creerme
que un día lo sentí
intempestivamente
cuando más descuidada andaba
de esperarlo,
y supe con certeza
que sí, que se podía,
que un corazón doméstico
cuando al fin se desboca
es porque está latiendo sin
saberlo
desde otro muy cercano.
Ya. Que no tienen nada.
Pues perdone.
Comprendo que es muy tarde
para hacerle perder a usted el
tiempo
con tales quintaesencias.
Ya me lo figuraba.
Buenas noches.

Jaculatoria
Poema de Carmen Martín Gaite seleccionado por Isaura Díaz Figueiredo

No te mueras todavía.
Tu tristeza a mí me salva
lo mismo que tu alegría.
Malva al alba
amarillo al mediodía
y a la noche otra vez malva
No te mueras todavía.

No tienes un color fiel,
te van todos los colores
de la gama..
Ocre si estás en la cama,.
verde si estas en la hiel,
gris acero si cruel,
azul negro en la porfía
y colorado en la llama
de fiesta y de rebeldía.
Que no te cuelguen cartel,
no te mueras todavía.

Echa tus tonos al día,
como a una hoguera y confía,
que lo que arde no se pierde.
Me caliento en tus colores.
Aún te quedan resplandores
de naranja y ya eres verde
con una estría de rojo
y de turquesa otra estría.
Tu confusión es la mía
y en mi espejo la recojo.
No te mueras todavía.

Ni te quedes condenado
solo al blanco y al morado
ni te vuelvas trasparente
tan simple y desustanciado
como te quiere la gente.
Tu engrosa el caldo del día
que aún hay quien oye y quien siente
lo pasado y lo presente.
No te mueras todavía.

Y el tiempo de incertidumbre
arde también en su lumbre
tan exenta de color
que corroe los que había.
No caigas en la costumbre
de inventar vida y amor
Si el almacén se vacía.
A pie quieto en el terror
a solas en la agonía
y aun cuando nada te alumbre.
No te mueras todavía.

Los libros que ahora busco
Poema de Carmen Martín Gaite seleccionado por Annie Altamirano

Necesito poesía.
Ya que no de la que entra sin sentir,
de aquella otra que con sangre entra
y que viene en la letra de los libros,
relegados, mirados con desdén,
cuando salir afuera, adonde fuera,
era abrir una puerta
para que la poesía disuelta por el mundo
en partículas tenues e invisibles
me llenara la casa de colores.

En ese tiempo yo encendía hogueras
Por ver brillar el fuego momentáneo,
por gozar de su luz y su color,
y acaso en una de ellas
quemara indiferente
los libros que ahora busco
en esta tarde rota, deshabitada, gris.

Me acuerdo de sus lomos cenicientos,
nunca los puse en orden,
eran muchos, ¡qué agobio!
Se caían al suelo algunas veces,
tratando de llamarme la atención,
llamaban pertinaces,
como cuando nos ronda
la idea de la muerte,
tropezaba con ellos
y no les hacía caso.

Los libros de poesía que perdí
ahora no los encuentro
en esta tarde rota.
Es su venganza.

Postales desde el mirador
Texto original de Roxana Sánchez Seijas

Te escondes tras los visillos para observar la plaza y aprisionar en un instante- de cámara fotográfica de las de antes- todo lo que acontece en ella.
Si miro alrededor puedo ver algunos hombres montando las casetas para la feria del libro antiguo y de ocasión llenando el aire de martillazos alegres, casi juguetones.
Muchachas con mantilla resignadas, caminan por la acera del palacio de Solís hacia la iglesia del Carmen que las recibe con rostro amable a la vez que serio como demuestra una placa conmemorativa de los caídos en la guerra por Dios y por España- Son estampas de unos años matizadas en sepia y con aroma a naftalina-.
Espero a que aparezcas, asomándote por la ventana de tu amplio mirador con biombo de avestruces o por la puerta gris metal del banco de castilla- para que demos un paseo por el Tormes y me enseñes la ciudad desde la lejanía, pero temo que ya te hayas retirado a tu cuarto de atrás con retahílas en tu mente y conversando con Caperucita, que ya ha regresado de Manhatan. Aun así te seguiré esperando. Cobijándome de la lluvia, bajo mi paraguas azul, ese que me protege en los grises días de tormenta.

Paseo Literario (IV): Santa Teresa de Jesús

2011-06-21T10:25:00.010+02:00

Teresa de Cepeda y Ahumada, escritora mística y carmelita, santa y doctora de la Iglesia, reformó su orden a partir de una austeridad y un rigor basados en la experiencia religiosa interior, por lo que tuvo enfrentamientos frecuentes con las autoridades eclesiásticas y civiles. Su escritura comunica de forma directa e ingenua su doctrina y experiencia, haciendo uso de un estilo oral rico en metáforas y en giros populares. Vino a Salamanca a fundar uno de sus conventos (la séptima de sus diecisiete fundaciones) y en esta casa pasó su primera noche en la ciudad, el 31 de octubre de 1570, la “noche de ánimas" o noche de "los miedos", con todas las campanas de Salamanca "doblando a muerto". Aquí se enfrentó a sus miedos y se inspiró para escribir el "Vivo sin vivir en mí". Aquí también vivieron, durante tres o cuatro años, sus carmelitas.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Blanca Montero, Luis Gutiérrez Barrio, Isaura Díaz Figueiredo y Soledad Sánchez Mulas

Vivo sin vivir en mí
Poema seleccionado por Isaura Díaz Figueiredo

Vivo sin vivir en mí
y tan alta vida espero
que muero porque no muero.

Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor,
porque vivo en el Señor,
que me quiso para si;
cuando el corazón le di
puso en mí este letrero
“Que muero porque no muero”

Esta divina unión
y el amor con que yo vivo,
hace a mi Dios mi cautivo
y libre mi corazón;
y causa en mi tal pasión
ver a mi Dios prisionero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel y estos hierros
en que está el alma metida!
Solo esperar la salida
me causa un dolor tan fiero
que muero porque no muero.

Acaba ya de dejarme,
vida, no me seas molesta;
porque muriendo, ¿Qué resta
sino vivir y gozarme?
No dejes de consolarme,
muerte, que ansí te requiero:
que muero porque no muero.

Nada te turbe
Poema seleccionado por Luis Gutiérrez Barrio

Nada te turbe,
Nada te espante,
Todo se pasa,
Dios no se muda,
La paciencia
Todo lo alcanza;
Quien a Dios tiene
Nada le falta:
Sólo Dios basta.
Eleva el pensamiento,
al cielo sube,
por nada te acongojes,
Nada te turbe.
A Jesucristo sigue
con pecho grande,
y, venga lo que venga,
Nada te espante.
¿Ves la gloria del mundo?
Es gloria vana;
nada tiene de estable,
Todo se pasa.
Aspira a lo celeste,
que siempre dura;
fiel y rico en promesas,
Dios no se muda.
Ámala cual merece
Bondad inmensa;
pero no hay amor fino
Sin la paciencia.
Confianza y fe viva
mantenga el alma,
que quien cree y espera
Todo lo alcanza.
Del infierno acosado
aunque se viere,
burlará sus furores
Quien a Dios tiene.
Vénganle desamparos,
cruces, desgracias;
siendo Dios su tesoro,
Nada le falta.
Id, pues, bienes del mundo;
id, dichas vanas,
aunque todo lo pierda,
Sólo Dios basta.

Anda y anda que tu mal espantas
Texto original de Esther Patrocinio Sánchez

Arrastrando las sandalias de cuero por las calles sin asfaltar, llegaste a esta ciudad que llaman Roma la chica. Sin protestar por el cansancio ni el polvo del camino paraste a descansar en la casa de tus hermanas. “Nada te turbe, nada te espante” me repetías y yo apretaba los dientes. Cuatro leguas más decidiste caminar hasta aquella que llaman la Villa Ducal. Los señores te reclamaron, buena mujer, necesitaban de la sabia santa. Sin pausa atendiste su petición para reposar exhausta en la casa del Carmelo. ¿No me daríais, gentes de Alba, un trozo de tierra donde reposar mi cuerpo? – preguntaste entre las fiebres. Te daremos un altar de plata y mármol, te cuidaremos bajo llave y las puertas de esta casa por ti fundada estarán siempre abiertas a tus fieles peregrinos. Allí dejaste tu cuerpo y aquí, en metal transfigurada la esencia de tu alma andariega.

Paseo Literario (III): Miguel de Unamuno

2011-06-21T09:44:00.023+02:00

Ensayista, novelista, poeta y dramaturgo, su gigantesca figura intelectual ocupa, junto a Ortega, el primer tercio del siglo XX español. Fue catedrático y rector de la Universidad de Salamanca, ciudad con la que siempre mantuvo una relación muy personal y de la que fue activo concejal progresista. Su obra entraña un debate existencial entre sentimiento y razón, entre el ansia de Dios y de inmortalidad frente a la razón que parece negar ese anhelo. En él, vida y obra se hallan indisolublemente asociadas.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Fragmento de Por tierras de Portugal y España, seleccionado por Almudena Torres

Sí, amigo, sí, soy y he sido siempre un gran amante de la Naturaleza, en su carácter más verdadero y simple; prefiero cualquier bravío rincón de montaña a los jardines todos de Versalles, sin que esto quiera decir que no me gusten estos jardines. Sí, en tratándose de naturaleza me gusta toda, lo mismo la salvaje y suelta que la doméstica y enjaulada, aunque prefiero aquélla.

En cuanto dispongo de unos días de vacaciones –menos, ¡ay!, muchas veces de los que me harían falta- me echo al campo, a restregar mi vista en frescor de verdura y en aire libre mi pecho.

Para mí no hay paisaje feo. Al llegar acá a Castilla, cuyos campos representan no poca semejanza con lo que nos dicen ser la pampa, me hablaban todos de la tristeza y fealdad –confunden lo triste con lo feo- de esta campiña sin árboles ni arroyos, y me ponderaban la belleza del paisaje de mi tierra vasca. Y les sorprendía el oírme decir que prefiero este paisaje amplio, severo, grave; esta única nota, pero solemne y llena como la de un órgano, a aquella sonata de flauta de tres o cuatro notas verdes, de un verde agrio.

Estos pueblos terrosos, que parecen excrecencias del terreno o esculpidos en él, me dicen más que aquellas casitas blancas, con sus tejados rojos, que se ve han sido puestas por el hombre en aquellos vallecitos verdes. O la montaña bravía, la de los Pirineos o los Picos de Europa, o la llanura. Pero también me gusta recogerme en aquellos mis vallecitos vascos, que atraen y retienen como un nido.

Fragmento de Cómo se hace una novela, seleccionado por Mª Victoria Díaz Santiago

Héteme aquí ante estas blancas páginas -blancas como el negro porvenir: ¡terrible blancura!- buscando retener el tiempo que pasa, fijar el huidero hoy, eternizarme o inmortalizarme en fin, bien que eternidad e inmortalidad no sean una sola y misma cosa. Héteme aquí ante estas páginas blancas, mi porvenir, tratando de derramar mi vida a fin de continuar viviendo, de darme la vida, de arrancarme a la muerte de cada instante. Trato, a la vez, de consolarme de mi destierro, del destierro de mi eternidad, de este destierro al que quiero llamar mi des-cielo. [...] Y veo ponerse el sol, ahora a principios de junio, sobre la estribación del Jaizquibel, encima del fuerte de Guadalupe, donde estuvo preso el pobre general don Dámaso Berenguer, el de las incertidumbres. Y al pie del Jaizquibel me tienta a diario la ciudad de Fuenterrabía -oleografía en la tapa de España- con las ruinas cubiertas de yedra, del castillo del Emperador Carlos I, el hijo de la Loca de Castilla y del Hermoso de Borgoña, el primer Habsburgo de España, con quien nos entró -fue la Contra Reforma- la tragedia en que aún vivimos. ¡Pobre príncipe Don Juan, el ex-futuro Don Juan III, con quien se extinguió la posibilidad de una dinastía española, castiza de verdad!

El cuerpo canta, poema de Miguel de Unamuno seleccionado por Blanca González Prieto

El cuerpo canta;

la sangre aúlla;
la tierra charla;
la mar murmura;
el cielo calla
y el hombre escucha.

Natividad Gómez Bautista, Sofía Montero, Pepita Sánchez Sousa, Soledad Sánchez Mulas, Almudena Torres y Benito González

Búsqueda
Texto original de Pepita Sánchez Sousa

Paseaba don Miguel a grandes zancadas por el patio dominico; sus manos en la espalda y su cabeza baja prendida en profunda meditación.
Alzó su mirada al Cielo preguntando: ¿Dónde te escondes, Señor, que te busco y no te encuentro?...
Volvió a su posición favorita de tenaz pensador, envolviéndose en su mundo de búsqueda afanosa.
Sintió los labios secos; una sed ardiente que le atrajo al pozo. Miró el agua y solo vio el cielo reflejado en ella.
Sus labios se movieron en una petición:
Dame de tu agua viva, Señor, para que yo entienda tu respuesta.

Sed de existencia
Texto original de Sofía Montero García

Racimo de versos con olor a eternidad

se hacen eco en nuestra historia.
Realidad, espejo de la mente,
dialoga en el recinto del tiempo.
Vestida con fragmentos cotidianos
miente silencios a la vida,
adivina la verdad irrepetible.
Como un tronco que dialoga entre las ramas
razona la existencia:
eterna en el sentir,
amante del dolor en nuestra mente
que sueña en las huellas del tiempo.

Soliloquio con don Miguel
Texto original de Natividad Gómez Bautista

Aquí me tiene, por primera vez frente a usted, envuelta en esa mirada suya tan fría que hipnotiza. Su frente altiva y despejada me hace pensar en la rectitud. En esa búsqueda de la verdad que siempre le acompañó y que tantas veces le hizo torcer las fauces hacía los que le llevaban la contraria. ¡Cuánto desconsuelo y cuánta soledad debió de acarrearle esa convicción suya! ¿O era más bien obsesión? Creer que “la vida es la verdad” puede traerle a uno muchas complicaciones, usted bien debe saberlo a estas alturas, pero creer que “la verdad es la vida” ya le digo yo que le vuelve a uno loco. Sobre todo en estos tiempos en que la verdad nos habla cada vez más de muerte, de injusticia, de egoísmos y entonces...
¿Dónde está el consuelo, don Miguel?
¿Dónde la fuerza para continuar?
¿No me dice nada, don Miguel? Usted, cuya fuerza eran las palabras ¿se ha quedado mudo?

Aquí estoy frente a usted, frente a esos ojos suyos que me escudriñan sin parpadear. Que me devuelven una mirada fría pero a la vez tan líquida que reblandece el bronce, lo deforma y lo dota de movimiento y de vida.

Su gesto duro se dulcifica. Las comisuras de sus labios finos y apretados se distienden y esbozan una casi imperceptible sonrisa. Y con un guiño cómplice por fin me habla:
Busca... Busca la verdad... Es lo único que puede salvarte.

Tonterías, una estatua no puede hablarte, me digo, y dando la espalda a don Miguel salgo de la sala pensando en la rica cerveza que me voy a tomar.

Pinceladas a Unamuno
Texto original de Blanca González Prieto

He visto a Don Miguel

de color verde,
con la esperanza abierta
y un reposado gesto
transmitiendo
un espíritu de sensaciones equilibradas.

He visto a Don Miguel de color azul,
en pleno recogimiento
buscando lo verdadero;
y en la vanidad de ser y estar,
sonriendo al álamo
a través de los espacios
de una existencia infinita.

Don Miguel…
que detrás de sus circulares lentes
tenía la mirada suspendida
sobre una lágrima de Andrómeda
antes de que Cetus
destruyera los bordes
donde se asentaba su tierra.

Se abre la mañana
rosa y femenina
a una ciudad de ensueño.
Con los dedos
despliega
una de sus pajaritas de papel
que ha sido desvertebrada por el aliento de la noche.
La escarcha geométricamente la divide
en un paisaje desolador de color gris
y, soberbia,
la mano de la muerte acecha.

Lanzas otra pajarita
recordando tu infancia...
después de dar unos giros en el aire
viene a caer sobre la mesa
donde reposan tus gastadas manos
de tantas letras derramadas
en compañía
de aquella lámpara que,
bien trazada la noche,
alargando su mano
cerraba tus ojos...

Paseo Literario (II): Pedro Calderón de la Barca

2011-06-21T09:00:00.016+02:00

Pedro Calderón de la Barca fue el mejor dramaturgo del barroco español y el más popular en su época. Estudió en Salamanca entre 1617 y 1619 y vivió en la calle Ancha, en una casa contigua a la iglesia de La Purísima. Fue el típico estudiante pendenciero y mal pagador (tuvo pleitos que acabaron en embargo, prisión e, incluso, excomunión), pero consigue el título de bachiller en Cánones. Tras esa juventud turbulenta, se dedica por completo al teatro, pasando de los corrales de comedias a encargarse del teatro de Palacio al morir Lope de Vega. Su obra supone la culminación técnica, artística y escenográfica del teatro del Siglo de Oro. Es autor de 120 comedias y 80 autos, aparte de entremeses, zarzuelas, loas y obras menores.

[Fuente: Paseo Literario por Salamanca, Consorcio Salamanca 2002]

Fragmento de la jornada segunda de La vida es sueño, seleccionado por Mª Victoria Díaz Santiago

Salen músicos cantando, y criados dando de vestir a Segismundo, que sale como asombrado

SEGISMUNDO. ¡Válgame el cielo, qué veo!
¡Válgame el cielo qué miro!
Con poco espanto lo admiro,
con mucha duda lo creo.
¿Yo en palacios suntuosos?
¿Yo entre telas y brocados?
¿Yo cercado de crïados
tan lucidos y brïosos?
¿Yo despertar de dormir
en lecho tan excelente?
¿Yo en medio de tanta gente
que me sirva de vestir?
Decir que es sueño es engaño;
bien sé que despierto estoy.
¿Yo Segismundo no soy?
Dadme, cielos, desengaño.
Decidme: ¿qué pudo ser
esto que a mi fantasía
sucedió mientras dormía,
que aquí me he llegado a ver?
Pero sea lo que fuere,
¿quién me mete en discurrir?
Dejarme quiero servir,
y venga lo que viniere.
CRIADO 2.¡Qué melancólico está!
CRIADO 1. Pues ¿a quién le sucediera esto, que no lo estuviera?
CLARÍN. A mí.
CRIADO 2. Llega a hablarle ya.
CRIADO 1.¿Volverán a cantar?
SEGISMUNDO.No,
no quiero que canten más.

Luis Gutiérrez Barrio, José Mª Sánchez Terrones y Toño Blázquez

A don Pedro Calderón de la Barca. Texto de Toño Blázquez

Tuvo en oro y gran fortuna
una rica vida, brillante y osada
de aventuras plena y no callada
de la larga vejez hasta la cuna.

De 1600 la Corte, de damas y espada fina,
de pendencieros ajustes y luces de bambalinas,
Calderón triunfó comedias de las llamadas divinas
y levantó con aplausos del teatro la cortina.

Amor, honor y poder, La dama duende,
Felipe IV le dio larga vida a su talento;
Alcalde de Zalamea, su mundo no fue pequeño.

Ladrón de amores, clérigo y homicida depende,
dramaturgo de ley, cínico sin cuento
que nunca duerme aunque La vida es sueño.

Paseo Literario (I): presentación

2011-06-21T08:39:00.010+02:00

El 17 de junio de 2011 tuvo lugar un Paseo Literario en el que participaron veinte miembros de SLC. En esta entrada y las siguientes se incluirán todos los textos previstos para el recorrido (aunque hubo cambios de última hora), seleccionados o creados por los participantes para esta ocasión.

Presentación

Bienvenidos a este Paseo Literario por Salamanca en el que recorreremos algunos de los lugares que habitaron escritores ilustres ligados a esta ciudad, o espacios en los que situaron sus hechos literarios, o algunas de las esculturas erigidas en su recuerdo.

Veinte miembros del proyecto Salamanca Letra Contemporánea, puesto en marcha por la Fundación Salamanca Ciudad de Cultura en noviembre de 2007, hemos sido los encargados de seleccionar escritos de los autores ligados a la ciudad o de crear textos propios para que todos los disfrutemos en este Paseo, invitándoles así a redescubir Salamanca a través de la Literatura. En cada una de las paradas se leerá al menos un texto del autor relacionado con ese lugar y otro u otros textos creados por los participantes para homenajear a nuestros autores favoritos o recordar sus obras. El esfuerzo creativo de los miembros de Salamanca Letra Contemporánea se pone de manifiesto, en esta ocasión, con las calles de la ciudad como escenario.

Además, pretendemos que el Paseo sea también un homenaje a nuestra lengua, como antesala al Día E, la fiesta de todos los que hablamos español, que se celebrará mañana, 18 de junio, en los cinco continentes, por iniciativa del Instituto Cervantes.

Los participantes, por orden de intervención, somos: Toño Blázquez, Luis Gutiérrez Barrio, Benito González, Almudena Torres Calles de Pedro, Josefa Sánchez Sousa, Blanca González Prieto, Sofía Montero García, Natividad Gómez Bautista, Soledad Sánchez Mulas, Isaura Díaz Figueiredo, Blanca Montero, Annie Altamirano, Roxana Sánchez Seijas, José María Sánchez Terrones, Carlos Blanco Sánchez, Elena Villarroel, José M. García, Antonio Alonso García, Maribel Domínguez Real y Matilde Garzón Ruipérez. Además, se leerán textos de varios compañeros que no pueden estar aquí hoy: Esther Patrocinio, Armando Manrique Cerrato, Mª Victoria Díaz Santiago, Montserrat Villar y Lorena Escudero.

Hemos tomado la idea general para el Paseo Literario del cuadernillo desarrollado por Alberto Martín y José Antonio Sánchez Paso y publicado por el Consorcio Salamanca 2002.

Comenzamos homenajeando a Pedro Calderón de la Barca, con la mirada en el solar de la calle Ancha que ocupa hoy aquella casa que hace esquina…

Proyecto "Cuerpo de Poesía", de Mauricio Polina Cano

2011-06-17T09:12:00.011+02:00

Mauricio Polina envía desde México información sobre su nuevo proyecto, Cuerpo de Poesía, y un poema. Gracias, Mauricio.

Cuerpo de Poesía. Argumentos de la exposición

Van siempre de la mano, se ven fijamente a los ojos, en ocasiones se ignorarán, otras veces se consuelan, están siempre presentes en los instantes más sensibles, en las tempestades más iracundas.
De esta forma es el cuerpo y la poesía. Elementos -que parecieran ajenos- pero que comparten las letras, las emociones, los espacios en blanco. La página vacía, y la decepción por el amor olvidado. Un cómplice para la poesía es el cuerpo, el aliado para formar argumentos y salir en búsqueda de la vida dormida, y despertarla.
Cuerpo de Poesía se trata de una exposición que amalgama al cuerpo humano, y lo hace verso a través de la poética. Líneas muy bien determinadas para expresar un claro mensaje en algunas ocaciones, una luz en el anonimato del iris ciego en otros versos, para que el lector realice su propia concepción del mismo.
Ante un presente abrumador, desolador, sistemático y perenne, Cuerpo de poesía busca encontrarle un sentido literario a la anatomía humana. Templo de grandes retos, esperanzas, ensoñaciones.
Con la convicción de que por sí mismo el cuerpo humano es poesía, se desa agregar un valor simbólico por medio de la foto, de tal forma que se tengan dos polos: el texto -lo poético, el manejo de las metáforas- y, por otro lado, la fotografía, extremo que ilustra la escena, invita a imaginar un poco más, a adicionarle elementos a la imagen propuesta.
Con un lenguaje claro en imágenes se quiere llegar al público sensible, al interesado en las Bellas Artes, especialmente en la poesía y en fotografía; pero no solo a ellos, es una exhibición para todos los seres, para que se detengan un poco en su andar y escuchen a su cuerpo.
El lenguaje del organismo se ve iluminado con esta presentación, alegorías delineadas, pisadas de voluntad, y un ir y venir de ideas que se verán clarificadas al participar de esta propuesta.
¿Qué más cercano al cuerpo que la poesía para comunicar algo? Tristeza, enojo, resignación, cólera, felicidad, abatimiento, insatisfacción. Una imagen, un verso y la propia interpretación del visitante será el eslabón perfecto para el presente.

***

AMAZONAS CON CARA DE MUJER

Modelo: Marcela Torres
Fotografía y texto: Mauricio Polina Cano

Me pierdo en tus aguas, no hay soledad,
Y me envuelves en tus laberintos que no me dejan ver claro,
el día que me das la puñalada con los ojos cerrados.
Tu espuma me debilita, ya no sé quién soy,
si el día es luz, y la noche es cruda.
Eres el Amazonas, me devoras con tus labios,
con tus senos de esqueleto juvenil.
Arrojas tu sensualidad, le das forma de mujer,
y te trepas hasta en los pensamientos más íntimos,
de eso que no hablas. La noche sólo escucha tu verso.
No me puedo ni mover con tus caderas que me desvían la nostalgia,
tus olas me desgarran las manos para salvar mi esquina viviente.
Eres el Amazonas en proporción, me voy a tu centímetro, y me conviertes el metro carnal,
en deseo,
en carne precoz.
Hablas y me ahogas.
No me entiendo.
Eres el Amazonas,
me pierdo en tus vertientes.
El río sigue siendo mi voz cuando te habla.
Ya no puedo más, me has clavado el oxigeno envenenado,
y ya no respiro,
Ahora me encuentro en tu cuerpo, y no sé cómo salir de él.
¡Eres el Amazonas con cara de placer!,
de seducción,
de quiero, y no te puedo dejar
¡Amazonas con cara de mujer!

Presentación del libro "Por eso escribo, por eso", de Pepita Sánchez Sousa

2011-06-17T08:36:00.011+02:00

El martes 14 de junio tuvo lugar, en el Casino de Salamanca, la presentación del libro de Pepita, gracias a la iniciativa de la Asociación Cultural PentaDrama.
Acompañaron a Pepita Montse Villar, presidenta de la Asociación, y Antonio Sánchez Zamarreño, poeta y profesor titular de Literatura Española de la USAL, que es el autor del prólogo.

Las fotos son de Benito González, que las ha enviado amablemente para incluir en esta entrada.

¡Enhorabuena, Pepita!

Estos son los textos de la solapa y la contraportada:

Josefa Sánchez Sousa nace en Alberguería de Argañán (Salamanca) en 1922.
Buscadora de belleza en las facetas de la moda, el dibujo, la pintura y la escritura (una de sus más fuertes pasiones). Afirma que también en la basura se pueden encontrar diamantes y que ella siempre ha buscado lo más hermoso que, incluso, está en lo que escuece, porque estamos vivos.
Participa desde hace muchos años, todos los jueves, en la tertulia de Atril y es contertulia de programas de radio en Radio Oasis. Es miembro de Salamanca Letra Contemporánea y de la Asociación Cultural PentaDrama, grupos con los que ha realizado diferentes recitales de poesía.
Ha publicado en obras conjuntas (Paseo Poético 2009, 2010, 2011 y varios números de Letra Contemporánea). En 2011 ha recitado en el Cielo de Salamanca. Además, como pintora, ha llevado a cabo exposiciones de pintura en diversos lugares, entre ellos, el Casino de Salamanca.

***

Querido papel:
Tú que no te quejas, que todo lo soportas, sabes que no sé escribir y me gusta hacerlo. Decir cosas que quieren huir de mi cabeza al vacío de la nada. Disfruto intentando saltar la barrera del silencio persiguiendo lo impalpable, el pensamiento, que se deshace en volutas al transmitírtelo en sencillos palotes, repletos de errores gramaticales. Sé que si tú pudieras me dirías: ¿y tú que quieres, viejita presumida, a tus 89 primaveras?
Aún así, me gusta escribir encerrada en mi mundo, descubriéndome. Vivir de mis recuerdos con placer, o menos que esto, es el blanquinegro de mi vida. El gran regalo que Dios me hizo, cargado de matices, sin perfiles ni relieves.
Por todo esto escribo. Sencillamente como soy yo. Sin pretender grandes cosas que nunca podría alcanzar.
Por eso escribo, por eso...

"Memoria y esperanza", de Matilde Garzón Ruipérez

2011-06-15T14:00:00.003+02:00

Matilde Garzón Ruipérez envía varios textos sobre su publicación más reciente, Memoria y esperanza.

Copio aquí la información de la solapa y la contraportada:

Matilde Garzón Ruipérez nació en Peñaranda de Bracamonte el año 1926. Cursó los estudios de Bachillerato en el Instituto "Lucía de Medrano" de Salamanca y la carrera de Filología Clásica en la Facultad de Filosofía y Letras de su Universidad, donde trabajó varios años como Profesora Adjunta interina. Al no convocarse oposiciones durante un largo periodo de tiempo, se entregó a tareas sociales en Bilbao y Gerona. Después fue catedrática de Latín de Enseñanza Media en varios Institutos de España. En esta tarea se ha caracterizado por sus esfuerzos incansables para lograr la participación de toda la comunidad educativa en la formación integral de los alumnos y por su dedicación a trabajos de investigación, innovación pedagógica y formación del profesorado. En Madrid, con otras tres catedráticas de Latín, se comprometió en un trabajo de innovación en varios Institutos, que cristalizó en la publicación del libro Raíces de la lengua y cultura hispánica.Ya jubilada regresó a Salamanca y en el CEP formó parte del Seminario de Latín “Vettonia”, que realizó un proyecto de innovación titulado Los Vettones: Yecla de Yeltes.
Actualmente participa en varias asociaciones ciudadanas. Memoria y Esperanza son unos recuerdos de su pasado, marcado por el sufrimiento de la guerra civil, la represión franquista y sus secuelas, pero también por la ilusión esperanzada, su inalterable divisa en la vida.
En estos recuerdos, la autora intenta aportar su contribución personal para recuperar la memoria reprimida tras la amnesia obligada de setenta años.
Cree que está por hacer una historia del “pueblo”, una compilación orgánica de relatos escritos y orales de las personas que, en carne viva, experimentaron las consecuencias de los acontecimientos dolorosos de la Guerra Civil y la Dictadura. Es necesario recuperar historias locales porque, como dice Carmen Martín Gaite, “las historias componen la Historia”.
Tras un capítulo en el que evoca los felices años de su infancia, que precedieron a la sublevación militar del 36, se adentra en las experiencias de la represión sufrida por toda su familia y de la tremenda lucha por seguir adelante en medio de tantas circunstancias adversas.
En el relato de su trayectoria vital son fundamentales su Fe y el ejemplo de sus padres, que, a pesar de tanto sufrimiento, le dejaron la inapreciable herencia de su grandeza de espíritu. Ambos sostuvieron la antorcha que la ha guiado siempre hacia la libertad y la esperanza contra los vientos y mareas del conformismo.

Textos sobre la exposición ¡Esto es la guerra! Robert Capa en acción

2011-06-08T09:42:00.046+02:00

El 30 de marzo de 2011 visitamos la exposición de fotografías de Robert Capa y Gerda Taro en la Sala de la Hospedería Fonseca.
La muestra reflejaba la visión de estos dos artistas sobre los conflictos de su época, especialmente de la Guerra Civil española, donde Taro perdería la vida convirtiéndose en mártir de la lucha antifascista.
La enorme fuerza del fotoperiodismo de Capa reside en su compasión hacia el drama y la emoción de los acontecimientos humanos, junto con su extraordinaria capacidad para reconocer los acontecimientos importantes de la época. Las fotografías de Gerda Taro destacan por la “combinación de valentía y sensibilidad para fotografiar la guerra y sus efectos sobre la población civil”.

A continuación, algunos de los textos que suscitaron estas imágenes.

Bélico, por Josefa Sánchez Sousa

Cesó el tableteo de las ametralladoras, los soldados descansaban del -cuerpo a cuerpo-, los frentes estaban tan cerca que podían hablar de parte a parte.
El aire trajo un aroma a tabaco que despertó las ansias de nicotina en Alonso -fumador recalcitrante- que alzó la voz sin pensarlo:
- ¡Rojo, rojo, el del tabaco!
- ¡Qué pasa!
- ¡Un pitillo por el cacho!
- ¿Qué es eso?
- Chorizo del bueno, de Salamanca.
- ¡Hecho! ¿Y cómo?..
- En el punto de mira y bajo palabra de honor. Sin armas.
- De acuerdo, en el punto de mira y bajo palabra de honor en “Peña Negra”. Sin armas.

El heno deja dos huellas en movimiento reptando hasta encontrarse.
Se dan la mano, se abrazan y un “Nosotros no tenemos culpa, los que la tienen están durmiendo tan a gustito”.
- Yo soy Froilán Lastra Sánchez
- Y yo Francisco Alarcón Sousa
- Oye, ahí hay un chico que tiene tus mismos apellidos.
- Cómo se llama?
- Andrés
- Yo tengo un hermano que se llama así y no sabemos nada de él. Pregúntale que si tiene un hermano que se llama Fróilan. Si es así, mándamelo, que a lo peor no nos veremos más. ¡Adiós amigo!
- Adiós y suerte.
Los minutos se hacen largos y solo han pasado siete cuando el heno anuncia que alguien repta hacia “Peña Negra” y dos corazones se quieren salir del pecho.
Se abrazan tan fuerte que las lágrimas corren por el mismo cauce sin soltarse y en silencio.
Las palabras brotan con fuerza.
- ¿Y la madre y el padre?
- El padre llorando en la huerta y la madre muriendo en la casa desde lo de José.
- ¿Qué le pasó al José, que le pasó al José?
- En Belchite, fue en Belchite ¡Puta guerra, puta guerra!
Con los dientes apretados dice:
- Dispara hacia arriba. Si tenemos que morir que nos mate otro.
El heno marca dos líneas reptando cada vez más lejos, más lejos, más lejos...

La mirada de Cappa, por Natividad Gómez Bautista

La mirada de Cappa
es grito
atrapado en un instante.
Es coágulo
atravesado en la garganta.
Es niebla
emboscando cuerpos.
Es miedo
pegajoso y perpetuo.

La mirada de Cappa
es ávida,
voyeur ajeno
de una carne herida.
Es tierra
hollada de muerte
anticipada.
Es mariposa furtiva
libando sangre.

¡Esto es la guerra!, por Luis Gutiérrez Barrio

Miedo, hambre y miseria.
Bombas, locura y desafío
lágrimas, tristeza y tragedia.
Rabia, odio, ira y frío.
Barbarie, horror e impotencia.
Lluvia, muerte y vacío
Ruinas, destrucción y violencia

Sus ojos infantiles reflejan miedo, hambre y miseria. Su madre, tal vez su abuela -pues la desesperación ha hecho tal mella en su rostro que es imposible adivinar su edad- la protege en su regazo, ¡inútil refugio para la balas!

Al otro lado de la calle, unos chicos, menos conscientes de la tragedia que se esta fraguando a su alrededor, han hecho un columpio con las vigas de una casa de adobe destrozada por las bombas, y juegan animosamente.

Por la carretera, una familia, privada de hombres jóvenes, huye sin rumbo, con la mirada perdida en un horizonte de esperanza al que aspiran llegar antes de que sea demasiado tarde.

Una mujer de edad indeterminada tira de un carrito cargado de fardeles en los que guarda, como verdadero tesoro, los pocos recuerdos que la barbarie le ha permitido conservar. En sus brazos, una niña de dos o tres años, con enormes ojos de mirada perdida, pide un trozo de pan y una cuna donde descansar.

Detrás de la mujer, un anciano, con los restos de un cigarro entre sus labios, camina con la mirada fija en el suelo, impotente, con rabia contenida por no poder hacer nada para calmar el hambre y la miseria que día a día se van apoderando de los suyos.

Siguiendo sus pasos, un famélico burro carga con las pobres pertenencias que han podido salvar de su destruida vivienda, camina impulsado por una extraña fuerza, cabizbajo, diríase que va pensando en la locura del género humano, que, teniéndolo todo, mata por arrebatar las migajas de su vecino.

A pocos kilómetros de allí, unos hombres, casi niños, con las cartucheras repletas de munición y con los fusiles en alto, gritan extrañas consignas animando a la exterminación de “los otros”, mientras ríen con cara de bobalicones, ajenos a la realidad que están destruyendo.

Gotas de vida, por Sofía Montero García

[Fotografía: Muerte de un miliciano, frente de Córdoba. España, septiembre 1936]

Conflicto en la mirada,
en el vaivén del tiempo,
despierta el pasado.
Vida y muerte
compiten en lo eterno
para esculpir la imagen
de una voz insonora.
Baúl de pensamientos
gritan con la historia,
muertos en la quietud de la sombra
herida por la piel del gesto.

Una pose muy particular, por José M. García

La batalla del Río Segre es más “bonita” en formato panorámico. La verdad construida es más belicosa que la propia contienda. Simulacro de realidad; realidad virtual antes de que apareciera la ILM. Cultura de la información, cultura de la creación artística. Rompecabezas beligerante; composición en papel impreso = acción social de las masas de la población civil. Mundo Contemporáneo.
El Miliciano de Cerro Muriano murió realmente, independientemente de qué fuera lo que pasara. Muertes de pose; muertes de interés periodístico; muertes para contar la Muerte. Ficción creada para crear la realidad. Nunca sabremos la verdad porque nos negamos a admitir que, la verdad, es la que aparece en los periódicos.
Joris Ivens marca la pauta; la realidad en movimiento tiene prioridad sobre la realidad destinada al estatismo de los medios impresos. Trenes blindados y caras de soldados-niños blindados. Castillos en movimiento estático. Realidad de realidades: maniobras por batallas. Belleza infinita de un blanco y negro que, retrata a la raza amarilla con una infinita gama de grises. Me acuerdo de Bertolucci y El último Emperador.
Gracias por convertir en más real la realidad, por usar mal una secadora. Gracias por la realidad casual. Todo es borroso y claro. El sufrimiento semientrevisto es más atractivo que el sufrimiento sin más. Sufrimiento, atracción y fotoperiodismo.
Una ventana abierta no es solo una ventana abierta si, en ella, está la cámara del fotógrafo para mostrarnos el hilo de sangre, que tiende a convertirse en charco del soldado abatido, desde el otro lado. Violencia de pose y violencia violenta. Nunca sabremos qué es más antibelicista, si un soldado cayendo muerto, un soldado caído muerto, o la composición de un plano con los restos de la batalla, con el transcurso de la batalla.
Batallas y batallar. Mujeres y hombres que descansan y bailan y olvidan las atrocidades del frente en la retaguardia. Cultura en guerra. ¿Nos decantamos por una Leica o por una Rolifkex? Hay que dejar constancia de que tomamos el Brunete y de los desastres de la Guerra; de la guerra.
Al exilio se camina con la serenidad resignada de la dignidad; de la amargura contenida y de la esperanza en el regreso. ¿Regreso? ¿A qué Patria? La patria de “Pasionaria” ya no existe. Ya solo nos queda escribir Los cipreses creen en Dios y reflexionar. Y esperar. Esperar que no haya que pedir, en el rezo de las escuelas, la bendición para el Caudillo, el Führer, el Duce, y el Emperador del Japón. Si me quieres escribir, ya sabes mi paradero: en las cámaras de Robert Capa y Gerda Taro.

Foto de guerra, por Annie Altamirano

Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.
El herido
Miguel Hernández

Menos tu vientre, todo es oscuro
Miguel Hernández

What’s so civil about a war, anyway?
Civil War, Guns n’ Roses

Son tiempos de tinieblas.

En los dos extremos del fusil,
a ras de tierra,
la vida empuja,
la muerte arrecia

Quién sabe qué historias
cargan las mochilas:
futuros perdidos
que los muertos soñaron
yacen como equipo usado
al costado del camino

Todo es blanco y negro,
separados en vida por el odio
unidos para siempre en la muerte.
El campo de batalla
es rojo, barro y desesperación

En otro sitio,
lejos de la pesadilla,
de traje y corbata
otros velan sus armas:
acciones políticas,
mueven los hilos de la destrucción
y el hambre,

En el telediario,
al ritmo del Dow Jones,
las marionetas caen,
solo un número más
en la cuenta del horror

Son tiempos de tinieblas

Reflexión entre raíles, por Blanca González Prieto

Desposeído el ángel
arropó
con su negra capa al azuloso cielo
asfixiándolo,
y en su congoja desplazó a la razón de su letargia,
cayendo como un torrente
invirtiendo la posición de los verbos
cuando reverdecían de su dolencia.
Huyó por el vientre del raíl
dejando su cansado gesto...

La vida transida
de opacidad circunfleja transcurría...
Pero el vórtice atribulado maniató la luz del camino.
Nadie ganó... todos murieron
y un poco más,
los muertos de aquellos hijos que no llegaron.

Las batallas van haciendo estadísticas
de territorios... hombres...
Después todo se ciega...

La conciencia para la que no existen mordazas
abruma a una lágrima amalgamada
en el gaznate de la barbarie.

Maniatada es la condolencia del hecho,
y tardío el sentimiento,
cuando un hilo escurridizo
se lleva la vida...

En el manantial perdido, por Benito González

Abandoné el pensamiento
en la tela de araña
de la imagen plasmada de tu mirada,
borrando en la arena
las huellas de la encarnizada noche.

Y me alejé… de mi dulce amanecer
buscando tu leve sonrisa
en las balas que aún flotan en el
manantial perdido
de todas las malditas guerras.

Day D. Robert Capa. Fotos sobre España, por Mª Victoria Díaz Santiago

Parte 1. Entre visillos

“En medio de la plaza tocaba una banda. Las rachas de música estridente a veces se apagaban en susurros y cubiertas por el ronquido de unos autobuses naranja que salían de debajo del Ayuntamiento cada cuarto de hora, despejando la gente aglomerada, envolviéndola en el humo de su cola negra” (Entre visillos, Carmen Martín Gaite).

Naranja y cola negra. Así era el perro de Luisillo que se paseaba por entre las mesas olisqueando el suelo para encontrar restos de dulces y golosinas. Luisillo saboreaba un caramelo de algodón y alzaba la mano para apartarse de la nariz el caramelo rosa que se le pegaba, mientras sostenía del hilo grueso enrollado del dedo índice, un globo blanco en forma de paloma. Luisillo era un niño corriente que gustaba de corretear detrás de las mariposas en los recreos, buscar los nidos de los pájaros en la primavera y de comerse la leche condensada y el queso que le daban las maestras a la hora de la merienda en la escuela. Don Uben le había preguntado las cuentas ese día. Trabados de la mano con una cuerda, las niñas sacudiendo la coleta en la coronilla rematada con un lazo verde, daban vueltas a las latas con agujeros, llenas de brasas, para calentarse por la mañana en la escuela. Mientras Luisillo saboreaba el caramelo de algodón, su madre hojeaba una revista con la foto de la famosa Marina Vlady. Luisillo soñaba con la caramelera. Su hermana Clara, con subirse a los torreones para coger las hojas de las moreras.

Parte 2. Jardines del Visir

“SEMPRONIO.- ¡Qué espacio lleva la barbuda! ¿Menos sosiego traían sus pies a la venida! A dineros pagados, brazos quebrados. ¡Ce, señora Celestina, poco has aguijado!” (La Celestina, Fernando de Rojas, acto III.

Calixto. Madera seca. Ardiendo. La gracia, sin tacha, la seguiré donde quiera que estuviere.

Celestina. “Tanto miedo me tenéis. ¡Pues no deberían vuesas mercedes! Una es una vieja tal cual Dios la hizo. Sin felicidad. Sin pena”.

La fortuna hará que excuse mis faltas, se dice Calixto. Los lirios blancos del valle me harán salir del laberinto de la duda. Exilio. Melibea me espera sin avaricia ni cortedad, sin lágrimas, sin melancolía de alegrías. Los temores, los pesares darán por buenos mis merecimientos desde que el anhelo se ha marchado. Las sombras habitan en la oscuridad, y yo habitaré el infierno gustoso si las palabras se deleitan en los brillantes lirios blancos que crecen en su espacio.

Libro sobre juegos tradicionales por Luis Miguel Gómez Garrido

2011-06-06T18:15:00.007+02:00

Luis Miguel Gómez Garrido pone a disposición de todos los interesados su libro sobre juegos tradicionales de las provincias de Ávila y Salamanca publicado el año pasado en la editorial de libros electrónicos El jardín de la voz. Está colgado en este enlace de Google Docs para que cualquiera se lo pueda descargar: Juegos tradicionales de las provincias de Ávila y Salamanca.
Enhorabuena por este interesante trabajo y muchas gracias por tu generosidad, Luis Miguel.

Miembro mexicano de SLC

2011-06-06T12:54:00.007+02:00

Mauricio Polina Cano es un miembro de SLC que estuvo viviendo en Salamanca hace dos años y compartió varias actividades con nosotros. Vive en Aguascalientes, México, pero seguimos en contacto. Guarda muy buenos recuerdos del tiempo que pasó en Salamanca, y espera regresar algún día. Tiene un blog de literatura que quiere darnos a conocer, y nos invita a echarle un vistazo y a participar con comentarios.
http://salmantino-maurixio.blogspot.com
Mauricio, gracias por seguirnos aun estando tan lejos. Ahora también te podremos seguir a ti...

Paseo Literario

2011-06-02T12:14:00.017+02:00

¿Cuándo? El viernes, 17 de junio de 2011 a las 21,00 h
¿Dónde comienza? En la Plaza de las Agustinas (junto a La Purísima)

Veintitrés miembros del proyecto Salamanca Letra Contemporánea, a través de la lectura de textos seleccionados o creados específicamente para este Paseo, serán los encargados de devolver la voz a escritores y personajes ligados a nuestra ciudad, invitándonos a redescubrirla a través de la Literatura. En cada una de las paradas se leerá al menos un texto del autor relacionado con ese lugar y otro u otros textos creados por los participantes para homenajear a sus autores favoritos o recordar sus obras. El esfuerzo creativo de los miembros de Salamanca Letra Contemporánea se pone de manifiesto, en esta ocasión, con las calles de la ciudad como escenario.

El Paseo comenzará junto a la iglesia de La Purísima, haciendo alusión al solar contiguo en el que se encontraba la casa en la que vivió Calderón de la Barca. El recorrido continuará recordando a Unamuno en la calle Bordadores, a Santa Teresa junto a su escultura y frente a la casa en la que se hospedó, a Carmen Martín Gaite junto a su busto en la plaza de los Bandos, a Gonzalo Torrente Ballester en la Plaza Mayor, a José de Espronceda y su estudiante al comienzo de la calle Jesús, donde se dice que este personaje presenció su propio entierro; a fray Luis de León en el Patio de Escuelas; al Lazarillo al final de la calle Tentenecio, con el puente, el verraco y la escultura como telón de fondo; a La Celestina en el Huerto de Calisto y Melibea; a Diego de Torres y Villarroel y Miguel de Cervantes en la Cueva de Salamanca y, finalmente, a san Juan de la Cruz junto a su escultura en el arroyo de Santo Domingo.

Los participantes, por orden de intervención, serán: Toño Blázquez, Luis Gutiérrez Barrio, Mª Victoria Díaz Santiago, Benito González, Almudena Torres Calles de Pedro, Josefa Sánchez Sousa, Blanca González Prieto, Sofía Montero García, Natividad Gómez Bautista, Soledad Sánchez Mulas, Isaura Díaz Figueiredo, Blanca Montero, Annie Altamirano, Roxana Sánchez Seijas, Montserrat Villar, Lorena Escudero, José María Sánchez Terrones, Carlos Blanco Sánchez, Elena Villarroel, José M. García, Antonio Alonso García, Maribel Domínguez Real y Matilde Garzón Ruipérez. Se leerán textos de otros dos miembros, Esther Patrocinio y Armando Manrique Cerrato, que no podrán estar ese viernes con nosotros.

Partículas francófonas, por Esther Patrocinio

2011-06-01T09:44:00.022+02:00

Esther Patrocinio, miembro de SLC, escribe desde Francia para contarnos cómo va con la beca de escritura que le concedió la Fondation Ténot. Está terminando de editar un libro de microrrelatos titulado Partículas francófonas. En él, la autora expone los tópicos y tradiciones de Francia y España desde un punto de vista diferente, irónico, para hacer pensar al lector sobre ello. ¿Realmente estos países y sus gentes son tan distintos? Puede que alguno de los microrrelatos parezca una broma, pero entre líneas está la llave para entender que todos nosotros vivimos en un mundo global en el que todo está conectado. Quizá en el pasado parecía que España y Francia siempre fueron enemigos, pero no fue siempre así, o quizá sí lo fue... Nadie tiene la respuesta correcta.
Envía un par de textos de su libro que quiere compartir con nosotros. ¡Gracias, Esther!

Balada del emigrante

No hay baldosas amarillas que pisar cuando te marchas con la licenciatura a otra parte.
No hay clases magistrales que te hagan ver con otra luz el universo conocido.
No hay libros donde esté escrito el consejo que te hará de guía.
No hay cartas en las que ver tu destino.
No hay red social que te explique cómo será tu vida allá.
No hay vuelos de bajo coste que acepten maletas cargadas de sueños.
No hay miedos que puedas soltar como lastre antes de llegar.
No hay guías que puedan indicarte los lugares que serán más importantes.
No hay consuelo que se lleve la morriña de tu tierra los días grises ni la melancolía de las tardes soleadas.
No hay precio que poner a las emociones que te acompañarán pero tampoco hay dudas sobre las personas que compartirán contigo un trozo del camino.

***

Mayo de 2011

Cansados del despotismo ilustrado, del “todo para el pueblo pero sin el pueblo”, el pueblo decidió que no compartiría más su pan con cierta clase de chorizos. Se sentaron a esperar que los culpables subieran al patíbulo en orden para pasar por la guillotina hasta que el listo de turno gritó eso de: ¡Esta película ya la he visto en París!

***

Además, Esther adjunta unas fotos de la lectura que tuvo lugar durante el Opening Studio del jueves 26 de mayo en CAMAC al cumplirse un mes de la beca de escritura.

Fantasías animadas

2011-05-17T11:51:00.043+02:00

El 5 de mayo de 2010 Javier Panera nos guió por la exposición colectiva Merrie Melodies (y otras 13 maneras de entender el dibujo).
Partiendo de la doble premisa de trabajar con animaciones y contar historias, esta exposición colectiva reunió una serie de trabajos que abordaban iconográficamente el subconsciente.

Estas son algunas de las creaciones de los miembros de SLC tras la visita:

ABABOL, por Gloria S. de Castro

Me cuesta escribir
De terrores infantiles,
De sombras animadas,
De Alicia y el conejo,
De aquel pasado
Con olor a telarañas.

Soy parte del presente,
ni un esbozo
Bajo la nieve,
Ni esa carencia de humor,
Ni la muerte albina,
Tampoco el vértigo
De entrar en ti,
Encuarnada,
Me despejan
Me evaden de estos aposentos.

Soy un lápiz azul
Que pinta el aire
De mañanas.

Dibujos animados de ayer y hoy, por Benito González

Imágenes animadas se elevan en el DA2 como el agua clara sobre el manantial que la deja fluir.
Los ojos de los humanos derraman pensamientos de horrendas cosechas y sombras quemadas en las alas negras del tiempo.
Pero mis años perdidos en el fugitivo intento de llegar a tu fantasía, son los más grandes de mi vida, los más intensos, plenos de ilusión, noche y día.
No quiero perder, en mi visión de enamorado, el poema marchito que aún no te he escrito.
No quiero dejar en el olvido lo que ahora parece hablar de lo que yo ayer ya he vivido.
Tus secuencias son alabanza en mi memoria, tu imaginación en mi deseo larga gloria, tu dibujo enclaustró mi alma eternamente, de mi niñez bella historia.
Quiero volver a mirarte desde la puerta desnuda del camino.
Y aun cuando no te vea, puedas encender el candil de nuestra infancia atrapada en ti, para que su luz mantenga en los fotogramas en movimiento la esperanza eterna de encontrar mi sonrisa.
Los días se elevan en el DA2 como el agua clara sobre el manantial que me lleva a ti, fantasías animadas de ayer pero jamás de hoy.

Poema de Luz Mercedes Orrego Morales

Un mundo deshabitado
Por las sombras,
La necesidad de volver
Al inicio,
La gravedad de las alas,
La culpa.

Merrie Melodies, por Montserrat Villar

Quiero escribir esta vida de nuevo:
sentarme en el centro de este cuarto que me observa,
sentirme abrazado por el color ocre y azul que cubre
las cuatro paredes que silencian mi destino.

Quiero escribir esta vida de nuevo:
ocultar la evidencia que pende de estos clavos,
olvidar esos minúsculos y acechantes cuadros
que recuerdan la vil infancia que he vivido.

Sentarme, sentirme, ocultar, olvidar...

Quiero descolgar esas verdades:
olvidar que ha existido este infernal invierno,
ocultar que he muerto bajo este techo,
recordar que quiero seguir viviendo.

Quiero descolgar esas verdades:
sentirme ausente de esta procaz presencia,
sentarme, inocente, a esperar la siesta
silenciando el miedo a despertar esa absurda vehemencia.

Qué hay de nuevo... por Mª Victoria Díaz Santiago

Pietr.

E intentó hablar su lenguaje. Miles de voces al unísono tratan de romper el hielo. Bunny produce sonidos de entre las voces. Es lo único que le recuerda a la verdad de guerra fría rodeado de las aves negras del hielo y sus melodías. Los monos del Ártico son hombres negros y mujeres que van también de negro, una especia extraña, no descubierta aún o en peligro de extinción, de corazones encarnados rompiendo su propia superficie de corazón escarchado. Bunny afina suvoz cálida de frío de témpano al sol helado latiendo a ciento sesenta pulsaciones bajo cero. Su origen humano es una especie en proceso de congelación. El espejo se hace añicos. El tren se detiene en la estación. Desde su asiento, Bunny no apartaba los ojos de la ventanilla.

Ingrid.

He tried to speak their language somehow. An orchestra of thousands of voices was trying to break the ice. Bunny starts to produce sounds from within those voices. That is the only cold war memory he has of the truth while being surrounded by Arctic blackbirds and their singing. The Arctic monkeys are a throng of men and women in black, a strange kind of specie not yet discovered but endangered perhaps. Crimson hearts in the process of breaking their own icy surface in the freezing cold, shape Bunny's gentle tone of voice. It is beating a hundred and sixty times per minute, under a chilled sun minus zero. He belongs to a new kind of specie in danger of freezing. The mirror gets shattered. The train gets to the next stop. In his seat. Bunny cannot take his eyes off the window.

En el perfil de las sombras, por Sofía Montero García

[Merrie Melodies. Fernando G. Instalación CRISÁLIDAS. Sala 7]

Espectáculo de luz en el sonido de la noche
focaliza las miradas.
Siluetas vigilantes del espacio
actúan entre los muros.
Acrílico de sueños
proyecta su expresión
atrapado por la imagen.
Presencia y ausencia,
pincel de sombras,
despiertan la quietud,
con trazos de cuerpo intermitente.

.....................................................................

En la visita, a algunos miembros les llamaron la atención obras que pertenecían a otra interesante exposición colectiva del DA2: Arctic Hysteria.

Una liebre iluminando al mundo, por Josefa Sánchez Sousa

[Obra de Pekka Jylhä: http://www.pekkajylha.fi/index2.html]

María do Ceo, cansada, se sienta en su confortable butaca. Como buena observadora -y entre bostezos- dice: ―Cómo está el mundo: umbroso, feo, asfixiante. Qué sue-ño-. Un cabezazo y Morfeo la abraza, desconsiderado:

―Mira dónde se posaron los cuervos, negros, antipáticos… Pero resultan, tienen movimiento.

―Corro, corro, corro mucho. ¿Dónde voy con tanta prisa? Sin meta, a oscuras. Sí, voy en busca de luz por bosques tenebrosos. Piso enloquecida por huellas ya marcadas.

―Qué frío tengo. Claro, ya estoy entrando en los ventisqueros… Me pondré el abrigo de “La Madre Tierra” que me regala Anne Rapinoja y también el sombrero… ¡Son una maravilla! Los zapatos, preciosos, no; tienen mucho tacón y yo corro mucho por la nieve que tiene luz… No, no tiene luz. Es una liebre iluminando al mundo con una lamparita. ¡Qué pena! Una liebre iluminando al mundo por nuestra incapacidad.

El ruido infernal de esas máquinas me ha despertado de este sueño tan raro buscando la belleza y la luz que sólo TÚ proyectas.

La histeria, la ártico, en fin... , por Lorena Escudero

La histeria.
La histeria es la histeria.
La histeria no es una enfermedad ni es locura.
Locura no es lo que te arroja desnudo al frío.
Frío es lo que se lleva, ardiendo, dentro.
Dentro aparece esa punción.
Punción constante, una cuenta atrás.
Atrás dejas solo cenizas.
Porque te quemas.

Todo helado blancor, toda sombra te transforma en una botella de combustible sin que te des cuenta. Y la punción es la chispa.
Puede que comiences a gritar. Quizá una mañana, delante del espejo, grites. Esperas -creo- que ese grito saque toda la histeria, que el espejo salte en pedazos, que se rompan las ventanas, las macetas, los platos, las paredes, que revienten tus pulmones. Eso habría sido tal vez el fin de la histeria. Pero el espejo sigue intacto. Y la punción también.
Así que sales afuera, no importa el frío, no importa el blanco, no importa. Sales y corres, gritas, caes, huyes, golpeas, caes, dibujas, cantas a gritos, corres, caes, gritas, arrojas, aturdes, corres, quemas, gritas, golpeas, quemas, caes, quemas, gritas.
Hay que destruir algo, a ti, reducirte a cenizas, del todo. Y luego nada.
Después de la histeria no hay nada, el inicio del ciclo. La botella de combustible comienza a llenarse otra vez, la punción duerme.

Como el Ave Fénix
pero sin poesía ni gloria.

Libertad, Igualdad, Fraternidad

2011-05-17T09:02:00.016+02:00

El 14 de abril de 2010 visitamos la exposición permanente sobre la masonería que se encuentra en el Centro Documental de la Memoria Histórica. Un audiovisual, más de un centener de piezas extraídas del fondo documental, bibliográfico e iconográfico del Archivo del Centro y una visita a la recreación de una logia masónica inspiraron los siguientes textos:

Retratos para el recuerdo, por Blanca González Prieto

["Retratos desde la celda", exposición Archivo CDMH]

Cayó una espesa bruma sobre la memoria.
El ideal mató los ojos de los ángeles,
y el llanto rompió el silencio de una noche mansa.
Desde aquí escucho el mar,
sus lenguas babosas rebotan
en los costados de esta barca efímera.
Yo vi cómo la metralla se comía
la inmensidad de una palabra,
y su ala se deshacía al calor de su aliento.

Los portones acerados,
se empeñan en maniatarse a los muros,
tan solo un párpado de luz
se cose
a la sonrisa de tus labios,
a la serenidad de tus ojos
a esa presencia tuya que puedo ver tu último retrato.

Black Death, por Mª Victoria Díaz Santiago

[Carta a Nicomedes Ortega, 1935]

Bien había pensado en retirarme. Ya dice el dicho que la curiosidad mató al gato. No obstante, esa misma curiosidad me atraía como el compás a la escuadra y la mortaja a la calavera, como una mano justiciera que estuviera en posesión del conocimiento más absoluto, de la piedra sin pulir, del germen de la esperanza, de la caridad y de la fe. Nosce fe ipsum. La muerte negra.
Todo me daba vueltas. Anatemas se escapaban a borbotones de la vasija de barro. Las máscaras negras horadan los pasados albores del siglo XX. Había perdido la noción del tiempo tan solo marcado por el reloj de arena que no marcaba nada, porque era como si el tiempo se hubiera detenido en aquella antesala. La ambición, la ignorancia, la hipocresía eran una forma de libertad condicional que hacía advertir como más fácil la facultad de censurar que la de obrar. El caballero sabía que sería el fin de todo poder terrenal y profanación. Me encontré cara a cara con el difunto amortajado. A la gloria del gran arquitecto del universo me postraba yo, cual albañil, con la cabeza gacha.

Símbolos de la memoria, por Sofía Montero García

[Una mirada a la masonería. Símbolos: Banda de Maestro, grado 3º]

Amo el dorado de las formas
con el recuerdo perdido en el silencio.
Alboroto de huellas estampadas
destrozan la paz de mi palabra,
mueren en un símbolo de ideas,
en el latir de mi memoria,
en la quietud del cristal
que adorna los objetos del deseo,
en la huella de un recuerdo
congelado en el tiempo.

La Masonería, por Isaura Díaz Figueiredo

Todo rezuma misterio, inquietud en la gran Sala, algo desconocido se abre ante mí... "LA MASONERÍA”

Llamo a mi duende, ese que me quita de las grandes dudas, vive escondido en mi alma.

-¡Misterioso duende, háblame de esta parte del Museo, que tanto dolor ha causado, a la vez que tanto desconocimiento hay sobre lo que aquí se encuentra!

Si su lema es "Libertad, Igualdad, Fraternidad"… no debe ser malo. Entonces, ¿por qué han sido perseguidos desde su fundación en 1730 por el Papa Inocencio III cuando se fundan las Logias, y la Iglesia Católica no duda en decir de ellos palabras tan duras como "Son como ladrones que irrumpen en la casa y también zorros que se esfuerzan por destruir tus viñas”? Oigo una voz fuerte, poderosa:

Artículo 12, sea aplicado con todo rigor.

Veo a un hombre de apariencia rica, aunque sus vestidos estén deteriorados por duras penas de cárcel; no se encoge, ni intimida ante aquella voz segura.

Él parece saber el motivo por el que ha sido acusado; cabeza alta, brazos presos a su espalda, sangre en las muñecas... poco importan, muestra seguridad y firmeza en cada gesto, con su mirada fija en la de su acusador.

Contesta con pausa a cada pregunta que se formula:

-Estado civil…casado
-Cargo actual...médico
-Lugar donde ingresó en la Masonería…Tengo la impresión que aquí duda antes de contestar; no obstante, bien dispuesto, bien disciplinado, responde. Barcelona
-Nombre simbólico que tenía dentro de la Logia….Rousel
-Jefes a los que estaba subordinado…a Dios y a la Patria
-Talleres…todos los que sirven para hacer bien al hermano
-Reuniones…las necesarias
-Cargos…un hermano más
-Razones por la que entró en la masonería…por Amor y Justicia
-Qué información nos puede dar sobre sus compañeros… No tengo compañeros, somos hermanos, nuestra sangre es una

No oí más, mi duende se ocultó en algún lugar secreto, posiblemente para escuchar la voz apagada, casi ininteligible, del General Franco, que, agitando su mano temblorosa, saluda desde el balcón del Palacio Real a la multitud que se congrega en la Plaza de Oriente.

“Todas las protestas habidas contra España obedecen a una conspiración masónica izquierdista”…

Nada más pude entender. Seguro que no hubo duende, ni voces, era solamente mi imaginación jugándome una mala pasada, precisamente dentro del Museo de la Memoria Histórica. Así fui otra vez adolescente, rebelde, pude volver a escuchar, por última vez, la voz del General Franco, 55 días antes de su fallecimiento.

Me asalta la duda de saber cuántas personas, de las miles que abarrotaban la Plaza de Oriente, sabían algo sobre la masonería… Un ruido difícil de explicar, quizá páginas de libros abriéndose a toda prisa, o quizá cerrándose, no sé... A lo mejor los espíritus de aquellos nombres escondidos entre legajos y que yo, intrépida de mí, había querido despertar de su largo sueño.

Rumbo a Oriente (II)

2011-05-11T08:37:00.016+02:00

La visita a la exposición Encuentros: Visión de Oriente por Occidente dio para mucho...
Aquí van algunos textos más.

Zheng He el Eunuco, por Natividad Gómez Bautista

A pesar de esa gran ausencia entre sus piernas, fue un hombre fuerte y valiente de casi siete pies de alto y cinco pies de circunferencia, frente despejada y ancha como de tigre, ojos tintineantes como rayos de luz, tez oscura y dura como piel de naranja y una boca tan rotunda como el mar, Ese hombre que, al mando de una poderosa flota de hermosos juncos rojos, exploró siete veces los mares desconocidos y algunos dicen que hasta llegó a América mucho antes que los europeos, ha vuelto. Y ha vuelto, después de miles de años, desde las profundidades del mar, no sabemos muy bien si en busca del trozo de historia que le han negado o de la vasija de barro que guarda sus genitales y su eternidad.

Francisco Javier, un tal Perry y la Banda de los Cuatro, por José Mariano Pizarro Sánchez

La Reina de las Geishas lavaba su sexo escarlata. Cubríase el torso con su kimono desasido, destarbado por la primera postura al abandonar el lecho. La luz entraba amarilla y lenta, como si le costara trabajo atravesar el papel de arroz de los paneles que daban paso al jardín. El sol posaba sus rayos en el centro de Ikebana que daba sentido a la estancia apenas amueblada, y rodeaban muy despacio a la mujer. Ela calaba su mano en el agua jabonosa contenida en una palangana de porcelana Quin Bai, mientras un bucle de sus cabellos negros caía tapándole los ojos.

La rendija lineal que dejaba el panel de la ventana permitía contemplar el puerto, donde hacía su entrada en esos momentos uno de los juncos de Zhenghe. De las espumas del mar de Occidente se alzó un dragón azul cobalto y apoderándose del rebufo del viento penetró por todas las rendijas de cada casa. La geisha y la palangana rodaron semienvueltas por las esterillas del suelo que, si bien amortiguaron a la Reina Geisha, no impidieron a la palangana hacerse cien añicos.

Dragón Cobalto se erguía rampante sobre la mujer, en penumbra bajo su sombra tenebrosa. La luz de su mirada eclipsó monentáneamente el animal fabuloso. La hembra en calidad de reina, armándose de un pedazo de porcelana rota, de afilada esquirla y de un escudo de coraje, se lanzó ahacia él sin perderle la mirada. Cortó sus fauces manchando las paredes del aposento con ocho flores de loto rojas.

El monstruo lanzó un rugido de cañón, barriendo con su cola en ademán de esquivo dolor el espacio que le circundaba. Poco a poco, como camaleón que transita sobre una estela de pasión, se fue tornando de rojo óxido.

El fuego de sus entrañas suturó la herida de la piel y del honor. Prendiendo a la muchacha con su garra, y de tal manera que no lastimara su delicada belleza, la raptó, como si de una sabina de Oriente se tratara. Voló rasante. Surcó los mares del sur de la China hasta que recaló al suroeste de Java.

El Hijo del Sol Naciente cerró puertas, ventanas, mamparas, palenques. Alineó a sus ejércitos frente a los ejércitos de Pandu, frente a los ejércitos de Siam, frente a los ejércitos de la Cruz Ultramar. Así permanecieron en el transcurrir de los tiempos hasta que, descartado el rescate de la hembra, se optó por las alianzas y pudo llegar un tal Perry a la bahía Edo en Cipango.

A veces, recostado en la luz del atardecer, se pone de manifiesto el vago devenir del tiempo. Se calman las epopeyas e irrumpe la civilización, el encuentro, solo por un tiempo. En uno de esos trances del instante histórico, la geisha y el dragón cohabitaron. Él levantó un teatro para que ella cantara sus lágrimas, danzara sus sentimientos, contara las hazañas de su señor con esas marionetas, con esos títeres de sombras que ahora ustedes ven colgados en las paredes de mi casa. Mi madre, como no era inmortal, con sus cenizas y un poco de caolín, la transformó mi padre a fuego en una miniatura de porcelana que siempre nos acompaña.

Cuando salgamos ahí fuera, mis tres hermanos y yo navegaremos por los mares a lomos de libros sagrados. Aquí pondremos la victoria, allí la muerte, el hambre y la guerra... Iremos a festejarlo a una ensenada, con mucho cuidado porque, según el dragón, de un galeón castellano bajará Francisco Javier, clavará en la arena una espada, nos reclamará o no la caja caoba, que aloja la miniatura porcelana que siempre nos acompaña.

Silkworm, por Mª Victoria Díaz Santiago

¡Cómo se colma de respeto mi corazón
cuando contemplo la empalizada carmesí
de esta morada de dioses!

Ikuta Atsumori
Komparu Zenpô (1454 - c.1520)

Eccentric.
Mother of Pearl is in a silk kimono over a round table in a watercolour and ink on paper painting. It travelled inside back in time a hundred years. It had no maps, no palaces; there was no waiter in a white jacket. Scents of frozen beings brought back to life by fragile human flesh call upon cinnamon Bodhisattvas. The silkworm holds close life-eating leaves greedily. It had always wanted to be a glow-worm but it was born a silkworm, a black silkworm.

Day after day Mother of Pearl grows, and grows and grows. Its ordinary black soft body fades away during the daylight. Its new white big light seems to hang out from within the branches. It is lingering for change. Time flies and the worm grasps itself inside a yellow silk shelter at dawn, getting gratified for the plain forgetfulness of useless hours waiting to be born, waiting to come out. The trim butterfly is gone. Silk is all over. Mother Pearl heard the humming of its own steps on the wet mud.

Gusano de seda, por Mª Victoria Díaz Santiago

Excéntrico.
Madreperla lleva puesto un kimono y cuelga por encima de una mesa redonda en el cuadro de acuarela y tinta sobre papel. Ha viajado dentro de si unos cien años atrás en el tiempo aproximadamente, sin mapas, sin palacios, sin un camarero con chaqueta blanca. De entre las ramas, el aroma inerte de seres devueltos a la vida por la frágil carne humana se deja llamar por los Bodhisattvas canela. El gusano de seda se envuelve con avaricia de pétalos verdes sedientos de vida porque siempre había querido ser luciérnaga. Sin embargo, ha nacido gusano de seda. De color negro.

Día a día Madreperla crece y crece. Su achaparrado cuerpo oscuro a las horas del día le convierte en una gran luz blanca con nubes azabache y parece que se va a abrir por dentro. El tiempo vuela y el gusano de seda se abraza al interior de su refugio amarillento al amanecer, reconfortándose en el abandono de las horas inútiles que esperan ser devueltas a la luz, que esperan abrazar su aura. La envoltura sedosa está vacía. La empalidecida mariposa se ha marchado y solo queda la seda. Madreperla ha reconocido la música de sus propios pasos sobre el fango humedecido.

Poema de Juana Ciudad Pizarro

Cae la lluvia
Las montañas duermen
Bajo sábanas de nubes

El emperador Shi Huan
Quiso llevarse a su ejército
Al más allá

Las bicicletas
Sigilosas recorren
Las avenidas

Y su gran sueño
Fue la pesadilla de
Miles de hombres

Al atardecer
La muralla de Xi'an
Como un regalo

Con su pueblo fue
Cruel y se creía
Hijo del cielo

Faroles rojos
Se encienden, y se apaga
La algarabía

Esta es la historia
Del emperador Shi Huan
El unificador

La ciudad duerme
Los gusanos de seda
Nunca descansan

Poema de Luz Mercedes Orrego

A Ghania no les basta
el rey para ser feliz.
En el jardín, el perfume
del amante azul se le
escapa de sus manos,
los jazmines entreabiertos
presagian la noche,
la estupa, le recuerda
que es ella y nadie más.

Poema por Luis Miguel Gómez Garrido

OM...

"Así, cuando el sol del puro Conocimiento de si brilla,
el mundo de los vivos y las cosas sin vida,
el universo y todo lo que existe,
en el Supremo parecen no ser más que una realidad."

(Lal Ded)

Alma peregrina, no divagues
en superflua metafísica.
Ocultos senderos, caminos internos,
conducen a tu templo sagrado, entre montañas,
bajo el Sol de la Conciencia radiante.
Tus pensamientos se ciernen como águilas
coronando la pureza de las cumbres
en la serena frente azul del cielo.
¡Cuánta paz se siente en el alma de las almas,
donde late el corazón ardiente
del árbol, del pájaro, del gamo, del ciervo y del regato!
Sopla la brisa, suave, susurrante,
entre las músicas hojas de alamedas
al borde de los nadis que serpean
por el cuerpo vivo del valle.
Y un eco prolongado resonando en el abismo
recuerda el alma ensimismada
su origen divino.

Dioses de conveniencia, por Luis Gutiérrez Barrio

Si te llamo y me escuchas, serás mi dios.
Si atiendes mis súplicas, serás mi dios.
Si castigas a mis enemigos, serás mi dios.
Si haces que se cumplan mis deseos,
tú serás mi dios, y yo el tuyo.

Habían pasado ocho días desde que el galeón “La Concepción” zarpara de las Molucas con rumbo a Nueva España. Llevaba en sus bodegas un rico cargamento de especias, sedas, cerámicas…Al quinto día de navegación, les sorprendió una terrible tempestad que parecía no acabar nunca. Tres interminables días hacía que se había desatado aquella tormenta y el cielo no ofrecía ninguna señal que hiciera presagiar su final. Los marineros estaban exhaustos, un rayo había destrozado el mástil de proa y el viento había hecho jirones las velas. La navegación se hacía cada vez más penosa. Imponentes olas, levantaban la nave hasta el cielo, para luego sumergirla en una negra y profunda sima, como las fauces de un terrible monstruo marino dispuesto a engullirla.

Un fraile, abrazado con todas sus fuerzas al palo mayor, rezaba sin cesar a un dios que permanecía ausente del trágico escenario. Convencido de que todas sus plegarias, rezadas mil veces, no daban resultado, al borde de la desesperación y el desánimo, se fijó en un hombrecillo, que desde el día que partieron había permanecido abrazado a un bulto, tan grande como él, del que no se separaba jamás.

El fraile se acercó a él, dando bandazos por cubierta, levantó cuanto pudo la voz para hacerse oír entre el estruendo del viento y la lluvia:

- Qué ocultas con tanto afán.

El hombrecillo no respondió, al contrario, se abrazó con más fuerza a aquel bulto y apartó la mirada del fraile.

- Te he dicho que qué llevas ahí oculto, ¡responde!

Ante la negativa de aquel hombrecillo, el fraile requirió la ayuda de un marinero, que agarrado a una soga, se esforzaba por mantener a duras penas el equilibrio. Entre los dos rompieron la burda tela que envolvía aquel “tesoro” y vieron con enorme sorpresa que se trataba de una figura de madera representando una divinidad hindú de múltiples brazos.

El fraile, aterrado, retrocedió un paso, se santiguó e inmediatamente instó a aquel hombrecillo a que diera una explicación.

El hombre, atemorizado, apenas acertó a explicar que él sólo era un artesano y que había recibido el encargo de tallar esa imagen y que la llevaba para su entrega.

Al fraile de inmediato se le iluminaron los ojos, acababa de entender la razón de aquella terrible tormenta y por qué sus plegarias no eran atendidas: Había un dios pagano a bordo, y por supuesto había que deshacerse de él.

Envió al marinero a que avisara al capitán, quien no de muy buena gana se presentó en cubierta. El fraile le explicó la situación y que el único remedio para calmar la tormenta era arrojar aquella imagen al mar. El capitán no se mostraba muy convencido de que por tirar aquel trozo de madera al mar, este fuera a calmarse, pero ante la insistencia del fraile y teniendo en cuenta la desesperada situación, ordenó a la tripulación que así lo hiciera.

El artesano no estaba dispuesto a deshacerse de su trabajo, pues en él tenía puesta la esperanza de cobrar un dinero que le sacaría de muchos apuros. Se abrazó con todas sus fuerzas a aquella figura, pero la tripulación había recibido una orden y las circunstancias no se ofrecían para andar con contemplaciones. Cogieron por la fuerza a la imagen y al hombrecillo que no se separaba de ella y los arrojaron al mar.

La mar, lejos de calmarse, se enfureció aún más. Tanto fue así, que a las pocas horas, una gigantesca ola sacudió con tanta violencia al galeón, que lo partió en mil pedazos.

La blanca arena brillaba intensamente por la incidencia de los rayos del sol que lucía en un cielo azul y claro. Hombres y mujeres, con miradas incrédulas, recorrían la playa sin explicarse lo que veían: Cientos de barriles llenos de especias de todo tipo y arcones con riquísimas sedas diseminados a lo largo de la toda la playa, y en medio de aquel valioso tesoro, un hombrecillo abrazado a una extraña imagen. Se acercaron con cautela, con miedo, le rodearon, pensaban que estaba muerto. Uno de los hombres se acercó un poco más y le punzó con su lanza, como no respondiera, el resto de los hombres se acercó a él formando un círculo a su alrededor. De repente, el hombrecillo abrió sus atónitos ojos y levantó la cabeza sin entender donde se encontraba. Los hombres y mujeres que le rodeaban, retrocedieron espantados e inmediatamente cayeron de rodillas mientras entonaban unas rítmicas palabras que él no entendía. Le ayudaron a levantarse y con grande ceremonia le llevaron, junto con su escultura, al poblado. Instalaron la imagen sobre un pedestal situado en el centro de la aldea y a él le obsequiaron con todo tipo de riquezas, alimentos y mujeres. Fue alojado en la más amplia y suntuosa choza, y en ella vivió el resto de sus días agasajado y venerado como un dios.

Rumbo a Oriente, por Javier Herrero Barrado

Occidentalismo de unos, orientalismo de otros, Geocentrismo de Ptolomeo, Heliocentrismo de Copérnico, Eurocentrismo desde Robert Schuman, el ismo de Fulano y, cómo no, el de Mengano.

Oriente y Occidente, Occidente y Oriente, ¿Occidente u Oriente?
Una construcción ideológica: Oriente era el punto de referencia, por donde salía el Sol, nada más (y nada menos) y Occidente se autodefinía como cristiana.

La noción de Oriente y Occidente es simbólica, y según el siglo, civilización o lugar geográfico, se les otorgará un significado u otro.

"El otro" (persona oriental u occidental) forma parte de la visión que tenemos de nosotros (occidental u oriental), que vendría a decir "yo soy lo que tú no eres, sumado a mí".

El ser humano se pasa la vida (para bien o para mal) comparando o comparándose, con envidia y vanagloria, o sin ellas, me da igual.

También se pasa la vida relacionando y relacionándose, y esto es la clave del éxito de su evolución.

Las palabras Comparar y Relacionar se deberían escribir con mayúscula. Otras, depende:
desconfianza, Fascinación, desprecio, miedo, Admiración, Fantasía, Exotismo, fanatismo, Experiencia, resentimiento, recelo, etc.

¿Diálogo de culturas o choque de civilizaciones? No más estereotipos, prejuicios y tópicos.

Hoy en día, definir a Oriente y a Occidente me produce malestar, parece que mutliculturalismo (otro más, el ismo de Zutano, creo) solo existe en lugares como Nueva York.

Son evidentes las diferencias lingüísticas y religiosas, pero las similitudes entre todas las personas que pisamos este planeta son infinitas.

Las palabras oriente y occidente se deberían escribir con minúscula, aunque cada uno hará lo que crea más conveniente.

Rumbo a Oriente (I)

2011-05-10T12:26:00.016+02:00

El 24 de marzo de 2010 los miembros de SLC visitaron la exposisión Encuentros: Visión de Oriente por Occidente en la sala de exposiciones Santo Domingo de la Cruz.
Esta muestra nos trajo el recuerdo de los europeos que, desde Marcopolo, llegaron a Persia, China, India o Japón, a través de grabados y mapas antiguos, porcelanas, pinturas, miniaturas de Persia e India, esculturas y marionetas procedentes de las Rutas de la Seda y de las Especias...

Algunas de las "respuestas" a la visita fueron estas:

Trebejo, por Blanca González

Su cuerpo cayó como un trebejo inanimado
cuando sintió que el espíritu obediente a la muerte le abandonó.
La puerta se había cerrado de golpe
el día en que había despertado a su madre con el llanto
después de un aletargado remanso en su vientre.
Ella era una pequeña gota en una tarde de lluvia.

Los soberbios dioses conspiraron y manipularon su alma
-era demasiado hermosa para su pequeño cuerpo-.
Desde entonces anda en los teatros de títeres
repartiendo fantasías
y mira perpleja al maestro
con su pupila obediente y resignada.
Vitalmente entra en el éxtasis
de alcanzar plegarias
guiada por la voluntad a través de quien maneja su cuerpo
que ella cree poseído por los dioses
y abandona su yo...
Tan solo... el dios Thot
se precupa en escribir
que un día pasó por el gran teatro de la vida
repartiendo ilusiones.

Benjamín de Tudela, por Soledad Sánchez Mulas

Dibujaste el Oriente
anudando el deseo de la verdad desnuda
a la piel espumosa del Mar Mediterráneo.

Con el trazo inseguro de los sueños,
un arco,
incógnita del agua y de la tierra,
creciendo en el silencio de tus ojos.

Noches de sal
alborotando el pecho,
saltando desde el agua hasta el punto infinito
que quebraba tu duda.

Te acompañaban siempre los confines
de un rastro de perfume.

Un doloroso ayuno de certezas
alimentó tu miedo,
hambriento de naufragios y tormentas,
hasta la última playa.

Luego,
quedó de ti un insomne vigía plateado,
colgando de tu pluma.

Como un ángel mojado.

O como un hombre oscuro,
perdido en la memoria de Basora.

Diosa Lakshmi, por Carlos Blanco Sánchez

[Escultura representando a la diosa Lakshmi
Siglo XVIII/XIX
Rajastán. Madera pintada
Medidas: altura 54 cm., ancho 47 cm]

Decidme:
¿Quién me llama? ... ¿Quién? ...
Árboles exultantes de mágica primavera
escoltan mis pasos.
Flanqueado por prímulas multicolores,
ascendiendo las escaleras
de un Santo Domingo atronado por el eco estridente
de cientos de estorninos enarbolados,
amorosos;
que se abrilizan al sol.

Me acerco al mostrador y me acredito.
Una cálida sonrisa femenina pone,
en mi mano,
un tríptico alusivo a lo que el destino
esta trade me depara;
sabedor que es la llave de acceso
y con la incertidumbre
de quien acude a un prostíbulo
por primera vez.
Lo acaricio y percibo que emana
aromas de tinta.
Hago ademán de abrirlo,
pero lo guardo en mi cuaderno de notas.

Accedo a una sala solitaria.
Palpitante y pleno de emoción,
consciente de que soy dueño de todo.
Allí estoy yo:
rebosante, solo.

Traspaso el quicio de la "Puerta a Oriente".
Inmerso en una luz de amanecer,
la sala me absorbe y envuelve,
salpicándome de finas
y delicadas porcelanas qin bai
y azul cobalto.

La voz me atrae.
Me siento Ulises.
Desarmado.
¿Quién eres? ... ¿Qué quieres de mí? ...

Detengo mis pasos.
Observo...
Cortinajes de arenisca
en la Ruta de la Seda...

-¡Ven!, soy Lakshmi...

Dirijo la mirada
hacia la voz y allí,
justo en la diagonal de su alcoba,
ella se muestra entronada,
erguida, hierática,
voluptuosa, bella.
Me acerco pausado.

Ya junto a ella, me contengo,
loco por acariciar sus senos tersos.
Sesgada su sonrisa
de jugosos labios.
Enigmática.
Sus ojos rasgados,
golondrínicos.

Los dedos ensortijados tantas veces
como las reencarnaciones del dios Vishnú,
su esposo.
Ahí está ella,
majestuosa y plena de joyas;
eternamente quinceañera.

Entre contracciones de mareas
intuyo su nacimiento.
Imagino el parto de los océanos
y su emerger de entre la espuma
y, a Lakshmi,
ellos le agasajan
con guirnaldas de frescas flores
para engalanar su cuello.

Sobre ella,
el Ganges se transforma en copiosa lluvia
que emana de un par de probóscides.
Sus muslos entreabiertos,
atrayentes, excitantes...
Diosa de la procreación,
la fortuna y la hermosura.

Lakshmi:
¡Te poseería!,
pero temo al avatar de tu señor,
con su pico afilado, envenenado,
aguíleco.

Te he gozado
tan ni siquiera me he atrevido a rozar con mi piel
tu ajustado traje de seda.
¡Fuiste mía!

De sus aposentos salgo sin darle la espalda.
Lentamente la abandono,
saboreando sus placeres de diosa.

Hoy, entre el Ganges y el Tormes,
florece un pensamiento...
Ante él me detengo.
Lo admiro,
lo acaricio y me lo llevo.

Sentada en la expresión, por Sofía Montero García
[Escultura del dios Vishnu. s XVIII-XIX. Rajastán]

Brazos de abanico despiertan la quietud,
el gesto en la mirada.
Sonrisas de azul entre amarillos
articulan pensamientos,
esculpidos por el poder de un dios.
El cuerpo,
encuentro de expresiones,
posa en Occidente
para sellar la fuerza de una imagen
sentada en el silencio,
en un vuelo de palabras,
en el sentir del Oriente.

Texto de Roxana Sánchez Seijas sobre el dibujo de Avalokitesvara Bodhisattva sobre una flor de loto

Avalokitesvara Bodhisattva

Guardaste compasión en el frescor más hondo de una vasija rota.
Quisiste protegerla del viento de las áridas mesetas tras caminar a tientas cegado por el polvo de tus contradicciones hasta llegar a Amithaba en la rueda del Samsara.

Su néctar nunca se secó. Fue como un manantial profundo y silencioso a la espera de brotar en el momento preciso. Solo había que esperar. Dejar sedimentar el alma en tan ínfimo espacio... En el silencio...

Ahora que eres luz, ten piedad de nosotros que vivimos en penumbra. Tú, que todo lo ves, esparce la simiente que ha de redimirnos... Como bálsamo suave; en el desierto.

Visión de Oriente por Occidente, por Isaura Díaz Figueiredo

La noche comenzaba a abrir sus ojos, mientras lentamente caminaba bajo el resplandor de una redonda y hermosa luna, cuyo rostro no parecía pálido, ¡estaba feliz!, igual a una mujer que se sabe deseada por el amado.
Sola en la sala. observo un especial refinamiento, sensibilidad que todo lo envuelve, serenidad incluso en la escena más humilde que nos muestra un grabado, la pintura o la porcelana. Plasticidad en sus infinitas formas, alegres, pícaras, serias, elegantes... En todas, el color es algo que tiene prioridad.
Aquella porcelana... ¿dónde te ocultas? Ese rojo de la flor que te acompaña entre tus manos... No se si veneras, contemplas o sencillamente... no existes. La intensidad de ese rojo, diferente, llama de forma sorpresiva mi atención. ¿Dónde lo he visto? No consigo recordar. ¡Oh, sí! Es igual al rojo de la sangre. Levanto mi mano queriendo sentir el calor del denso y fluido líquido, así siento cada pétalo entre mis manos...
Camino por la sala igual que los comerciantes por la Ruta de la Seda, consumidos en mil batallas, pestes, robos... intentando aniquilarlos, pero continuaban con sus pesadas caravanas, auténticos bazares; en su interior portaban todo tipo de bellezas, jarrones, sedas, lanas, oro, plata, animales multicolores ¡diferentes! ¡únicos!
El rojo comienza a perder intensidad volviéndose verdoso como la esperanza aun sin conseguir o azul como la libertad ansiada... El negro también está presente, recordando posiblemente el dolor de aquellas gentes que dejaron sus vidas en el trasiego comercial.
La geisha ausente que muestra la porcelana... Esposa de noche, jamás de día, despreciada y a la vez deseada, admirada, brillante como el oro... Hay fisuras en el jarrón de perfume... Dicen que son defectos en la fabricación, vetas de carey, pelo de conejo, ¡no! Son lágrimas, soledad, amor en desamor, amante, opio, sonrisas serenas de hielo. Desea abrir la puerta, volviendo a entornarla... Ella no existe, quedó atrapada entre rosas de sangre, azules verdosos de lagos, mientras contemplaba entre nenúfares amarillentos atardeceres.

Por la Ruta de la Seda, por Josefa Sánchez Sousa

Jairo mira embelesado los gusanos de seda que le regaló Federico. Le gusta el ruidito que hacen al comer y la voracidad con que consumen las hojas de morera -que es lo que más molesta a Jairo, que no quiere ir a por ella con tanta frecuencia-. Todo le parece un gran trabajo. Los gusanos le gustan, aunque el primer día sintió un repelús al contacto de una piel tan fría y suave. Hoy se siente especialmente fascinado con unos movimientos extraños para él. Llama a su padre, seguro que se lo explicará.

-Papá, papá, los gusanos parece que se han vuelto locos. Mira cómo mueven la cabeza de un lado a otro.

-No, Jairo, no. Si te fijas en el hilito que le sale de la boca, verás que están trabajando. Cosa que tú tienes que aprender de ellos. Ese hilito es de seda, que fabrican para hacer el capullo y encerrarse en él. Pasado el tiempo preciso, se produce la metamorfosis, la crisálida: ha entrado un gusano y sale una mariposa. Ha tomado otra forma. Esta mariposa rompe el capullo, sale, pone huevos y nacen nuevos gusanos, que vuelven a fabricar seda; otra vez el capullo se encierra y los cosecheros de seda lo asfixian para que la mariposa no lo rompa y el hilo se queda enterito. Si no es así, no pueden tejer esa tela tan hermosa como es la seda. ¡Siempre el sacrificio! Para que podamos comer, vivir cómodos o ser algo en la vida.

-Tú ahora tienes que estudiar y sacudir la pereza par que algún día me digas qué es lo que quieres ser cuando seas mayor.

-Te lo digo ahora.

-¿Ya?

-Sí

-¿Y qué quieres ser?

-Jubilado como mi abuelo.

-Antes tendrás que trabajar. Ya hablaremos de eso largo y tendido.

El tiempo ha pasado y Jairo ya es don Jairo. Es cosechero de seda. Sembró un campo de moreras y la caja de gusanos hoy son grandes estanterías. Viaja por la Ruta de la Seda, tras las huellas de Marco Polo. Y algunas veces piensa que aún le falta mucho tiempo para ser jublidado como su abuelo.

Dispositivos de reflexión

2011-04-29T10:24:00.080+02:00

El 10 de febrero de 2010 los miembros de SLC visitaron la exposición retrospectiva de Erwin Olaf, titulada Darts of Pleasure (Dardos de placer). Así se hablaba de esta impresionante muestra en notodo.com (http://www.notodo.com/expos/varias_disciplinas/1100_erwin_olaf_da2_salamanca.html):

"Tras la ironía punzante con la que juega el título de esta muestra encontramos una dosis de placer estético suficiente como para dejarnos acribillar durante algo más de dos horas convertidos en la diana última del objetivo de este artista holandés. Dos horas embriagados por el efecto apabullante de estos dardos de placer dañino tan sintéticos y concentrados como convulsos y recargados. Una experiencia que nos desestabiliza en una narración turbia e inagotable y nos recompone en una armonía formal pura e incontestable. Así vamos sangrando dulcemente mientras desfilamos por las salas de la antigua cárcel de Salamanca, nuevo espacio habitado por los dolores inefables, el silencio hiriente y volumétrico, el frenesí extático, la fantasía truculenta, las distintas parafilias, la violenta tensión sexual, las fatigas dulces y siniestras y la vivacidad hierática de los personajes que lleva soñando desde hace veinticinco años Erwin Olaf, el polifacético creador de Hilversum que se escurre zigzagueante, astuto e irónico, en el anverso del arte contemporáneo y en el reverso de los medios de comunicación de masas con un asombroso lenguaje. El que articula desde la de la delgada punta de estos dardos(...)"

En efecto, la exposición resultó sugerente e inspiradora, como podéis comprobar leyendo los siguientes textos de miembros de SLC. Tras cada fotografía se escondían multitud de historias. Solo había que descubrirlas...

Unthankful, por Mª Victoria Díaz Santiago

"You're unthankful. Yes, you."
quartz
pink
horse
"Nadie enciende una lámpara para cubrirla con una vasija" (Lc. 8, 16)

I wish (be), I am, I will be (Yo deseo ser, yo soy, yo seré),
por Almudena Torres Calles de Pedro

Me encontraba en la disyuntiva de si giraba a la izquierda o giraba a la derecha, cuando dejé que mis pies me guiaran hacia donde estaban las imágenes de mi inspiración. Allí estaba la “trilogía fotográfica de la vida”: I wish (be), I am, I will be.

Ante mí, el devenir de la vida plasmado en tres imágenes que hablaban más alla de lo que se apreciaba a primera vista. Tal vez, el hecho de que las tres fotos se encontraran custodiadas, a ambos lados, por dos fotografías que transmitían soledad, nostalgia y tristeza hacía que la trilogía en cuestión evocara: pasado, presente y futuro.

En mi mente, se dibujaba lo que deseaba ser y lo que me alejaba de la realidad.

I wish (be) = Yo deseo (ser) esa línea que separa el mar del horizonte; sabiendo que hay un final, pero que hay que recorrer un largo camino para atisbar ese lugar; deseo ser, esa delgada línea que separa la bondad de la tontería, siendo consciente de que es muy fácil atravesarla y que siempre se está en la cuerda floja; deseo ser, esa carta devuelta que no ha llegado a su destinatario, pero que sigue su camino hasta llegar a su destino; y la vida sigue…

I am = Yo soy el faro que ilumina en la oscuridad de las noches de verano, cuando las olas del mar acarician la arena hasta mojar mis pies. El frescor que traen las olas hacen que me sienta viva; necesito un soplo de aire fresco, que solo puedo obtener “inspirando el mar”. Mientras pienso en lo que soy, observo el devenir de las olas; las olas van, las olas vienen: la vida sigue…

I will be = Yo seré el paisaje en el que se observen acantilados escarpados, bosques frondosos; majestuosas aves volando sin un rumbo fijo, en un escenario de tranquilidad y ensueño; rodeado de personajes que pasarán ante mí como espectros de lo que fui. Las tardes de otoño acariciarán mi ser fundiéndose en un atardecer que ilumina el campo desprendiendo un sutil aroma por cada rincón. Ante mí, la vida pasará fugaz, como un suspiro. Los pajarillos pululan a mi alrededor como si el tiempo se hubiera detenido; observan, vuelan, se detienen, vuelven a observar; y la vida sigue…

Las tres edades del hombre: así soy, así me gustaría ser y así voy a ser, por Esther Patrocinio

"Somos lo que continuamente representamos de nosotros mismos"

(Erwin Goffman)

Esos seres crueles popularmente conocidos como espejos han ido muy lejos en su alianza con cámaras y otros objetivos descarados. Por suerte contamos con el milagro photoshop que siempre nos permite adaptar el pixel al gusto del pincel. Es lo bueno que tiene el avance de la ciencia; somos más bellos, más perfectos, más democráticos ya que todos tenemos derecho a ser Adonis o Venus. La tiranía de la madre naturaleza, que nos castiga con una identidad no elegida en la que hacemos equilibrios, como la cigüeña coja que soporta las tempestades en lo alto del campanario, tiene los días contados. Luchamos toda nuestra vida para no ser un peón en el tablero de ajedrez sin saber si podemos permitirnos pagar ese precio.

Tardamos demasiado en asimilar el así soy hasta que desgastamos la máscara del quién eres que ilustra a nuestro yo ideal. Lo preocupante no es jugar a ser otro, sino el ¿de qué te escondes? ¿De los otros? ¿Del miedo? ¿Del espejo? Malo es no encontrar una respuesta a estas preguntas y peor no haberlas escuchado nunca. Perdemos el tiempo empeñados en el me gustaría ser, ignorando al soy hasta que es demasiado tarde para hacer algo para evitar el así voy a ser. Todo lo demás es carpe diem.

Autorretrato, por Montserrat Villar

Hoy me miro al espejo, ese espejo del cuarto de baño, ese espejo blanco de siempre como mi camiseta blanca.
Todo está igual, nada ha cambiado, sólo esta imagen que se refleja.

Observo mis ojos azules y puedo contemplar las pequeñas patas de gallo, las arrugas entre la frente, la mirada más turbia, menos cristalina, que hay al otro lado.

Quiero negar… negarme el paso de estos años en que me he mirado al espejo sin verme. La sangre sube a mi cerebro, noto como empuja un marasmo de sensaciones en el camino a mi cabeza, noto la impotencia agazapada en mi garganta y la rabia enrojeciendo mis ojos.

Mi puño se acerca a mi cara, a la otra, la que me contempla, e intento hacer desaparecer esa evidencia. El espejo estalla en mil pedazos que, a pesar del golpe, no se desprenden de ese cuerpo. Mi cara sigue ahí, como paralizada; rota en una infinita trama de líneas cristalinas que la cruzan.

Ahí, sí, ahí estoy yo. Ahí, paralizado, sólo capaz de sentir un intenso dolor en mi puño sangrante que me recuerda que estoy vivo.

Ahí estoy, sí, ahora sí, sí que soy yo. Una máscara impertérrita, absurda e infinitamente arrugada; un ser anodino, impasible e imposible ante el inaceptable paso del tiempo.

¡No quiero morir!, ¡no quiero morir!. No quiero desaparecer de este espejo.

Absorbo, entonces, el oxígeno que una pesada bombona me dispensa. Inspiro, instintivamente, este gas que me ata a la vida y me resigno a salir de aquí.

Es ahora, sólo ahora, cuando me doy cuenta de que este gesto me acerca más, un minuto más, al final de mis días.

Hijos del poderoso Erwin Olaf, por Benito González

Chessmen, 1998

¡Guerreros de otro tiempo, vomitivos personajes de la oscuridad, hijos de las tenebrosas fauces del poderoso Erwin Olaf!

¡Oídme!

En lo hondo, levanta la mañana su cortina de lluvia, y yace ante mí un poderoso océano de recuerdos, anunciando el presagio de mis lágrimas por ella.

¡Qué difícil buscar su presencia, qué trago amargo es llorar su ausencia!

Una nueva batalla se inicia en este gris y pálido amanecer, miro a lo lejos a través de la niebla de agua y solo veo las montañas púrpuras que el viento en el tiempo en dos partió, con su enorme espada de aire.

El caballo ciervo de los Chessmen, portador de la temblorosa roca de nieve, me narró que, al otro lado de las elevadas simas, brilla en su rutilante desvaído el lago rosa, ¡eterno manantial de amor!, nacido de las doradas nubes y de las aguas de los tres desiertos.

Allí -me contó- que al despertar el alba carmesí, ella desciende por el borrascoso camino para lavar su cara de ángel en las aguas del lago, y en cada gota que acaricia su piel se oye un lamento elevarse, desgarrador, con sus plumas de tristeza por la cornisa del cielo.

¡Tal es su tristeza que los brillantes luceros palidecen en su eterno carruaje!

Ahora que la lluvia está engarzada en la tormenta, cual beso de amor que de ella anhelo, iniciaré el camino; la lumbre de mi pensamiento semihumano mantiene el rescoldo de los siglos… por ella.

¡Ya no pertenezco al ajedrez!

Mis pies me elevan sobre la vela silenciosa del arlequinado juego.

¡Es hora de partir!

¡Tal vez, no sé dónde está, ni cómo encontrarla. Tan solo sé que, tras este primer paso …………… he de seguir buscándola!

eternamente

Lolita soñó, por Blanca González

The Classroom, 2005

El teorema de Tales era su única conexión con él. Aunque tenía la edad de su padre, le admiraba.

¡Era tan inteligente... tan atractivo! Soñaba con encontrarse en sus brazos.

Su voz le daba seguridad y la hacía sentir doblemente mayor.

Los muchachos de su edad eran inmaduros, bastante alocados, sus conversaciones eran triviales.

Sin embargo, la voz de él... la gravidez de su mirada... su aplomo...

Se quedó en la clase hasta que se fueron todos, - ¡al fin estaba sola con él! -.

Se acercó pausadamente hasta encontrarse frente a frente. Le miró de manera seductora y después, con ambas manos, se quitó el jersey y fue desabrochando uno a uno los botones de su camisa. En ese momento levantó la vista y se encontró con la rectitud de la mirada del profesor.

Aturdida se sonrojó, comenzó a llorar y se alejó.

Pasión del gesto, por Sofía Montero García

Silencios,
en la piel de la mirada,
roban perfiles a la imagen.
Instintos,
pintados de nostalgia,
dialogan con el gesto;
mezclados de poder,
sueñan realidades.
Sensaciones calladas,
oprimidas,
esquivas,
congelan
la duda de lo incierto
en la oscuridad de una luz
que atardece en el deseo.

Poema de Soledad Sánchez Mulas

Royal Blood, 1997

Ya sube por tus piernas un revuelo de páginas.

Has doblado en tu armario los salones oscuros
y las salas cerradas.

El beso de los túneles te maquilla los labios,
nacarada princesa.

Te favorecen
el rojo de la sangre y el olvido,
y el concluyente azul de tu mirada.

No me has dicho tu nombre, ni el norte de tus sueños,
ni los ramos de flores tirados en el suelo.

Callas,
en tu sueño de agua y en tu carne de huida,
subiéndote la falda.

No importa que te muerda la estrella niquelada.

Impaciente,
aguardas la sorpresa de los ojos cerrados,
del amargo sabor de la chatarra.

Mutismo, por José Mariano Pizarro Sánchez

Aparcó el automóvil en la plaza número cinco de las cocheras de la Dirección General de Penitenciarías. Su plaza. La plaza del coche oficial que él conducía.

Sin despegar los labios permaneció mirando la raya verde sobre fondo blanco de la pared, paralela al suelo, a metro y medio de altura.

Llamó al mozo del recinto con un gesto de aviso, sin una palabra, para que no se alterara ni la luz ni los rumores que en esa hora se daban todos los días. Indicó que mirara los niveles de aceite, agua, batería, presión de neumáticos y según los cantaba el mozo él los apuntaba en el cuadrante de salida, junto con las incidencias que hubiera, que nunca las había.

Marchó a casa. Esperó al autobús como siempre, en la segunda fila. Una vez en el ómnibus desde el último asiento contemplaba los coches pasar o alineados junto a las aceras rojos, verdes, negros con embellecedores niquelados unos, con llantas de aleación o ruedas negras y blancas similares a los zapatos de un gángster. Y no dijo nada. Ni un gesto de adiós a alguien que quizás conociera, o una mueca de aprobación a los que allí estaban y que como él, callaban.

Entró en casa. Colocó el florero del recibidor que olvidó colocar antes de marcharse. Todo lo demás estaba en su sitio, las líneas de los cuadros, la doblez de los visillos, los ángulos rectos o nulos de las puertas. A estas horas las sillas vencían sus sombras hacia el Este.

Solo y sin decir una palabra tardó el mismo tiempo que ayer en ponerse cómodo. Preparó la cena. Dos lonchas de beicon vuelta y vuelta, una rebanada de pan triangular en el borde del plato y un vaso de leche. Miró por la ventana de la cocina blancamente iluminada hacia lo gris del patio de luces. Entonces escuchó el saxofón del vecino del tercero, los ecos de sociedad en Frecuencia Modulada de la vecina del primero. Pero nadie acudió en ese lapso de tiempo. La alcoba continuaba vacía, el baño húmedo, el pasillo en penumbra, solamente el televisor emitía destellos sordos desde el recóndito salón.

El timbre amarillo y monótono sonó. Hizo un ademán minúsculo, reflejo de ida y vuelta, un quiero y no quiero abrir. Al final abrió. Ante él la vecina del segundo. Pelirroja, blusa mostaza, falda de tubo nuez. Sostenían sus manos a la altura de sus senos un plato blanco con dos flanes de huevo equivalentes, simétricos de apreciable y jugosa ración. Su caramelo tostado brillaba negro como sus zapatos de charol. Nada se dijeron. Mirándose sin despegar los labios, escrutándose extrañados con los ojos, como buscando algún afecto, alguna pasión perdida, quizás irrecuperable. Pero no se movieron y tanta quietud alargaba el tiempo agrandándose el espacio de la escena.

Ignoro si ella entró. Sonó una puerta que se cerraba al tiempo que yo cerraba la de mi apartamento. Y coloqué el florero del recibidor que olvidé colocar antes de marcharme. Todo lo demás estaba en su sitio.

Barbara, por María José Diz

Llegaré el viernes. Te espero a las 2 pm en el Algonquin. Te desea. Diane, susurró despacio, atemorizada, con sus ojos azules encogidos, degollados por aquellas palabras. Llegaré el viernes. Te espero a las 2 pm en el Algonquin. Te desea. Diane, Barbara se repitió una vez más el telegrama que acababa de encontrar en el bolsillo interior del traje de Larry en su rutinaria revisión antes de enviarlo al tinte. Deletreó cada sílaba, tratando de buscar una explicación, una señal, recordando en segundos los últimos meses. Llegaré el viernes. Te desea. Diane. Te desea. Diane. Sentada delante del tocador, de espaldas al espejo, sin terminar de vestirse para la cena en casa de los Runsfield, con la combinación de raso color champagne y la bata abierta como colgada de sus hombros derrotados, Barbara pensaba que no sabía nada, que nunca supo nada. Nada. Absolutamente nada. Diane. Te desea. Diane.

La luz que entraba por los ventanales situados a ambos del tocador inundaba el dormitorio con una claridad ominosa.

Llegaré el viernes. Te desea. Diane. Te espero. Barbara deslizó las medias de seda entre sus manos sin saber que tenía que hacer con ellas. La suavidad de la seda la consolaba. Diane. Te desea. Diane. 2 pm en el Algonquin. Te espero. Llegaré viernes. Arrugó las medias y las encerró en su puño con rabia. Giró ligeramente la cabeza para mirarse en el espejo. No pudo, la angustia se lo impedía. Las palabras de Diane entumecían sus pensamientos. De reojo, podía ver reflejado en el espejo el complicado moño que su peluquero había terminado apenas dos horas antes. Después de todo para qué, se preguntaba. Se ha ido, y nunca volverá. Lo sé. Se ha ido para siempre.

Barbara abrió su puño. Volvió a deslizar las medias entre los dedos. Te espero a las 2 pm en el Algonquin. Te desea. Diane. A las 2 pm. Diane. Diane.

Con movimientos torpes, como de anciana recién levantada, Barbara cerró la bata; ató el cinturón con dos nudos, y dejó las medias encima del tocador. Descolgó el teléfono con crueldad y llamó al despacho de Larry. El reloj de la cómoda marcaba las cinco y diez.

-Hola, Dinah. Soy Barbara Reeves. ¿Me pasas con Larry, por favor?

-Lo siento señora Reeves. Su esposo salió a comer y no volverá. Ha dejado aviso de que no regresaba esta tarde.

En la radio sonaba I Can´t help falling in love de Elvis Presley, su canción favorita. Y afuera el sol de primavera se resistía a declinar.

Making Of

2011-04-13T09:48:00.045+02:00

El 1 de diciembre de 2010 visitamos la exposición del artista alemán Julian Rosenfeldt en el DA2. Fue un recorrido por sus trabajos de video, cine y fotografía que de-construyen las narrativas del cine, la pintura o la historia del arte en general, planteando nuevas ralaciones espaciales y sensoriales con el espectador y obligándole a reconsiderar sus dispositivos de percepción audiovisual.

Estos son algunos de los textos creados tras la visita:

La nave de los locos de Julian Rosefeldt, por Montserrat Villar

Te dibujé entre la bruma
y los lobos envidiaron tu cuerpo,
rodearon tu cintura
y me alejaron de tu rostro.

Apareció un río
bañado de luna llena y de silencio.
Quise, en ese instante, bañar mi cuerpo
en el líquido de tu voz.

El águila que sostenía en mi memoria
arrancó mi camisa
tatuando sus alas en mi espalda.

Te alzaste, entonces,
magia y espesura de niebla,
descubriendo quién era yo,
de dónde venía:
negación de la vida, fiero dolor.

Y me bañé pensando en tus lágrimas,
se diluyeron las alas y regresé a tu árbol.

Descubrí que todo había desaparecido,
descubrí, en esa depredadora noche,
que ni tú ni yo éramos ciertos,
bajo un foco, mil ojos,
y este mundo de sueños que lo son.

The Soundmaker's Chest, por Mª Victoria Díaz Santiago

Failure. Failure. Failure… Failure. Day five. Sisyphus is in his apartment trying to work out the secret geometry of chance. His cigarette burns slowly in the half empty apartment surrounded by toilet paper. The only window is in the bathroom and he has to live with that electric light on and on, and on, and on. A never ending story in a lonely planet. Bollywood. India. Chaos. Folklore. Spirituality. Internet Cafes. Backpackers disappearing in a cloud of curry. Sisyphus´s hand is holding the cigarette. The butt falls onto the carpet. The red chair is holding his leather jacket. His body is holding his nice and clean red shirt opposite the chest of drawers.

It’s dinner time. The loudspeakers are making sound with the pans and sockets. Baskets. Sweetcorn smashed on the carpet. The mop rests on a grey Mandala that can’t fit in the mattress. Nobody is waiting in the room next door. He’s waiting for the opening to get control of the situation. The torch has no power for the American night and the lonely rider is filling the ashtray of his life not coming home again. The Venus is waiting on a table dressed up with rests of snacks attracted by the gravity of a woman’s body. The lonely Sisyphus stands on a bridge over the river in a big city. His parents are gone. Life doesn’t matter anymore when he goes for something sublime, when he tidies himself up like a chest of drawers inside a drawer left on the floor, in his “blues” corner of paradise. “Pink doesn’t fit you, mate”.

La mirada del caballo, por Toño Blázquez

Es la bocana de un puerto humilde, compungido artificio de obediencia.
Para viajar alado a la impronta mordedura de los cielos, tienes, caballo,
una rara presencia de emperador, de osamenta afortunada y luz de loto.
Ves tranquilo a los dioses desayunando fronteras y picachos,
rompiendo con sus fauces la literalidad de la naturaleza, del concepto.

Llueve toda tu mansedumbre de siglos en esas frondosas crestas
de alabastro presentido y acomoda una coz en la vieja estructura
abandonada del tiempo que se yergue y la distancia que circunvalas.
Cadáveres y esfinges que tu cowboy desarma, espuma descuartizada
y veneros de esquirlas, sangres de luchas y sucumbidos paraísos.

Mira mis atunes locos en el pulso tiznoso del tiempo y engulle, engulle
en tu fugaz tránsito la amplia y traidora textura de las horas idas.
Es la tenaza de tu hombre encima la maldad que llevas,
la hipocondria que dibuja sarna y muerte en la espuela de odio
que te busca y te acorrala y arteramente siega sin duelo tu barriga.

Mira la paz y el azul de ternura que en su silbar el águila domina;
vuelve la derrotada uva de tu mirar sereno al cancionero de grises,
a la torpe rendición de la luz que va perdiendo, en agridulce rima, la poesía.
Y, finalmente, équido de efluvios y fotógrafo, dame un sarmiento, un buril,
una cuarta parte de tu poder alado para traer a mi cuna tanta primavera.

The Shift, por José M. García

Dejo a Stanley Kubrick en la televisión, con Espartaco luchando por la liberación de los gladiadores romanos, y me lo tropiezo-encuentro-reencuentro en el DA2, veintidós siglos y tres kilómetros después. Kubrick, Tarkovsky y mi soledad frente a la inmensidad de cuatro pantallas de CinemaScope.

Lucha por la capacidad de decidir con su propio cerebro en el siglo I a. C., y, veintidós siglos después: esclavo/ordenador→ hombre; creación humana. Hombres jugando a ser dioses con sus congéneres. Hombres desbordados por sus creaciones. Magia de la reinterpretación. Túneles que conducen a otros túneles, que nos hacen entrar en aceleración hasta desnaturalizarnos en la ceguera del blanco puro. Nieve blanca con hendiduras que la humanizan.

Un solo de trompa me inquieta y me hace sentir esperanza; esperanza en medio de las máquinas y los colores agresivos, ominosos/delicuescentes. Solo de trompa para una soledad habitada. El hombre deshabitado albertiano se precipita en receptáculos de luz cosmogónica que nos devuelven a la Tierra y sus creaciones.

Siglos de lucha, de esperanza y de luz en pantalla múltiple, inasible, superior, energizante y absorbente como un agujero negro/blanco. Cadencia/obstinato. Repetición. Luz en el alma y en los corazones. No es posible la mentira ante la cámara, pues no se puede construir la verdad si no es a base de mentiras. Ciclos. Soledad. Esperanza. Luz. Grandiosidad al mínimo detalle; detalles grandiosos. Jugamos a ver qué hay más allá del túnel, pero la respuesta está en nosotros mismos.

Caminos de la imagen, por Sofía Montero García

Despierto palabras
para sentir el viento.
Anochece
con el silencio en las manos,
con la llama de un sueño.
Réquiem de voces
deshoja melodías en el aire.
Mientras,
la imagen de una espera
se pierde con el tacto.
Congelo la mirada en otra piel,
luz de un blanco mar
en libertad infinita.

Siete siglos de Arte

2011-04-08T11:37:00.022+02:00

El 24 de octubre de 2010 los miembros de SLC tuvieron una cita con el Arte en el Museo de Salamanca, que conserva en su interior desde un artesonado del siglo XIV hasta pintura y escultura contemporáneas. Destacan el Descendimiento de Luis de Morales, el San Andrés de Juan de Flandes o el Retrato de Unamuno, realizado por Juan de Echevarría.

A continuación se recogen algunos de los textos que suscitó la visita.

He visto a Don Miguel, por Blanca González Prieto

He visto a Don Miguel
de color verde,
con la esperanza abierta
y un reposado gesto
transmitiendo
un espíritu de sensaciones equilibradas.

He visto a Don Miguel de color azul,
en pleno recogimiento
buscando lo verdadero;
y en la vanidad de ser y estar,
sonriendo al álamo
a través de los espacios
de una existencia infinita.

Don Miguel…
que detrás de sus circulares lentes
tenía la mirada suspendida
sobre una lágrima de Andrómeda
antes de que Cetus
destruyera los bordes
donde se asentaba su tierra.

Se abre la mañana
rosa y femenina.
Una ciudad de ensueño
con los dedos
despliega
una de sus pajaritas de papel
que ha sido desvertebrada por el aliento de la noche.
La escarcha geométricamente la divide
en un paisaje desolador de color gris
que engulle un todo
y, soberbia,
la mano de la muerte acecha.

Lanzas otra pajarita
recordando tu infancia...
después de dar unos giros en el aire
viene a caer sobre la mesa
donde reposan tus gastadas manos
de tantas letras derramadas
en compañía
de aquella lámpara que,
bien trazada la noche,
alargando su mano
cerraba tus ojos...

La Virgen Negra, por Mª Victoria Díaz Santiago

Mira al vacío, sonríe. Su mirada al infinito:

— Yo diría que más que la vida entera, nos queda la muerte entera, creo que es la muerte la mejor maestra porque estamos muriendo todos los días. Creo que la mejor forma de practicar tanta belleza es muriendo. No me importa compartir el otoño contigo.

Luis de Morales alza la cabeza hacia el rostro de madera policromada. Un rostro dorado se asoma por la techumbre de madera. Aristas volantes flanqueadas por la Rosa Mística, los Misterios de Isis y la Rosa de Jericó. La rosa del desierto que acompañó a Jesús en su camino y se abrió al contacto con una gota de agua. El ámbar rojo sándalo de una dama retrata en la madera su alma de árbol de maderas nobles, de maderas perfumadas de oriente, maderas abrillantadas por el tiempo y el espacio, torneadas para mirar al infinito, con una sonrisa sin mancha, con una sonrisa blanca. Hail Mary, full of grace, the Lord is with thee; blessed art thou amongst women, and blessed is the fruit of thy womb, Jesus. Holy Mary, Mother of God, pray for us sinners, now and at the hour of our death. Amen.

Texturas de cielo, por Sofía Montero García
(poema sobre Techumbre Mudéjar. S.I.(1390-1414). Madera policromada)

Perfiles de materia,
filigrana de ideas
labran el recuerdo.
Maderas de chocolate
tejen el camino
con un sueño de palabras,
con la magia de unas manos
abiertas a la creación,
al pensamiento que fluye
policromado de versos,
caminantes de un recuerdo
en el relieve de la historia.

La heridas de la memoria

2011-04-07T09:48:00.032+02:00

El 16 de septiembre de 2010, los miembros de SLC visitaron la primera exposición en España del artista iraquí residente en Finlandia Adel Abidin, que reunió sus instalaciones más importantes desde 2004. Valentía y fuerza expresiva, ironía y sarcasmo y una amarga sensación de distancia y sentimiento de pérdida se reflejan en su obra, invitando al espectador a formularse preguntas existenciales.

Estos son algunos de los textos que se crearon a raíz de la visita:

Poema de Luz Mercedes Orrego

Muge triste
en la ribera,
aquél que soñó
con un sonido familiar,
hoy solo fragmento,
contorno rojo,
esquirla
de una olvidada
ciudad.

Pan de vida y bombas de salvación, por José M. García

Bagdad debe ser inmolada. ¿Cuántas Guerras del Golfo ha habido? Blanco y Negro de un Guernica moderno. Luz del Norte en las manos infantiles inocentes. Hielo de plástico que cruje bajo nuestros pies.

El sumo pontífice ha destruido el puente; el puente. Ha disgregado la manada. El animal descarriado no puede reintegrarse a su grey. No hay disfrute del Paraíso Terrenal. No hay posibilidad de salvarse, al menos del lado de acá. ¿Y del de allá? Tablero de dirección necesario para moverse en el intrincado laberinto de Oriente Medio y el Arte.

Pan sonoro. Mascarada de la mascarada. Necesidad de la Música; necesidad del Pan. Azúcar en descomposición para metabolizarse en la incertidumbre. Hormigas buñuelianas y zapadores robotizados. Todos somos bagdadíes. Sí hay escape. Finlandia es un Paraíso reencontrado. Solo tendremos que buscarlo.

El apuntador del foso, por Blanca González Prieto

El acero tiende su mano de fiebre
y un manto oscuro arropa la ciudad,
que con dientes de hielo
rasgan los brazos de una madre
y los hijos de mirada invisible
rompen la fuerza de la vida.
La delgadez de lo justo se quebranta
al oír el crujir aniquilador
de la propia muerte cebada en su duelo.

Los hombres altos
y grises de azulados ojos
caen desmembrados.
El espacio infranqueable
y la seguridad de estar lo más cerca de Dios
pone el precio a su vida,
sin que nadie en su despacho anunciara su visita.
Pero una nube negra se extendió parapetándose detrás de los cascotes.

Y de otro pueblo cayó otro sol,
y en canal fue abierto
sacando de su vientre a otros hombres
de grandes ojos negros
y que elevaban sus oraciones hacia lo Divino.
Un silencio sórdido
era impregnado de un polvo interrogante de absoluta culpa.

Allá... no se sabe dónde...
sobre la arena yace un guante de oro
y un dios de cartón piedra
con casco de soldado
espera el desenlace...

Memory and Assumption, por Mª Victoria Díaz Santiago

Next stop, Baghdad. No pude pertenecer a ningún otro sitio jamás. A veces tengo recuerdos, espejismos agazapados en mis sueños. Las imágenes se suceden una a una en una grabación pensante. Mi madre amasando el pan, mi hermana cubriéndose el rostro, mi padre ausente.

La mirada del otro se convierte en una sucesión de espejos negros inacabados, reflejos de un reflejo, de una identidad, de una máscara. Sus vidas no son más que una fotografía regurgitada por una cámara, un papel de película que se sucede escena a escena, a cámara lenta, que de repente se corta, se detiene en algún lugar de la realidad cinematográfica. Mi película es la película de la película de mi vida a punto de llegar a un fin de cine. El glamour del rosa de las sábanas sobre los cadáveres me hizo despertar.

Adel estaba ahí. Queda la imagen irradiada de mi pupila guardada en el álbum de recuerdos de un turista que la archiva con sus lentes fotográficas escaldada por el sol del desierto. La presencia del otro deja huellas en la arena. Soy una mujer intentando reconstruir el paisaje, dejando pasar las horas al reflejo roto de los azulejos. Acabo de servir el té. Las hormigas devoran los terrones de azúcar. Atrapar a Dios en una pecera. El vaso estalla rojo.

La ciudad paralizada

2010-05-17T23:09:00.003+02:00

FlashMob... una acción callejera en la que hemos participado varios miembros de SLC.

Fantasías animadas

2010-05-05T20:00:00.001+02:00

Día: miércoles, 5 de mayo
Lugar: DA2
Hora: 20,00 h

Partiendo de la doble premisa de trabajar con animaciones y contar historias, esta exposición colectiva reúne una serie de trabajos que conjugan un universo de sucesos, acontecimientos y emergencias fragmentadas en transformación, como invitación al mundo que aborda iconográficamente el subconsciente.

Centro Documental de la Memoria Histórica

2010-04-14T18:50:00.001+02:00

Centro Documental de la Memoria Histórica

(junto a Casa Lis) 18,50 h*

Libertad, Igualdad, Fraternidad

La exposición permanente sobre la masonería, que cuenta con más de un centenar de piezas extraídas del fondo documental, bibliográfico e iconográfico del Archivo del Centro Documental de la Memoria Histórica, se completa con un audiovisual y una visita a la recreación de una logia masónica.

*Os citamos un poco antes de las 19,00 h porque en este momento se proyecta el último pase de un primer audiovisual general que se recomienda ver antes de la visita.

Rumbo a Oriente

2010-03-24T20:00:00.002+01:00

Día: miércoles, 24 de marzo
Lugar: Sala de exposiciones Santo Domingo de la Cruz
Hora: 20,00 h

La exposición Encuentros: Visión de Oriente por Occidente nos trae el recuerdo de los europeos que desde Marco Polo llegaron a Persia, China, India o Japón, a través de grabados y mapas antiguos, porcelanas, pinturas, miniaturas de Persia e India, esculturas y marionetas procedentes de las Rutas de la Seda y de las Especias...

DISPOSITIVOS DE REFLEXIÓN, Erwin Olaf

2010-02-10T20:15:00.003+01:00

Día: Miércoles, 10 de febrero
Lugar: DA2

Hora: 20,15 h

(Exposición retrospectiva de Erwin Olaf) Las imágenes creadas por Erwin Olaf no dejan indiferente a nadie. Sus impactantes fotografías funcionan como dispositivos de reflexión en torno a la identidad, la moda, el consumismo o las utopías, al tiempo que han renovado de un modo efectivo la iconografía publicitaria. Un tentador reto para los miembros del grupo de creación literaria Salamanca Letra Contemporánea.

Tiempo suspendido

2009-11-18T20:00:00.003+01:00

Fotografia y puesta en escena en las colecciones del DA2 y la Colección Coca-Cola
Día: miércoles, 18 de noviembre
Lugar:DA2
Hora: 20,00 h

Tiempo supendido reune trabajos de fotografía y video de más de 40 artistas nacionales e internacionales a traves de los cuales se pueden estudiar los diferentes espacios discursivos de la fotografía escenificada a lo largo de las últimas dos décadas.

Temas como el cuerpo y la identidad, la irrupción de lo fantástico dentro de lo cotidiano, los límites entre teatralidad y performance o el tiempo del relato se ponen en escena a través del trabajo de artistas españoles como Daniel Canogar, Carles Congost, Manuel Vilariño, Susi Gómez o María Zarraga y creadores referenciales de la escena internacional como Cindy Sherman , Sam Taylor-Wood, Charie White, Helena Almeida o Roland Fischer.

Tratado de pintura

2009-10-19T19:00:00.001+02:00

Lugar: Casa Museo Zacarías González
Día: miércoles, 21 de octubre de 2009
Hora: 19,00 h

Acercamiento a la obra pictórica de Zacarías González (Salamanca, 1923-Alicante, 2003), de extraordinaria calidad técnica. Tras la donación de la familia del pintor a la Fundación Caja Duero en 2005, la Casa Museo combina el sentido testimonial del domicilio del artista con el concepto museístico.

Las tres plantas acogen obras de sus etapas creativas (Primera Figuración, Abstracta y Segunda Figuración).

Rebelión colectiva (exposiciones Marc Bijl + colectivo Un mundo feliz)

2009-09-16T20:00:00.003+02:00

Lugar: DA2
Día: 16 de septiembre de 20096
Hora: 20,00 h

Marc Bijl (Leerdam, Holanda, 1973) denuncia con ironía mediante su obra, de clara implicación política y social, los entramados del sistema neoliberal y las manipulaciones en la esfera de la política, la cultura y la religión en un mundo globalizado. Su imaginario personal, creado a partir de iconos de la reciente historia del arte y movimientos contraculturales, presenta a los miembros de SLC buenas excusas para la escritura.
El compromiso social y el debate que ofrecen los trabajos del colectivo Un mundo feliz también serán objeto de atención.